Aucune de vous n’osera contredire ce qui suit :

Vous pestez quand vous avez une égratignure sur votre voiture,
vous lavez votre nappe quand il y a une tache dessus,
(appelez le 0892 899 899)
vous ne jetez pas votre chemisier quand il a une tache,
vous repeignez votre mur même s’il n’est pas sale…
(numéro vert : 0892 899 899)


(on est bien d’accord jusque-là hein ?)


Donc il faut conserver votre peau, dites stop aux boutons !

Ou bien votre vie sera ruinée, vous ne pourrez pas vous trouver un boulot ou un mari, pas même une copine à qui vendre ce produit miracle !

Et même si votre peau est saine il faut l’entretenir pour rester jeune, c’est vital pour votre féminité ! Sachez qu’à partir de 40 ans, non entretenue, vous n’êtes plus une femme mais un monstre asexué, et que vous ne pouvez plus trouver d’emploi ou de partenaire sexuel, c’est la vie, les hommes sont comme ça et il faut bien obéir à leurs exigences pour exister en tant que femme indépendante !


(il faut surtout appeler le 0892 899 899)


Pour garder une peau jeune il existe une crème extraordinaire,

Et — tenez-vous bien — cette crème est faite à base de sécrétions d’escargot !

Elle est disponible en appelant le 0892 899 899

C’est ce que j’ai eu l’occasion de voir sur RTL9 l’autre jour, et autant vous le dire tout de suite, j’ai immédiatement craqué et appelé ce numéro : 0892 899 899.

Et je peux vous le dire : ça marche, et pas que sur la commercio-pouffe peroxydée qui vendait ce bidule. Depuis que je mets cette crème d’escargot, mes boutons d’acné ont disparu, rayés de la surface de la planète — ma tête c’est la planète —.

Certes, deux antennes commencent à sortir de mes globes oculaires, mais finalement ça m’offre un meilleur regard sur le monde. Quant à la bave qui ne cesse de me couler du cul, j’ai appris à vivre avec. Et je ne vous parle pas de la coquille qui grandit sur mon dos mais qui a au moins le mérite de me tenir chaud par ces temps frisquets (même si elle m’empêche de dormir autrement que sur le ventre).

Mais de toute façon je me fous de ces menus défauts, l’essentiel c’est que ma peau est saine et belle et douce comme une peau de bébé (je ne sais pas si vous avez déjà osé toucher un bébé, personnellement je n’ai tenté l’expérience qu’une fois et en suis sorti traumatisé ; ça colle, c’est mou, c’est gras, en gros c’est juste dégueulasse).

Bref, vous feriez bien d’acheter cette crème faite à base de bave d’escargot. En quoi la bave de ces animaux à la sexualité délurée peut-elle raffermir ma peau ? vous vois-je vous demander, en consommatrice éclairée que vous êtes. D’abord nous savons que vous êtes éclairée ; la preuve en est que vous regardez cette émission. Ensuite, la bave d’escargot contient une substance qui lui permet de reconstruire sa coquille lorsqu’elle est abimée.

Alors évidemment, votre peau, avec cette crème, risque du coup de se solidifier ; peut-être même verrez-vous des motifs circulaires se dessiner dessus. Mais en y prêtant garde, vous constaterez qu’elle ne se fissurera plus, ne se ridera plus et ne se boutonnera plus, pour peu que vous soyez attentive, et que vous cessiez de rire, de pleurer, de vous énerver, de crier et de parler.

Autre léger risque : étant donné l’hermaphrodicité des escargots, vous pourriez vous-même vous retrouver à changer de sexe régulièrement. Pas de problème : cela doublera la population de partenaires sexuels potentiels et vous permettra de connaître les joies de la possession d’organes supplémentaires !

Vous l’aurez compris, cette crème d’escargot a tout pour vous plaire, elle est révolutionnaire, comme l’ont démontré Cathy et Tony à l’instant dans leurs jolis joggings violets.

Appelez immédiatement le 0892 999 999 — numéro facile à retenir en plus, adapté pour les débiles mentaux que vous n’êtes pas.

Et tout de suite, Pam et Edward vous présentent la nouvelle serpillière miracle couverte de sécrétions de poulpe !

Une lune pleine d'étoiles et de voitures astrales
(Version définitive)



Combien de temps avons-nous volé de la sorte ? Il m'est difficile de le dire précisément. Nous avons eu le temps, en tout et pour tout, de fumer trois clopes chacun, dans le silence de la voiture abandonnée par les ondes musicales de KidA. Nous ne nous sommes pas adressé un mot ; c'était de manière méfiante que nous nous regardions en coin, toujours en veillant à ce que l'autre ne se sache pas observé.

Elle se tenait sur son siège, les mains posées sur le volant mais pas crispées, simplement de manière à être prête au moment de reprendre le contrôle du véhicule — car enfin, nous n'allions pas nous laisser guider infiniment de cette manière. Elle avait cessé de pleurer, mais son visage portait les traces de ses larmes, et elle ne semblait pas plus apaisée. J'aurais tout donné à ce moment pour retrouver le visage souriant de son double.

Quelques secondes après que la voiture où se trouvait son sosie a commencé de chuter, j'ai pu voir au sol, en ouvrant ma fenêtre et en passant ma tête, un petit éclair lumineux émerger de la forêt que nous survolions, puis se disperser comme les cendres encore vives d’une cigarette qu’on éteint. En jetant un coup d'oeil alentour, cette forêt était entourée de montagnes abondamment peuplées d'arbres divers, du genre feuillus peut-être — mais après tout qu’est-ce que j’en avais à foutre ?

Après quelques minutes, sans qu'aucun de nous deux n'ait fait quoi que ce soit, nous avons senti que la voiture se déséquilibrait et cessait de prendre de l'altitude.
Nous avons vu à travers le pare-brise le ciel sortir de notre champ de vision par le haut, tandis que la forêt y rentrait par le bas, comme si le décor se déroulait verticalement sous nos yeux.

La forêt s'est approchée à toute vitesse, comme la gueule d'un gigantesque monstre voulant nous happer.
Je ne sais pas comment elle a réagi, ce que son regard a pu exprimer pendant ces quelques secondes où la mort apparaissait comme la seule chose que nous allions connaître dans un futur trop proche ; — pendant ces minuscules secondes je l’ai oubliée.

Je me suis réveillé, bien plus tard m’a-t-il semblé, avec l'impression d'être partout et nulle part à la fois. J'étais hors de la voiture ; à l'évidence j'avais été éjecté, ou bien quelqu'un m'en avait tiré. La pluie n'avait pas cessé, la nuit pas plus. Allongé le nez sur le sol, j'ai commencé par m'asseoir pour m'aviser de l'environnement.

J'étais dans une forêt, mais pas dans une forêt classique. Les arbres étaient un entremêlement de fils de fers barbelés qui semblaient émerger du sol et se nouer pour bâtir un ensemble concret. Leurs branches étaient nues et dessinaient des bras squelettiques qui donnaient l'impression de vouloir se tendre le plus loin possible, de chercher une chose à laquelle s'agripper pour se détacher du tronc de fer qui les retenait ; — et de quelques branches s'échappaient un fil de fer qui allait jusqu'à une autre branche sur un autre arbre ; ainsi tous les arbres étaient connectés et un tissage métallique se dessinait à trois mètres du sol en se détachant du ciel bleu marine. Le sol était couvert d'un tapis de feuilles transparentes, comme faites en verre ; — le bruit de la pluie s'écrasant par terre sonnait comme sur des boîtes de conserves, a la manière de Packt like sardins in a crushed tin box, la chanson qui ouvre Amnesiac, suite directe à KidA. Je n’ai d’ailleurs pas tardé à me rendre compte que c’était cette chanson qui tout entière était diffusée par chaque arbre.

Je me suis étonné que la forêt connaisse si précisément mes goûts musicaux, — jusqu’à me demander si, une fois encore, je n’étais pas en train de me faire une BO, imaginaire cette fois —, et puis j'ai soudainement pensé à elle. Depuis mon réveil je ne m'étais même pas demandé ce qu'il pouvait être advenu d'elle. J'ai regardé dans la voiture ; nulle trace de sa présence ne subsistait.

Je me suis mis en route à travers les arbres, tentant de me tenir le plus possible à distance d'eux : en les approchant, j'avais l'impression que leur branchage allait s'étendre et m'enlacer pour m’écorcher et m'étouffer.

Le disque ne devait pas être diffusé dans le bon ordre ; immédiatement après la fin de Packt like sardins, j'ai entendu Pulk/Pull revolving doors et son cortège de sons étranges et saccadés.

Etait-ce ma vue qui foutait le camp ou la forêt qui était plus étrange encore que je ne le pensais ? Les arbres disparaissaient régulièrement pendant un dixième de seconde avant de réapparaître, en rythme avec la musique. L'environnement m'a alors semblé particulièrement instable, vibrant comme sur une pellicule datant des années vingt, clignotant comme si chaque arbre était éclairé en permanence par un projecteur qui s'éteignait régulièrement pendant un laps de temps très court. Ce phénomène, appliqué à tous les arbres, aurait tué un épileptique assez rapidement.

J'ai marché quelques minutes dans cet environnement presque aveuglant, le temps que la muette Hunting Bears fasse un petit tour et puis s'en aille, quand je suis arrivé dans une sorte de clairière, assez vaste, dont l'herbe était étonnamment réelle : verte, rugueuse, plastique. L'image s'est soudainement mise au point pour redevenir nette.

Knives Out dans les oreilles, je me suis avancé ; des voitures calcinées jonchaient le sol. Dedans j'ai aperçu des corps, toujours un homme et une femme, qui pouvaient avoir mon âge, ou pas, à vrai dire il était impossible d'en faire le constat. Il pouvait y avoir quelques centaines de véhicules écrasés ici ; il m'a immédiatement semblé qu'ils avaient connu le même sort que le nôtre. Les cadavres se trouvaient dans un état lamentable ; pourtant l'odeur était la même que partout : douce, chaude et pluvieuse. Il n'en restait pas moins que le spectacle de ces corps démembrés pour certains, brûlés jusqu'à l'os pour la plupart, écrasés pour d'autres, m’a assez rapidement affolé.

Je me suis replongé assez rapidement dans la forêt, préférant les barbelés et l'instabilité visuelle à la netteté de ce spectacle atroce.

Dollars and Cents est arrivée. Il n'y avait pas la moindre trace de vie animale et encore moins humaine dans ce lieu ; la flore, quoique faite de matériaux créés par l'homme, semblait indépendante de toute volonté humaine.

Je réfléchissais à tout ça quand j'ai furtivement vu, à quelques dizaines de mètres devant moi, une silhouette féminine se faufiler à travers les arbres.
J'ai couru pour la rattraper, pour la rejoindre ; j'ai couru pour savoir qui c'était, si c'était elle.

Nous avons couru tout le temps de la chanson, dont le rythme s'intensifiait en même temps que celui de la poursuite. Au moment où je n'étais plus qu'à deux mètres sur ses talons, et où j'ai su que c'était elle parce qu'elle portait ses vêtements et son odeur et son corps et ses cheveux, elle a bifurqué brusquement à droite derrière un arbre, et je l'ai perdue de vue.

Essoufflé, paumé, ne sachant plus où aller, je me suis assis quelques secondes par terre, sur le tapis de feuilles transparentes. J'aurais voulu que les arbres coopèrent, qu'ils se montrent plus accueillants que ça ; leur froideur me devenait insupportable ; et bien qu'ils semblassent complètement morts, le barbelé leur donnait l'air vivants, jusqu'à laisser transparaître une sorte de conscience de leur propre état.

(You and whose army). Trempé par la pluie, j'ai levé les yeux au ciel. Il n'y avait aucun nuage au-dessus de moi, et je me suis rappelé que je n'avais pas vu un seul nuage de la soirée bien qu'il n'ait jamais cessé de pleuvoir. La lune me surplombait, énorme ; elle était entourée d'étoiles et je voyais passer devant elle des taches noires de la taille de guêpes. En y regardant de plus près, je me suis rendu compte qu'il s'agissait de voitures volant au dessus de la forêt.

J'ai pensé aux couples qui étaient sûrement en train de se déchirer dans ces voitures, aux histoires pleines d'espoir qui y prenaient fin, aux regrets partagés par ces gens qui passaient à cinq cents mètres au-dessus de moi.
Et j'ai pensé à mon couple ; à la manière dont je l'avais irrémédiablement mené à l'abattoir.

J'ai rabaissé la tête, regardé vers ma gauche.

J'ai vu, à cent mètres environ, au bout d'un chemin qui venait d'apparaître et qui se terminait par une minuscule cour entourée d'arbres en bois et feuillus de blanc, un couple entrelacé.

Je me suis rapproché rapidement d'eux jusqu'à les distinguer.

J'ai reconnu immédiatement la fille ; c'était elle.
Le type m'a semblé étranger ; il avait un comportement aimant, il la serrait dans ses bras, l'embrassait à n'en plus finir, et quand il ne l'embrassait pas, il la faisait rire.

Je me suis senti pris sur des plateaux tournants, donné en pâtures aux lions ; ma sensation correspondait parfaitement à celle décrite dans Like Spinning Plates, qui couvrait la forêt au même moment.


J'ai commencé à courir, pour arriver le plus vite possible à eux, pour la dégager des bras de ce mec qui était en train de lui offrir ce que moi je n'avais pas su lui donner, pour la convaincre de revenir avec moi, et lui dire que je l'aimais, et puis pour casser éventuellement la gueule de celui qui voulait me la voler, s'il n'était pas trop fort.

Quand je me suis trouvé à trois mètres d'eux, elle s'est retournée, m'a vu, a croisé mon regard pendant une demi-seconde, n'a pas affiché la moindre surprise ou même expression, puis s'est engouffrée dans un chemin sur la droite et a disparu.

Je me suis trouvé face à celui qui la tenait dans ses bras quelques secondes plus tôt.
Je l'ai regardé attentivement, en me demandant ce qu'il pouvait avoir de plus que moi, pour qu'elle se jette dans ses bras aussi joyeusement.

Cet homme là n'avait en réalité rien de plus que moi ; — cet homme là, c'était moi.

(Life in a glasshouse a succédé à Like Spinning Plates, comme sur l'album, qui finit d'ailleurs par ces deux chansons.)

Il avait les mêmes yeux que moi, les mêmes traits, les mêmes cheveux et la même coiffure, la même bouche et le même nez, la même taille et les mêmes vêtements.
J'ai plongé mon regard dans ses yeux verts, lui ai demandé qui il était, ce qu'il faisait là, pourquoi il était avec ma nana, pourquoi il était strictement comme moi, pourquoi elle le préférait à moi ; je me suis énervé comme jamais je ne m'étais énervé.

Sa seule réponse n’a été qu’un silence complet.

Je me suis tellement emporté que je l'ai pris par les épaules, secoué et frappé inlassablement pour qu'au moins un cri de douleur s'échappe de sa bouche, même un gémissement même une perte de respiration, mais il n'y avait rien. Il restait passif, — incroyablement passif.

J'étais si près de ses yeux que je me suis vu dedans ; — et j'ai vu mon visage déformé par la colère, ma bouche grande ouverte intimant à l'autre l'ordre de parler ; j'ai vu mes yeux exorbités par la peur, et à ce moment Life in a Glasshouse a déversé ses cuivres aigus sur mes oreilles.

J'avais plongé les mains dans un miroir pour en faire sortir mon image.

Il m’a été impossible de trouver le calme, de me raisonner.

Nous nous trouvions au bord d'une rivière sur laquelle se dessinait le rond blanc de la lune ; excédé et désemparé, je l'ai poussé dedans ; pas plus qu'avant il n'a tenté de se défendre ni n'a dit le moindre mot, et il s'est laissé choir dans l'eau et sombrer dans l'obscurité de la rivière pour disparaître sous les flots, sous mon propre reflet.

Sonné, apeuré, j'ai repensé à elle. J’ai pris le chemin qu'elle avait emprunté, jusqu'à en voir le bout, après une bonne cinquantaine de mètres. Très étroit, il me laissait juste la place pour me faufiler entre les barbelés sans m'écorcher. Il aboutissait lui aussi sur la rivière, au bout de laquelle on pouvait voir la lune, gigantesque et basse, comme émergeant de l'horizon, traversée par une multitude de voitures et entourée d'un milliard d'étoiles.
Pyramid Song, deuxième chanson de l'album, mais très certainement sa clef de voûte, a commencé d'émaner de la forêt.
La chanson a envahi mes oreilles, le texte a résonné dans mes entrailles, et à ce moment j’aurais voulu qu’il prenne forme dans ma vie ; alors mon existence serait devenue la plus belle musique du monde.


( I jumped into the river and what did I see?
Black-eyed angels swam with me
A moon full of stars and astral cars)

J’aurais plongé dans la rivière, et qu'y aurais-je vu ?
Des anges aux yeux noirs auraient nagé avec moi ;
la lune aurait été pleine d'étoiles et de voitures astrales.

J'aurais aperçu au loin une barque, conduite par une femme.

J'aurais rejoint le petit bateau à rames, regardé qui le conduisait ; je l'aurais immédiatement reconnue.

Elle m'aurait invité d'un geste de la main à me joindre à elle, m'aurait aidé à me hisser à bord, m'aurait souri.
Je me serais assis face à elle, j'aurais attrapé une rame, coordonné mes mouvements avec les siens pour nous faire avancer.
Bientôt nous n'aurions plus eu qu'à nous laisser porter par le courant.

Nous ne nous serions pas parlé ; mais notre silence, contrairement à celui de la voiture, n’aurait pas traduit un malaise ; au contraire il aurait incarné la paix.

Je n’aurais pas su pas si j'étais avec l'original ou son double ; et probablement qu'elle non plus n’aurait pas su lequel des deux sosies se trouvait face à elle à ce moment précis.
En fait nous aurions pu être, elle comme moi, l'original ou sa copie ; en tous les cas nous aurions chacun été celui qu'il fallait pour l'autre.

La rivière aurait été bordée par la forêt, mais celle-ci aurait peu à peu changé d'aspect.
Les arbres en fil de fer se seraient métamorphosés, leur tronc se serait couvert ascensionnellement d'une écorce dorée, reflétée par le feuillage de verre qui se trouvait par terre, —
et leurs branches métalliques devenues or se seraient couvertes de petites feuilles ovales, blanches d'un côté et noir de l'autre,
et en glissant dans les feuillages, le vent aurait fait briller les feuilles qui auraient montré alternativement chacune de leurs faces pour créer un scintillement argenté,
et certaines feuilles se seraient envolées et auraient dansé dans les airs avant de se poser sur la surface lisse de la rivière,
et la pluie se serait transformée en petit rais de lumière blanche et aurait continué de tomber sur nous chaleureusement,
et l’eau aurait reflété toutes ces couleurs et se serait couverte d'une épaisse couche lumineuse où l'or et l'argent reflétés se seraient mélangés en aveuglant les profondeurs, desquelles tous les gens que j'avais aimés m’auraient souri, desquelles mes courtes sensations de bonheur me seraient revenu démultipliées, desquelles tout mon passé aurait refaitsurface, et desquelles le futur se serait dessiné, rempli de joie et de tristesse et d'amour et de vie.


(All the figures i used to see
All my lovers were there with me
All my past and futures)

(And we all went to heaven in a little row boat
There was nothing to fear and nothing to doubt.)

Il n'y aurait rien eu à craindre et rien dont on eût pu douter.
Le paradis aurait été au bout de cette rivière,
et nous y serions allés dans un petit bateau à rames.




Tout ça aurait été faussement poétique, c’est vrai, mais tout ça aurait aussi été beau.

J’écris ceci à côté de la carcasse de notre voiture ; dedans j’ai trouvé un cahier et un crayon, qui devaient lui appartenir. Je suis tombé sur notre auto après avoir déambulé quelques jours parmi les barbelés, et j’ai eu droit à l’intégrale de Radiohead pendant tout ce temps-là — ce qui ne m’aide pas à garder la raison.

N’ayant pas eu faim ni soif ni sommeil depuis mon arrivée ici, je pense, en dépit de l’aspect trop réel de tout cela, que je suis mort.
Très certainement, je resterai éternellement seul dans cette forêt de fer, j’en suis conscient ; tout aussi conscient que je ne retrouverai sûrement jamais celle que j’ai aimée.

A cette heure-ci elle est peut-être morte aussi, au paradis avec mon double, ou vivante avec un mec me ressemblant mais mieux que moi ;— la question étant alors de savoir si c’était elle ou son sosie que j’ai vu dans la forêt.

(Mais après tout, quelle importance ça a ? L’essentiel c’est que je ne sortirai jamais d’ici ; — comme dans la chanson de Radiohead There There, comme notre voiture et comme mon couple, mon existence aura été, définitivement, un accident qui attendait d’avoir lieu.)

C'est normalement la dernière fois que je modifie et mets en tête de page cette histoire ; après moult modifications, le plus souvent mineures, j'en suis arrivé à ceci. C'est la seconde parte qui a le plus changé, sur la base des conseils qu'un professeur m'a donné, et dans l'objectif d'accorder moins de place à Radiohead tout en montrant bien l'importance de ce groupe sur la vie du narrateur.

Aujourd'hui donc, je vous donne la première partie, et demain vous aurez la suite et la fin.

Un accident attendant d'avoir lieu

And it rained all night (Thom Yorke)
We are accidents waiting to happen (Radiohead)


Il a plu toute la nuit.

Et nous sommes montés en voiture, elle au volant, moi à sa droite.

Autour de nous, le noir, la forêt et ses arbres dénudés par l’hiver ; devant nous, la route, sans véritable début ni fin.

Nous étions en train de rompre, c’était une évidence ; et je n’ai pas pu empêcher ces vers de Morning Bell, sur l’album KidA de Radiohead, de revenir à mon esprit :

(Morning Bell
Light another candle and
Release me
You can keep the furniture
Howling down the chimney
Release me
Where'd you park the car
Clothes are on the lawn with the furniture)

Alors, par nostalgie, et parce que ces mots nous correspondaient trop, et aussi pour faire la BO de notre séparation, j’ai inséré KidA dans le lecteur CD, en sachant très bien que cette perle noire n’aiderait pas nos esprits à prendre une tournure festive.

Alors que la voix étouffée et lacérée qui accompagne le début d’Everything in its right place laissait la place à celle épurée de Thom Yorke, elle m’a dit :

« Je te raccompagne chez toi, et après on convient qu’on ne se reverra plus. D’accord ? »

Je ne pouvais pas être entièrement d’accord avec cette proposition. Moi j’avais envie de tout reprendre avec elle, de faire ma vie en sa compagnie, de lui faire oublier ce que j’avais fait, de lui faire des enfants, de lui faire l’amour, bref de faire des choses ; pourtant, sans bien comprendre ce qui me passait par la tête, je lui ai répondu :

« OK. De toute façon c’est ce que je comptais faire. »

On a démarré, commencé de rouler. J’ai allumé une cigarette ; elle aussi.
Je me tournais régulièrement vers elle pour jeter un œil à son visage et tenter d’analyser ce à quoi elle pouvait bien penser, et je ne parvenais pas à déceler quoi que ce soit.

Je ne savais pas trop comment on en était arrivés là ; mais en y réfléchissant, je me suis dit que notre couple avait en fait été, depuis le début, un accident attendant d’avoir lieu.

Le disque est arrivé sur KidA. La lumières des phares transperçant la pluie qui filait sur nous a transformé les gouttes en une myriade d'étoiles filantes. J'ai regardé l’eau s'écraser sur notre pare-brise et créer des rivières se dirigeant vers les bords de celui-ci, et l'ombre de ces rivières a dessiné sur elle des larmes noires s'écoulant le long de ses joues et sur sa poitrine ; pourtant elle affichait un air doux, presque souriant.

Nous roulions depuis un moment, le temps nécessaire à ce que The National Anthem se lance, quand nous avons aperçu des phares dans le rétroviseur. En soi, ça n’avait rien d’étonnant ; ce qui l’était, c’était la vitesse à laquelle ils semblaient se rapprocher de nous.

En quelques secondes, ils se sont trouvés à quelques mètres derrière la voiture. Elle a accéléré, en même temps que l’avalanche de cuivres de la chanson a déferlé sur nos oreilles. Le véhicule qui nous suivait a accéléré à son tour pour nous coller au train. Nous devions rouler à 130 kilomètres par heure, sur une minuscule route de campagne perdue dans le Massif Central ; et il devenait évident que la voiture de derrière avait envie de nous emmerder, de nous provoquer, — voire de nous pousser à l’accident.

J’ai été stupéfait de l’agilité dont elle faisait preuve au volant : elle enchaînait les courbes et virages sans trembler, sans la moindre erreur ; — notre auto semblait flotter à quelques centimètres du sol, évoluer avec grâce et sans heurt. Pour autant, la voiture qui nous poursuivait ne montrait aucun signe de désistement ; avec la même agilité, son conducteur restait collé à nous, comme si nous dessinions un rail auquel il s’était greffé et qui l'empêchait de décrocher.

Alors que le disque arrivait sur How to disappear completely, elle m’a dit, avec un sourire paisible:

« Je crois que nous allons mourir cette nuit. »

J’ai eu envie de lui dire que non, qu’elle conduisait parfaitement et que notre poursuivant allait se lasser, comme dans la pub pour les pâtes Barilla, mais je me suis abstenu, pour éviter de la déconcentrer.

Sur Optimistic, j’ai ouvert un paquet de chips et commencé à en grignoter quelques unes. Elle m’a demandé de lui en passer ; je les lui ai présentées directement devant la bouche, comme des hosties. Je faisais tout ça comme si rien n’était anormal, comme si tout allait de nouveau bien entre nous.
Derrière, l’auto continuait de nous suivre à la trace, nous donnant parfois des coups dans l’arrière-train.

La sodomie automobile n’est pas vraiment une pratique sexuelle qui m’attire, me suis-je dit, — et c’était un message que j’avais envie de faire comprendre à celui qui nous poursuivait.

Alors que nous en étions à Idiotheque, je me suis demandé qui pouvait nous en vouloir comme ça. Etait-il un homme ? Une femme ? Un vieux ou un jeune ? Un humain ou un animal, ou bien encore la voiture elle-même, vide de conducteur ?

Peut-être était-ce le passé de notre couple qui nous rattrapait, les erreurs que j’avais commises qui revenaient à la charge, ou bien sa rancœur à elle qui voulait tout effacer de nous.

Nous venions de finir le paquet de chips et le CD commençait de s’achever sur Motion Picture Soundtrack. Elle semblait toujours aussi calme, sûre d’elle et de sa capacité à nous sauver ; — à moins que son air assuré ne provînt de sa certitude que nous vivions nos dernières minutes, et son calme du fait qu’elle avait déjà accepté cette idée et qu’elle la voyait comme la plus belle chose pouvant nous arriver.

La harpe électronique de la chanson a disparu dans le silence qui précède la virgule finale de l’album ; nous sommes arrivés aux abords d’un virage serré. Je ne sais pas si ç’a été volontaire de sa part, mais ce virage, nous l’avons loupé. La voiture a filé hors de la route, et en la sentant quitter le sol j’ai compris que nous étions au bord d’un ravin.

Nous avons plané quelques secondes, pendant lesquelles j’ai allumé une cigarette, pendant lesquelles elle s’est regardée dans le rétroviseur, et pendant lesquelles la virgule finale de la chanson et de l’album s’est envolée.

A ma droite, j’ai vu passer devant la lune et nous doubler la voiture, identique à la nôtre, qui nous avait poursuivis et avait décollé avec nous.

J’ai vu la personne qui se trouvait dedans.

C’était elle, avec le même sourire doux, calme et sûr qu’elle avait affiché pendant toute cette poursuite. Elle m’a regardé de la même façon qu’au début de notre histoire, quand nous avions l’existence devant nous.

Sans même l’avoir décidé, j’ai regardé à ma gauche.

Elle était toujours là, le volant dans les mains, mais elle pleurait — très discrètement, sans bruit et sans tremblements. Elle s’est tournée vers moi, et son regard était empli de tous les reproches qu’elle n’avait jamais osé me faire, de tout ce qu’elle n’avait jamais voulu me dire pour éviter à notre couple de mourir, de toute la souffrance qu’elle avait endurée pour nous faire survivre.

Notre voiture a cessé de planer et a pris de l’altitude, tandis que l’autre, celle ou se trouvait son visage souriant, a décroché de notre trajectoire pour sombrer dans l’obscurité, et s’écraser dans la forêt en contrebas.

Nous nous sommes envolés. Et il a plu toute la nuit.

Je suis désolé mais aujourd’hui, comme vous pouvez vous-même le constater en ce moment, je ne publie pas de nouveau billet.

Pour le coup, ce n’est pas tant le manque d’envie et d’inspiration que le manque de temps qui me brident : je suis atteint d’une maladie s’appelant Zelda, j’ai un peu de mal à m’en détacher comme ça, donc voilà.

(je suis déçu d’avoir fait allusion à la console dont le nom se porte sur toutes les lèvres de tous les blogs depuis quelques jours et qui commence sérieusement à me les gonfler — quand même j’en sois un heureux possesseur également, inquiet pour l’avenir mais heureux pour le moment — ; néanmoins j’aurai au moins l’orgueil de ne pas prononcer son nom qui nous ramène tout droit à l’époque de la campagne pour le oui au référendum sur la constitution européenne dont l’essentiel de l’argumentaire était de faire passer les votants non pour des fachos)

Bref, Zelda Twilight Princess, pour ceux qui ne connaissent pas — personnellement je ne connaissais pas jusqu’à vendredi dernier —, c’est un petit jeu sympathique, sans grande ambition, certainement développé un peu à la va-vite par une équipe de branquignoles, mais qui possède, peut-être pour toutes ces raisons, un charme certain.

Cet épisode-là est véritablement, je pense, une bombasse. Il puise un peu partout dans l’univers vidéoludique : Shadow of the Colossus et Okami évidemment, mais aussi Silent Hill pour l’ambiance sonore de certains passages, quasiment plagiée de celle que la Silent Team d’Akirza Yamaoka diffuse dans ses œuvres, ou encore Mario 64, avec des musiques proches et des passages plateformesques créant un véritable lien fraternel entre les deux séries — la faute à un créateur et à un compositeur commun ?
Il puise partout, oui, mais surtout dans lui-même ; dans son passé et dans son présent, dans ce qui a déjà été fait et ce qui est en train d’être fait ; il s’autoalimente continuellement et impose un rythme effréné qui, s’il dure sur la quarantaine d’heures de jeu annoncées uniquement pour la quête principale (que je ne suis déjà plus qu’à moitié), fera obligatoirement date.

Bref, vous comprendrez que ce soir je n’ai le temps de rien, pas même de vous parler de ce jeu qui accapare mon temps libre.

La religion est l’opium du peuple, disait Karl Marx, qui aura pour circonstance atténuante de n’avoir pas pu prévoir que cette phrase non dénuée de fondement allait devenir le poncif du début du XXIe siècle, et d’avoir très bien porté la barbe, jusqu’à la rendre ridicule.

On pardonnera en revanche moins au quatrième membre caché de la bande des frères Marx (constituée, rappelons-le, de Groucho, Harpo, Zippo, et donc Karlo) de juger si supérieurement le peuple alors qu’il a tout de même consacré sa vie à écrire des bouquins pour dénoncer son oppression par la bourgeoisie purulente qui a rien de mieux à foutre que de suivre les matchs OM/PSG.

Et puis il a oublié de préciser que la religion n’est pas l’opium avec un grand L, mais un opium, avec un petit N.

Et si la religion est un opium, alors pourquoi ne pas faire de l’opium, le vrai, une religion ?

D’ailleurs, qu’est-ce qu’un peuple sans son opium, hein ? Rien du tout. La télévision est le plus bel opium moderne, mais on pourra aussi citer la littérature, le cinéma, le jeu vidéo , la cigarette, les patchs antitabac, l’alcool, les alcootests, les gendarmes, les bornes de signalisation, les voitures, le sport, le dopage, ma grand-mère, le haschisch, la drogue, l’eau Cristaline (elle est si bonne), les produits de beauté, les amincissants (pour porte-monnaie), les études, le travail, la paresse, la moquette, le parquet, les ordinateurs,…

… Internet, les blogs où des égocentriques monomaniaques viennent décharger leur fiel et leur fioul scriptural sur leur petite page personnelle qui n‘appartient qu‘à eux, les mêmes blogs où d’autres égocentriques monomaniaques viennent décharger leur fiel et leur fioul sur le tenancier du lieu pour le simple plaisir de le faire chier, les forums, les fleurs, la musique (même le bon rock, même le Velvet Underground, même Radiohead, même Beck, même My Morning Jacket), les papillons qui volent d’une fleur à l’autre, les chats en mousse qui errent sur le trottoir, les bus remplis de gens bizarres qui semblent partir pour l’Enfer, le paradis, la pollution, la nature, les merdes de chiens, les animaux de compagnie, Brigitte Bardot, Jean-Paul Sartre, Pascal Sevran, la moumoute de Derrick,…

…Columbo, oui, même Columbo, avec le Chien, sa Peugeot 403, son imper, son cigare, sa classe quand il arrête les riches meurtriers capitalistes de L.A, les Nike Air, les chaussures, la bande-dessinée, l’argent, les vêtements, Pink Floyd, le scotch, les téléphones portables, la santé, la sécurité, le racisme, les Noirs, les Blancs, le P.Q, les lecteurs mp3, les pyjamas, France Dimanche, TV Magazine, Prison Break, les séries télé, le ciel les nuages Quicktime les lave-linge durent plus longtemps avec Calgon chez Intersport ils sont trop forts Carglass répare Carglass remplace,…

…mais surtout, surtout, oh oui plus que tout, le plus grand opium de tous, c’est quand même le communisme.

Alors bon, faut pas se foutre de notre gueule non plus, hein Karl. En plus on a bien vu que ta barbe c’est une fausse, sans compter que nous ne sommes pas dupes, et nous savons pertinemment que le père Noël c’est pas toi Karl, tu peux te déguiser autant que tu veux tu ne nous auras pas avec tes simagrées, mot qui n’a rien à voir mais que je voulais placer pour rigoler, c’est un peu comme déréliction vous voyez,

mais c’est vrai que déréliction c’est un superbe mot, très puissant,
un peu comme poursuites
ça évoque un tas de choses à mon oreille,
c’est relativement très plaisant, dans une certaine mesure.

Bref, ces derniers temps, pour des raisons, et d’autres et encore quelques autres, et puis quelques autres de ci de là, j’ai peu alimenté cette page d’égocentrique monomaniaque. A mon avis vous vous en êtes foutu ; je ne crois pas que vous pensez à moi tous les jours, je ne pense pas que vous veniez quotidiennement pour trouver un nouvel article ; très certainement à cette heure-ci vous vous dites ah oui, lui, je crois avoir déjà lu deux lignes de lui, c’était chiant, et d’ailleurs je ne sais pas pourquoi je l’ai lu jusque là aujourd’hui vu que c’est pas plus intéressant qu‘avant.

Bref, j’inaugure une nouvelle politique que j’espère pouvoir tenir en dépit des deux semaines d’examens qui viennent s’ajouter à l’arrivée toute récente de la Wii et surtout du dernier Zelda dans mon foyer, sans compter Gyakuten Saiban 2, la génial simu d’avocat, qui est toujours sur le feu dans ma DS, et tous les bouquins que je dois lire, et tous les changements à apporter aux épisodes de [Poursuites] avec le type qui trouve son double dans une forêt à la con faussement poétique sur fond de Radiohead, le tout ne servant qu’à dissimuler à peine habilement ma fainéantise de créer moi-même des histoires et des ambiances.

Cette nouvelle politique rejoint celle que j’avais à l’ouverture de cette page : lui fournir au moins un article par jour, sans me soucier de sa longueur, de son contenu, juste me mettre chaque soir devant mon clavier et écrire ce que je peux sans me soucier de vous, oublier que vous allez me lire tout en espérant que vous le ferez et aimerez, écrire un mot comme un phrase ou une nouvelle, mais entretenir absolument l’écriture.

A demain, si tout va bien,
si aucun de nous n’est mort.

Ca y est, minuit, c'est l'heure, le grand jour est arrivé, 8 décembre 2006,tout le monde est à la fête ici comme partout en France, puisque l'événement le plus attendu de l'année vient d'avoir lieu, créant un engouement sans précédent dans l'histoire :




La fête de la moule carcassonnaise vient d'être inaugurée.

Vache, ça fait longtemps que j’ai rien publié par ici ; j’ai presque l’impression de visiter le blog d’un autre.

Il serait peut-être temps que je m’y remette, hm ?

Je suis d’accord, mais voyez-vous, je ne trouve pas grand-chose à raconter. Pour vous dire, à cette heure-ci j’ai le dernier numéro de TV magazine sur les couilles, et je prie pour y trouver une petite genou intéressante dont je pourrais vous faire part*.

(Deux secondes, j’allume une cigarette, je me plonge dans ce chou-fleur et je reviens)












(je suis pas là hein)



(tiens, pour vous occuper pendant que ne suis pas là — puisque je ne suis pas là, je le rappelle —, je vous conseille super vivement d’aller écouter un groupe de rock génial nommé My Morning Jacket. C’est une bande de mecs du Kentucky, sous influence essentiellement de Neil Young, avec un petit côté Radiohead — ce qui n’est pas étonnant puisque le groupe de Yorke revendique lui-même une filiation avec le canadien récemment rupturé d’anévrisme — et aussi Led Zeppelin (il faut prononcer à la française pour faire l’adjectif dérivé du groupe gonflé à l’hélium, donc ne pas dire Zeppeline). Ils ont quatre albums à leur actif depuis 1999, chacun est indispensable évidemment mais les deux meilleurs sont indubitablement les derniers, It Still Moves et Z, deux merveilles où folk, blues et rock se pacsent, guitares bluffantes, mélodies géniales, riffs superbes, textes extraordinaires, et surtout voix de Jim James auteur/compositeur/chanteur unique et frissonnante à rapprocher de celles de Young et Yorke, le tout me fait parfois pleurer et ce groupe gagnerait à être célébré sur la planète entière)

(je suis toujours pas là, je reviens vite)











(ça y est)


Alors, dans TV magazine, quoi de beau ?

Ben c’est difficile de critiquer cette semaine, vu qu’il y a une interview de Peter Falk et que j’adore Columbo, vous feriez bien de regarder cette série un peu, c’est du génie à l’état pur, le flic prolo qui nique toujours les gros riches banlieusards de LA, lesquels le prennent toujours pour un naze après avoir commis le meurtre qu’ils estiment parfait, aha c’est pas ce petit lieutenant smicard qui va m’avoir, moi le grand éditeur véreux, et zou à force de prendre le lieutenant pour un con on se fait baiser.

Heureusement, TV Mag se rattrape avec au moins six pages sur les Miss France. Les Miss France c’est l’un des marronniers du magazine, avec la rentrée de Claire Chazal qui ne peut résister à l’envie, en septembre, de confesser ses vérités au journal.

Un article sur les Miss écrit par un Emmanuel Galiéro — envoyé spécialement en plus, c’est du sérieux — à l’écriture affirmée :

« Mais les Miss profitent évidemment de l’occasion pour savourer les instants délicieux de ce programme soutenu. Comme cette merveilleuse soirée de plantation de flamboyants et de cocotiers, soit trente-sept arbustes mis symboliquement en terre par trente-sept princesses souriantes et ravies d’inscrire ainsi leur passage sur l’île, alors qu’au loin, sous une explosion de couleurs, le soleil semble ce fondre dans la mer. »

Là on se demande pourquoi le grand Emmanuel Galiéro n’a toujours pas quitté son torchon pour écrire son propre roman. Ca pourrait s’appeler Le soleil se noie dans l’eau en même temps que mes larmes de ma douleur, ça raconterait l’histoire de trente-sept filles sur une île, y en a deux qui tombent amoureuses, manque de bol lors d’une séance photo une se casse la gueule dans l’eau et l’autre pleure toutes les larmes de son corps tandis que les autres nanas lui font des vannes pas très gentilles : Lucie et Marion sont sur un bateau, Lucie tombe à l’eau, quesse qui reste ?.

Heureusement Lucie aura été secourue par un charmant pêcheur homosexuel, prise avec les cabillauds dans les filets de l’amour, Marion retrouvera son amour, et toutes deux regarderont le soleil qui se fond dans la mer sous une explosion de couleurs en disant regarde, le soleil semble se fondre dans la mer sous une explosion de couleurs !

« L’un des partenaires du tourisme local promet d’ailleurs que la plage portera un nouveau nom : ‘’La balade des Miss de France’’. »

Comme ça on est prévenus : si on va à l’île Maurice, qui porte déjà un nom pas évident (pourquoi pas l’île Robert ? ), il faut à tout prix éviter la balade des Miss de France, à moins de vouloir passer pour une buse en racontant son voyage.

Enfin Galiéro, lui, il est confiant : « A noter qu’après la récente crise du chikungunya, le marché français (1er marché pour l’île) avait un peu souffert. Le passage des Miss devrait donc rassurer les touristes et stabiliser l’économie du secteur, tout en laissant une belle impression dans la mémoire des Mauriciens, notamment celle d’élus locaux, visiblement ravis d’accueillir autant de beautés de l’île »

Quelques choses à retenir de ce passage fabuleux : premièrement, les Mauriciennes sont pas belles, il suffit d’amener 37 filles pour que soudain le niveau d’esthétisation féminine de l’île s’accroisse. Deuxièmement, les élus locaux, qui sont très frustrés par la laideur de leurs femmes, et ceci est corrélé à la première déduction, ont pu assouvir leurs besoins en se branlant joyeusement face aux Miss faisant du quad, dansant la séga, ou posant devant les appareils photo.

Pour finir, et c’est là le plus important, la cuvée 2007 des Miss France semble être en mesure de réaliser le rêve que toutes caressent depuis que la compétition existe : amener la paix et la sérénité dans le monde. Suite à leur passage, l’économie de l’île Maurice semble en effet avoir repris du poil de la bite, non, bête ; et on prévoit déjà de les envoyer se balader en bikini et en quad dans une grande tournée mondiale visant à sauver l’économie de divers Etats. Le Miss France 2007 International World Tour passera donc à travers toute l’Afrique afin de sauver le continent déliquescent — au passage on constatera d’ailleurs, et mes amis racistes seront d’accord avec moi, que la décadence de l’Afrique est étrangement corrélée à la proportion de personnes noires dans les populations squattérisant ce continent qui revient pourtant de droit aux Blancs.

Bref, le TV Magazine de cette semaine regorge d’informations sur le futur de notre planète en danger — encore que personnellement j’aime bien le réchauffement climatique, je peux continuer de sortir en maurice à l’île Marcel — à moins que ce ne soit l’inverse —, et vous auriez tort de louper cet ouvrage d’une qualité aussi bien formelle qu’esthétique voire picturale, donc qui émerveille à chaque page.






Bisous.

*C’est une coquille. Il faut bien évidemment inverser les mots couille et genou.

Hier je me suis réveillé dans un écran de télé.

Un enfant d’une dizaine d’années, blond aux yeux bleus, était assis à une table à côté de moi ; je me suis rendu compte que je me trouvais dans une cuisine. A côté du gamin il y avait son père, qui semblait réticent à l’idée de boire une goutte de lait ; mais le gosse avait des arguments et lui a fait comprendre, en n’omettant pas de répéter trois fois la marque du lait, qu’en le buvant il améliorerait ses défenses grâce à la vitamine D qu’il contenait en grande quantité. En outre, ce lait avait l’avantage d’être facile à digérer. Je me suis étonné que les CM1 d’aujourd’hui sachent déjà ce qu’est la vitamine D, avec toutes ses propriétés, étant donné que pour ma part j’en ignorais tout jusqu’à ce moment.
Face à cet argumentaire complet et superbement organisé, d’une grande qualité rhétorique, le père ne pouvait évidemment être que comblé, et s’est mis à boire du lait comme un trou en ajoutant qu’en plus il était bon.

J’en ai déduit que le lait que je bois depuis quinze ans est dégueulasse, donne la chiasse et ne protège pas contre les petits tracas de santé, et aussi que les enfants d’aujourd’hui sont bien plus intelligents que je ne l’étais au même âge. Merde alors, comment suis-je encore en vie ?

Après cette scène d’environ quarante-cinq secondes, je me suis trouvé pris au milieu de dessins d’un gosse période grande maternelle/début CP, laids à vomir, et la voix off d’un enfant, ou plutôt d’une voix se donnant l’air enfantine, a expliqué qu’on pouvait grâce au truc représenté en gribouillis téléphoner tant qu’on voulait aux gens qu’on aime, tout en surfant sur Internet à la vitesse de l’éclair et en matant les chaînes câblées. La gamine qui parlait en savait tellement qu’elle connaissait même le prix de l’ensemble, 29,99 € par mois ; elle a terminé en citant de sa petite voix le nom de la marque dont elle vantait les mérites.

Je me suis ensuite trouvé dans une foultitude de décors différents, à chaque fois pendant une quarantaine de secondes, et à chaque fois un petit aryen convainquait ses parents d’acheter tel ou tel truc, quand bien même il n’aurait aucunement servi à un enfant ; je me suis même étonné au final qu’aucun gamin ne promeuve la lingerie ou ne parle des problèmes d’érection — c’est une femme qui s’est chargée de ce problème difficile en s’adressant maternellement aux hommes ; certainement qu’elle tentait de régler ce tracas en direct, par elle-même, avec l’aide de sa voix et de sa tenue et de sa poitrine —.

Le manège a duré une dizaine de minutes, puis une séquence est apparue où les lettres PUB dansaient devant un projecteur. Je me suis alors retrouvé dans un château, avec une dizaine de personnes d’environ vingt – vint-cinq ans. Quelqu’un est arrivé, la quarantaine, qui semblait faire autorité sur eux et les qualifiait tous d’artistes. A priori cette personne était très déçu que l’un des vingtenaires quitte le navire, estimant que cette personne plongeait un million de téléspectateurs dans la détresse.

Ca s’est terminé après cinquante minutes, au bout desquelles un mec, sweet-shirt Rolling Stones et jean moule-bite, a fait un bisou en direction de la caméra en concluant tchatchao portez-vous bien tapez 3 on se retrouve au praïme.

Je me suis retrouvé à côté des lettres PUB dansantes, puis, à nouveau, auprès de gosses vendant de tout à leurs parents. Plusieurs fois aussi, je me suis vu auprès de femmes qui se plaignaient d’être grosses, et dont le rêve était de se réveiller un matin en constatant que leur pantalon était devenu trop grand pour elles. Ce rêve était réalisable, me suis-je dit ; il suffisait d’acheter des pantalons de la taille supérieure. Mais pour ces nanas-là, la solution était ailleurs, elle était dans des yaourts. Si elles le disent. Il faut donc, pour continuer de séduire son mari après la trentaine, avoir des pantalons trop grands, peut-être pour qu’il glisse plus facilement les mains dedans ; c’est ce que j’en ai conclu.

Les lettres PUB sont revenues à côté de moi ; — et un générique tonitruant a démarré, qui m’annonçait l’heure — vingt heures en l’occurrence —.

J’ai atterri à côté d’une femme en tailleur, assise face à une caméra, qui lisait le texte défilant sur un petit écran face à elle. Elle a annoncé que la France avait gagné son match brillamment — cocorico —, le meurtre d’un gosse par son père — sûrement que le gamin avait un peu trop insisté en voulant lui faire prendre une offre Internet imbattable —, et quelques milliers de morts de ci-de-là — qui auraient mieux fait de manger des yaourts —, et que la cigarette était dangereuse, et que les mecs de banlieue l’étaient peut-être autant, et qu’une dénommée Ségolène, que j’ai d’abord prise pour une comique puisqu’on se permettait de l’appeler par son prénom, était favorite pour devenir Président de la République de la France, et que les gens ne devaient pas boire avant de conduire, et que la planète se réchauffait et que c’était dramatique — en oubliant que ça pouvait peut-être faire plaisir aux Russes —, et que à demain bonsoir pour de nouvelles informations.

Au final, j’ai retenu peu de choses de ce qu’elle a raconté, et peu de choses de ces deux heures passées dans l’écran.

Toutes les personnes à côté desquelles je me suis trouvé, des petits aryens commerciaux aux nanas complexées en passant par les lettres PUB, m’ont totalement ignoré ; il est vrai que de mon côté je n’ai pas fait d’effort pour leur montrer l’attention qu’ils suscitaient en moi.

En dépit de ce manque de communication, le voyage aura été agréable, chaleureux ; du début à la fin, quoique je n’aie rien eu à voir avec les gens que j’ai croisés, je me suis senti comme chez un ami dont la porte reste toujours ouverte et qui a toujours un truc à nous proposer, même quand on vient à l’improviste.

Si je n’ai passé que deux heures dans la télévision, sur une seule chaîne, je n’ose imaginer toutes les choses que je pourrais raconter en passant les vingt-quatre heures de chaque journée sur une foultitude de chaînes différentes.

Reposé par ce voyage, je me suis rendormi dans l’écran de ma télé.

Parfois, en rentrant de chez ma chère et tendre, je passe devant un appartement situé au rez-de-chaussée, et il arrive que dedans j’aperçoive un homme, 55 ans peut-être, assis à une petite table, face à la fenêtre. Ses yeux bleus révulsés, sa mâchoire carrée, son nez retroussé, le rendent effrayant, mais traduisent surtout la déréliction dans laquelle le laisse la société. La première fois que je l’ai entraperçu par sa fenêtre ouverte, j’ai vite détourné mon regard ; j’ai alors croisé une femme qui promenait son chien, un bouledogue ; et le chien avait la tête du type que je venais de voir. (Ou l’inverse.)


L’humanité qui me passionne se divise en deux catégories de personnes : les gens que j’ai envie de tuer, et les gens que j’ai envie d’embrasser. On rencontre ces êtres humains un peu partout, dans tous les endroits que l’on fréquente : bus, faculté, travail, boîte à partouze, que sais-je encore, tout ça c’est votre vie.

Il y a un homme, qui emprunte parfois le même bus que moi, pour qui j’éprouve une sympathie infinie. J’ignore son prénom, je l’appellerai Gérard, après tout ça lui va bien, et ça vous en dira déjà un peu sur lui. Gérard doit être âgé d’environ 55 ans, peut-être 60 ; la bedaine dépassant sur la ceinture, il s’habille dans des costumes simples, pantalon gris, polo bordeaux, veste de daim beige. Sa démarche est mal assurée ; il ressemble à Hardy, vu d’un peu loin. Mais c’est en s’attardant sur son visage que l’on accède à toute sa bonhomie : de forme ronde, il porte des lunettes à culs de bouteilles posée sur un pif plutôt fin, aussi inattendu soit-ce. Ses cheveux gris se perdent dans le temps et font des vagues et des remous ; d’aucuns diront que ça lui donne un air de savant fou.

Si j’aborde sa bouche pour finir, c’est parce qu’elle est la première chose que l’on voit chez Gérard ; parce qu’elle est au centre des commentaires physiques que l’on partage en sourdine de son siège ; parce qu’elle fait certainement l’objet de moqueries de la part d’une partie majoritaire de la populace outrancière qui remplit les bus quotidiennement ; parce que, si elle a toujours eu cet aspect, elle a sans doute été à l’origine de brimades cruelles comme seuls les adolescents savent en concevoir derrière leurs boutons et leur obsession pour les chattes.

(Tenez, parmi les gens que j’ai parfois envie de tuer dès la première vision, en tête viennent les pubères, et c’est une pulsion qui ne date pas d’hier, à vrai dire elle n’a jamais été aussi forte que quand je les fréquentais moi-même pour en avoir été un au même moment. Leur voix troncharde, leur manie de se gaver de toutes les merdes possibles, qu’elles soient télévisuelles ou radiophoniques (leur grande passion étant d’écouter les émissions de confessions des radios libres où untel de 17 ans ¾ vient parler de ses pratiques masturbatoires, ou unetelle de 15 ans de ses relations complexes avec ses cops depuis que son copain s’est mis en tête de toutes les tripoter une à une, ou un autre tel de son plaisir à traquer les taches de sang sur les pantalons de ses camarades féminines pour ensuite les charrier sur leurs règles et les défaillances de leur protection, ou à une autre telle de venir cracher sur les mecs qui sont tous des cons — mais comment l’en blâmer, comment lui donner tort ? — ), et leur tendance à se regrouper pour diviser le peu d’intelligence qu’ils ont, m’exaspèrent jusqu’à me rendre fou.)

La bouche de Gérard est difficilement descriptible. A moitié souriante, elle s’ouvre rondement sur des dents disparates plantées de travers, et ses lèvres ne cessent de bouger, donnant l’impression qu’il mâche sa langue, qu’il ne manque par ailleurs pas de sortir de temps à autre pour s’humecter. Parfois le mouvement perpétuel cesse, quelques secondes, pour mieux reprendre, babines, dents jaunes ou grises prêtes à tomber, ouverture/fermeture, sans que cela ne semble provoquer chez lui la moindre gêne.

Indubitablement, Gérard en a souffert à l’école, et peut-être même dans sa famille, face à des parents effrayés d’avoir donné naissance à un monstre. Il a connu les allusions, les insultes directes, les métaphores animalières — hippopotame, poisson rouge —, le rejet certainement des quelques filles pour lesquelles il a pu ressentir quelque chose et qui jamais n’auront voulu poser leurs lèvres douces sur les siennes de peur de se les faire bouffer , et le dégoût de les voir accolées à des bites sur jambes avant de se faire jeter indignement.

Mais quand je regarde Gérard dans le bus, ses yeux ne traduisent jamais les souffrances qu’il a pu connaître. Non pas qu’il les ait oubliées, ni même bien vécues ; simplement il semble être passé par-dessus et, sans doute, survoler celles que pourraient lui faire subir les regards haineux des petites tricoteuses rachitiques qui hantent aujourd’hui les bus de leur hululement caverneux réactionnaire.

Gérard semble mû par une sympathie et une innocence intrinsèques, de celles qui me font croire en Dieu et en l’homme.

Je le regarde, un peu fixement, avec un sourire figé qu’il pourrait prendre pour moqueur ; je jette un œil vers son bas-ventre complètement rond, caractéristique des gros ; la fille (16-17 ans) à côté de lui se lève, il rabat ses jambes pour la laisser passer, il lève la tête vers elle lui sourit du peu de dents qui lui reste ; je crains que cela ne provoque chez elle un mouvement de recul, mais non, joie, elle lui sourit franchement à son tour ; tous les humains ne sont pas cruels.

Je voudrais parler à Gérard, lui dire que par le simple contact visuel que j’ai eu avec lui j’ai eu l’impression d’en apprendre plus que par bien des conversations ; je voudrais qu’il me parle, je pense que c’est un homme très intelligent. Hélas il a du louper pas mal d’emplois à cause de son physique, mais voilà, c’est aussi ça la discrimination, celle de toutes ces ultra-minorités, si rares et individuelles qu’elles ne peuvent pas fonder une association d’autodéfense contre le racisme anti-laids.

Je regretterai certainement de ne pas avoir connu Gérard plus que ça.




Alors à l’homme-bouledogue, à Gérard, à John Merrick l'Elephant Man, aux Freaks de Tod Browning, aux trisomiques, aux martyrs d’une société qui n’exige que la beauté, à tous ceux qui subissent le pire racisme de tous, celui qui refuse la laideur, je vous aime, parfois vous me donnez envie de pleurer, de vous prendre dans mes bras en riant, vous êtes ce que l’humanité a produit de plus beau.