Des fleurs de chrysanthème s'étiolent
Je crois que, pétales après pétales,
Ton image se dessine. Ô, corolles
Détruites, puissiez-vous demeurer mon cœur!

Perdue dans mes pensées, dans la forêt
Chrysanthèmes à la main, chrysanthèmes à mes pieds
Je me demande, ô combien
Combien ai-je pu t'aimer.

Déjà se voile de nacre le ciel
Les dernières chrysanthèmes de ta tombe
Ont battu de l'aile.
Mais, moi dans les buissons, calfeutrée.

J'attend le crépuscule pour mieux te pleurer
J'ai attendu la mort pour te regretter
Maintenant, Lucien, je m'en vais ailleurs
Orner ta tombe des dernières fleurs.

5 à 12

(à lui=>

et un peu à Daisuke ^^

§
Déménageons nos idées...
-Hein, papa, on va les déménager, nos idées?

Le lendemain, Bleue avait acheté un canapé neuf pour Klaus, un lit pour elle, qu'elle eut d'ailleurs beaucoup de mal à faire rentrer dans l'espace très limité du taudis, et une quantité impressionante de tortellinis. Klaus peignait, puis reculait pour contempler son oeuvre d'un oeil critique. Bleue se fit un devoir de faire cuire les pâtes à l'aide du réchaud rouillé. Le soleil était rouge sang. Comme dans un rêve, Marseille somnolait dans la tiédeur des derniers rayons du jour. Dehors, le crépuscule envahissait la ville devenue silencieuse. Dans la minuscule pièce, ils étaient deux spectateurs passifs de ce paysage, réfugiés dans leur tour d'ivoire.
Klaus semblait être terriblement lassé par sa toile, désespérément vide. Il n'y avait qu'un seul minuscule point beige au milieu, à peine perceptible. Il soupira, s'affala sur le canapé sans faire attention à la cuisine de Bleue.
Le silence fantastique des tensions, aux nuances froides, bleutées et grises, s'installa entre eux. Klaus fixait inlassablement le mur opposé, l'air aussi ahuri que s'il regardait une télévision inexistante.
La vrai caricature du peintre raté, songea Bleue.
-Tu ne crois pas qu'on devrais les prévenir?
Bleue s'arrêta. De respirer, de cuisiner. Même son cœur semblait avoir défailli.
-Qui ça? demanda-t-elle inutilement.
Klaus se retourna pour la fixer de ses deux petits yeux noirs, si expressifs. Cette fois, ils marquaient une détermination implacable.
-Eh bien...Eux.
La cuillère en bois tomba sur le réchaud avec un bruit métallique.
On l'ensevelissait. On l'ensevelissait de passé et de passions, de jeunesse et de tristesse, de vagues de nostalgie, de sable du temps.
Le temps.
Qui se faufile comme une anguille et ne cesse
De te mettre dans le vent...
Tryo, Tryo, avez-vous réponse à tout?
A travers la fenêtre, on voit beaucoup de chose. Des roses, un soleil doré qui brille ou une lune qui scintille, des monts brumeux grisonnants, de brillantes gouttes de pluie, les lumières de la ville, la nature qui prie, un horizon, tout au loin, et le ciel qui déteint, des oiseaux qui se reposent, de tendres nuages roses, des fleurs, des fleurs toutes vivaces...
Mais surtout, ce que l'on voit le plus, c'est le temps qui passe. Bleue en particulier. Le passé resurgi au moment où on attendait le futur, se disait-elle. Il vous hante.
Cette horrible déception, celle du retour du passé alors qu'elle attendait tant de l'avenir, la seule chose capable de la faire oublier, de panser ses blessures, s'éteignait et voilà que se ravivait au plus profond d'elle la question qu'elle s'était toujours posée, depuis sa toute petite enfance: Peut-on vivre avec la sensation d'avoir vécu meilleur?
Amours empoisonnées
Des adolescences écourtées
Quand de nos lèvres nous savons dire
Qu'un arbre est tout éclatant de vert
Sans sourire aux vipères
Sans croire qu'on est heureux
Dans des bras vénéneux
Sans croire qu'on vit mieux
Qu' un poète malheureux
Bonheur de rêve vous trouverez
Si, seulement, ah seulement
Le passé ne venait pas vous hanter!

[img=71%]http://www.louisville.edu/~medavi04/asuka.jpg[/img]


Brusquement, Bleue s'était souvenue de tout, tout ou presque. Tant de souvenirs dans un visage si jeune... Ils avaient adhéré à sa peau, s'étaient fondus dans ses traits. Bleue avait l'impression d'être vieille, si vieille qu'elle se demandait si elle n'avait pas mourut un temps, puis, ressuscitée, elle s'était convertie en cuisinière pour clochard, réduite à faire cuire des pâtes sur un réchaud rouillé.
Une Amazone pour la Plèbe, en quelque sorte.
...Comme un Jour...
Un Jour?
Reprend-toi...
Non, Bleue n'avait pas réduit les chances d'existence de Dieu à néant, et encore moins ne s'était faite passer pour Lazare. Elle était là, le visage décomposé par les souvenirs, contemplant Klaus comme on implore la Vérité de nier ce qu'elle vient d'exclamer.
Le soleil avait décliné, là haut, dans l'horizon dessiné par les immeubles.
La nuit enveloppait ce silence, le drapait d'un voile. Bientôt, on ne vit plus que deux paires d'yeux qui scintillaient tristement dans la petite pièce, quatres yeux blottis les uns sur les autres, à la lumière d'un feu qui ne réchauffait guère. Une fois encore, Klaus eut l'impression de ne voir que des ombres du monde dans lequel il vivait. Ces ombres qui dansaient lugubrement sur les murs, sur la toile blanche de son tableau. Ils étaient serrés et emmitouflés dans de grands manteaux, mais le froid persistait. Pour se réchauffer, ils racontaient des histoires de ce passé qu'on avait ravivé, mais dont les braises ne s'étaient jamais éteintes.
Des chuchotements, et le murmure du vent nocturne et glacial qui s'infiltrait à travers quelques interstices.
Dehors, dans la ville endormie et sans méfiance, régnaient les riches noctambules aux manteaux calfeutrés, ceux qui, d'un tour de passe passe, échangent discrètement d'une poignée de main quelques vices de notre monde, pour gagner leur vie, et gâcher celle des autres. Mais cela n'a pas d'importance, les enfants de Marseille dorment. Ils ne savent pas, ou du moins pas encore, qu'ils seront un jour ou l'autre confrontés à ces Mercedes des ténèbres, (essentiellement nocturnes par peur de la vérité que dévoile la lumière du jour). Ils le seront, un jour, ceux qui dorment à présent paisiblement dans leurs couvertures, confrontés à la dure réalité; réalité de leur enfance qu'on leur aura arrachée, qui sera partie tellement vite et si brusquement qu'ils ne s'en remettront jamais. Jamais, à jamais traumatisés à l'idée de tout ce qu'ils auront perdu: les madeleines, les mamans, ce trop-plein d'insouciance et de bêtise attendrissante, cette manière de s'étonner de tout, de voir les choses par leurs yeux et non par leur raison. Toute leur l'adolescence, ils auront froids et chercheront la chaleur; très peu la trouvent ou font semblant, mais c'est déjà un beau message d'espoir de savoir que sa recherche est possible.
Grandir, c'était perdre au fur et à mesure des ans tous les espoirs que les belles histoires d'enfants insufflaient à nos petits cerveaux.
C'est ce que pensaient les quatres yeux, cette nuit-là où ils ne se sont pas beaucoup fermés, ces pauvres yeux morts de froids, qui pleuraient de la glace imperceptiblement, en se souvenant de tout ce qu'ils avaient perdus, eux-aussi, à leur tour, quand ils leur avait fallu grandir.

Pas du genre à faire des dédicaces...
Mais pour toi qui tout le temps s'efface
Je sais que tu lis Lucien, je sais que tu lis ma vie, je sais que tu me connais mieux que quiconque parce que tu comprends Lucien, et je sais qu'il est de mon devoir de laisser une trace de toi ici, toi qui ne veut jamais en laisser, pourtant.

On devrait t'appeller l'eau fraîche qui fait fleurir les fleurs de parents bobos résignés à aimer un illettré en réaction à cette overdose de savoir et d'intelligence.
je VoUs AiMe MoNsiEur MaIs Je SaIs PaS cOmMeNt!

(dédicace à celui qui s'efface sans laisser de traces yéé top les rimes!)
Donc dédicace à Dioudi Five!





Dédicace à ma Crizz, aussi, Nuit, Nuit, ton tour viendra... ^^

§

-Tu m'as fichu une belle frousse, Klaus, dit Bleue, une fois qu'elle l'eut réanimé.
Klaus, tremblant dans ses couvertures, avala bruyament son croissant.
-Quelle idée, de fumer à jeûn depuis presque une semaine! Je crois que tu devrais penser à acheter à manger (pourquoi pas des pâtes?) plutôt que de la peinture ou de l'herbe.
Il lui lança un regard qui signifiait qu'elle n'avait décidément toujours pas changé depuis tout ce temps. Toujours à le traquer avec la fumette.
Il secoua les épaules, renifla, frissonna, puis but une gorgée de café fumant.
-Tu meures de faim, Klaus, t'en rends-tu compte? A ce rythme-là, tu vas finir par caner sur les trottoirs! Viens chez moi, tu seras nourri, loger, blan...
Elle s'interrompit. Tous les mots qui lui rapellait le blanc de l'hôpital lui pinçait le coeur. Elle ferma ses paupières, les lèvres tremblantes.
-Donc, si tu viens chez moi, tu seras beaucoup plus à l'aise qu'ici, surtout en hiver! Un réchaud ne te préservera pas du froid.
-Je suis bien, ici, murmura Klaus faiblement.
Ses joues pâles, ses yeux rougis et ses cheveux noirs en bataille l'étaient encore plus que d'habitude. Une veine partait de la racine de ses cheveux, traversait le milieu de son front pour rejoindre et irriguer finalement ses yeux.
-La peinture, c'est tout pour moi.
Il ramassa la toile qu'il avait à peine achevée mais qui demeurait sa favorite.
Bleue la contempla et ses yeux se remplirent à nouveau de larmes.
-C'est...C'était pour Lucien...balbutia-t-il.
Mais Bleue ne le regardait plus à présent. Son attention était entièrement portée au tableau. Le visage représenté était le sien, mais il était plus que son visage...Sous un angle, il était elle telle qu'un ami la voit; sous un autre, il était elle comme le miroir la reflète . Bleue se rendit compte que ce tableau était plus fidèle et moins menteur qu'un miroir. Il représentait son côté le plus sombre et le plus vicieux, presque démoniaque, autant qu'une partie de son esprit le plus angélique et le plus sain, mettant en valeur son intellect à travers l'éclat vivant de son regard. Klaus, en peignant les gens, les montrait sous leur véritable aspect. La peinture avait de multiples facettes selon les points de vues adoptés, exactement comme l'esprit de l'être humain. Il ne dessinait pas les visages, il dessinait l'âme. Bien que les portraits étaient très ressemblants, ce n'était absolument pas du réalisme. Klaus haissait le réalisme. Selon lui, Ernest Hermingway n'était «qu'une plaie dans la littérature».
C'était très irréel car impossible à discerner. Comment cet homme parvenait-il à fonder, à refouler les traits de caractères les plus profonds de l'être, ceux qu'on ne trouve que dans les abysses de l'âme?
Klaus était un post-romantique, autrement dit, un gothique. Un Baudelaire nihiliste, un sataniste amoureux de la mort. «La mort vaut mieux que la vie». C'était ça, Klaus.
Et il maniait son pinceau avec passion...
-Dans ce cas, si tu ne veux pas quitter tes toiles, je reste ici, annonça Bleue, les yeux toujours rivés sur son portrait.


§

L'heure est aux ordis. Le ciel est teinté de couleurs pastels. Les collines rient. La musique vient d'en bas. Le bruit de la cuillère en bois sur la paroi métallique de la poële. Maman cuisine, je suis calme. Mes muscles sont détendus. Je flotte. J'ai des fourmilement dans tout mon corps, inhabitué à une paix si soudaine. Je me sens tellement bien...comme dans du liquide amniotique...
Mes yeux se ferment.
Je continue cependant à écrire cette histoire, dans un état second, dans mon état de perpétuelle amoureuse, perpétuelle passionnée. On écrit avec amour, sinon ce n'est que de l'écriture... Jean Cocteau a raison.
Noire tendresse.
Moi aussi, je crois que je suis une post-romantique...

§

Les gens au loin regardaient la belle japonaise qui pleurait, assise sur un banc près du port. Elle semblait très triste. Le ciel d'automne éclatait de bleu, le soleil brillait, il faisait une chaleur délicieuse, quoique innatendue pour un mois de novembre. Pourquoi être si mélancolique? Les marins, fous de joie de pouvoir mettre à l'eau leur précieux navire, contemplaient la jeune femme, si belle et pourtant si malheureuse. Ils ne comprenaient pas. Aucun d'entre eux n'osait lui parler ou lui offrir un tant soit peu de chaleur humaine, intimidés par sa magnificience qu'ils ne savaient nommer. Ils se lançaient des regards gênés entre eux car ignorer la demoiselle leur paraissait très grossier. Un sentiment de mal à l'aise s'installa. Ils lui jetaient des regards furtifs, sans savoir que faire.
Elle finit par sécher ses pleurs et à enfin daigner s'apercevoir de la présence des marins. Elle leur sourit faiblement, ravie de savoir qu'elle les gênait. Ils ne saisirent pas le sarcasme, et l'un d'eux s'approcha d'elle en clauquediquant. Il avait une longue barbe grise, deux petits yeux ronds idiots, le ventre gonflé par l'alcool.
-Hey, jolie mam'zelle, faut pas sangloter ainsi, visez moi ce temps, c'est pas beau, ça, sûr, z'êtes qu'une dame, pouvez pas ressentir ces choses là, vous préférez certainement laver le linge, garder les mômes ou je ne sais quoi, mais...
-Je ne fais pas dépendre mon bonheur du temps qu'il fait, coupa froidement la japonaise, agacée.
Le vieux lui passa la main sur les épaules. Elle eut un frisson, et rejeta violemment sa main en lui décochant un regard meurtrier.
-Ben voyons, faut pas vous énervez, mam'zelle!
«Mam'zelle»... Il lui rapellait son prof de SVT, l'alcoolo.
-...j'disais ça pour vous rendre le sourire! Et pis, ma femme, ça lui remonte le moral quand elle repasse, ou quand elle fait des trucs comme çà, voyez, vous pourrez peut-être...
-Vous êtes pénible, monsieur le marin. Au revoir.
Elle se leva dignement du banc sans un regard pour l'homme qui n'en croyait pas ses yeux. Elle entendit les autres s'esclaffer devant la mine déconfite de leur camarade.
Folle de rage, Bleue revint sur ses pas. Elle ne pensait plus à son chagrin (de nouveau refoulé, songea-t-elle), elle était passablement énervé de la manière dont ce marin l'avait traité. Puis elle se demandait avec effroi si, après Lucien, elle accepterais le contact d'un autre homme.
-J'ai accepté Klaus, pensait-elle fébrilement. J'ai accepté l'étreinte de Klaus.
-Oui, mais tu le connais depuis aussi longtemps que Lucien, dis une petite voix dans sa tête. Tu ne le considère pas comme un «autre homme», plutôt comme un frère, ou quelquechose de ce genre.
- Certes, mais...Oh, et puis ce vieux était répugnant, aussi. C'est pour ça que je l'ai repoussé.
L'autre voix eut un léger rire narquois, comme si elle n'y croyait pas, puis elle s'éteignit.
Marseille sentait le café brun et le croissant doré. Elle s'arrêta à un bar, avant de rejoindre le peintre raté dans son taudis.

§

Quand Klaus se réveilla, il eut peine à étouffer un cri de douleur: son ventre semblait se déchirer. Il était pris d'une fringale intense.
-La drogue, gémissait-il en rampant vers le placard miteux où il rangeait ses maigres provisions. L'herbe de hier soir... je suis plus tellement habitué...Quel abruti... Aaah ...
Il s'évanouit sur les tubes de peintures dégoulinants avant d'avoir atteint l'étagère.


§

-Aaaargh!! hurla Bleue, lorsqu'elle vit Klaus, le nez tacheté d'un mélange de magenta et de gris bleu.
Elle laissa choir le fin papier blanc, fermé par les deux entortillements si particuliers aux boulangères, qui contenait deux croissants beurrés et dorés à point. Elle se précipita sur son corps inconscient, le gifla à trois reprises, lui jeta au moins deux litres d'eau fraîche sur la figure puis finit simplement par l'apeller:
-Klaus! Klaus! Tu m'entends? Si tu m'entends, cligne des yeux! Ou pince moi le bras, serre ton poing, fais quelquechose, quoi!
Mais de réponse, point.
Klaus gardait ses yeux hermétiquement fermés, et son corps ressemblait à celui d'un poulpe. Prise de panique, Bleue cependant n'apella pas l'hôpital: le remord l'en empêchait, et elle ne pourrait jamais supporter la vue de son meilleur ami souffrant dans la même chambre, blanche comme un désinfectant, que Lucien. Une deuxième vision de cette blancheur détestable l'anéantirais.
Elle décida de recourir à ses rares connaissances de secourisme, qui remontaient elles-aussi à la quatrième. Elle ferma les yeux, pris une grande respiration et se pencha vers Klaus.
-Monsieur, si vous m'entendez, ouvrez les yeux, serrez moi la main, bougez le pied.
Pas de réponse.
Elle continua la procédure.
-Bien. Je vais vérifier votre respiration.

Aurélia, j'ai l'impression de plus rien, tu connais
Cette sensation ?
C'est comme ne plus être, je suis désolé
Mais, tu sais, ma 'Rélia,

Le temps qu'il faut à une rose
Pour piquer
A un serpent
Pour muer
C'est tout le temps qu'il faut pour me pardonner.

Alors, tu le sais, toi, qu' on oublie
Lorsque la nuit noire envellope
Nos corps endormis
Pour les emmener vers le nouveau jour?
Mais, tu sais, ma 'Rélia,

Le temps qu'il faut à une larme
Pour couler
A une pie
Pour chanter
C'est tout le temps qu'il faut pour me pardonner.

Toi, parmi d'autre, qui sais encore aimer
Dis-moi, ça a quel goût l'amer?
Le sucré des larmes, l'acide de la gaité ?
Dis-moi, est-elle belle, la mer?
Mais, tu sais, ma 'Rélia,

Le temps qu'il faut à un coeur
Pour se briser
A un oeil
Pour se fermer
C'est tout le temps qu'il faut pour me pardonner.

Il ne me reste que des souvenirs
Pourquoi ai-je sourit à ce moment-là?
Ils ne veulent plus rien dire
Pourquoi, je ne comprends plus
Mes souvenirs de quand j'étais humaine.
Mais je sais que tu sauras toujours
A tear has just followed
An eye has just blinked

Maybe... They'll forgive me......

Chapitre 4


Il y a des écueils qu'il faut éviter.

Quand Bleue se réveilla, le soleil était déjà haut dans le ciel. Pour ne pas avoir le temps de penser, elle s'activa. Elle se lava le visage dans l'eau douteuse du robinet tout aussi douteux, puis se tourna vers la porte, ses cheveux noirs en bataille, ses yeux pleins de sommeil. Elle eut un regard bienveillant pour le jeune peintre étalé sur le parquet, endormi presque contre son gré. Il avait été si gentil...
Bleue se souvint des reproches. Elle se souvint des reproches faits par des gens qui connaissaient Klaus à peine, et qui disaient à Bleue de ne pas lui faire confiance, qu'il était un idiot, un inconscient, qu'il ne l'aimait pas. Certes, Klaus violait quelques lois, sans cependant nuire à la liberté de quiconque, Klaus n'était pas un ange, Klaus ne cachait pas ses sentiments mais il n'était absolument pas du genre à faire des débordements: il teintait la moitié de ses propos d'ironie. Un cynique, peut-être. Bleue éprouva une haine féroce envers ces gens et leurs reproches.
Soudain, elle ramassa une feuille de papier vierge et un stylo noir. Elle s'allongea à même le sol, en prenant soin de pas toucher le jeune endormi. Et elle écrivit, comme elle le faisait plus jeune, pour expier ses impressions et ses sentiments, tels qu'ils soient. Les mots glissaient.
«Il est assez incroyable de constater, lorsqu'on a perdu un être cher, comme l'homme et la femme s'acharnent à ressentir autre chose que le sentiment destiné à ce genre de perte. J'éprouve à présent de la compassion et de la reconnaissance pour Klaus, de la colère vis-à-vis des personnes qui le critiquent sans même oser le connaître; mais de chagrin, point. Non, le cadavre de mon ange et de ma passion pourrit dans un hôpital de la couleur la plus détestable que l'abruti qui crèche là-haut, enfin, du moins selon les abrutis qui crèchent en bas, ait créé; mais moi, innommable ordure et lâcheté du genre humain, je ne pleure même pas. Je ne réagis pas, je suis un mollusque, un escargot.
LUCIEN EST MORT, IDIOTE DE NIPPONE! LUCIEN EST MORT!
Enfin,il est mort, quoi!»
Elle relut. Elle déchira. C'était mal écrit, ses impressions n'étaient pas passées à travers la pointe du stylo. Cependant, les derniers mots l'horrifièrent, elle semblait prendre compte de ce qui était arrivé. Elle fut choquée, abasourdie. Les larmes lui brûlèrent les yeux.
Le soleil de Marseille ressemblait à un ange. Elle sortit sans raison, perdue dans ses pensées, clauquedicante comme si le chagrin était le plus ravageur des alcools.
Dans la rue qui mène au port, elle se rapella d'un poème écrit en quatrième, lorsqu'elle avait été si bouleversée par un événement qu'elle n'arrivai plus à ressentir la moindre chose. Ce pseudo-poème n'était, certes, pas génial, mais Bleue l'aimait beaucoup.
Elle était en quelque sorte morte de l'intérieur. Une «mort spirituelle», disait un ami à elle, un ami avec deux grands yeux qui portent la tristesse du monde, qui vous rappelle à chaque instant qu'il y a des gens plus honnêtes et plus innocents que vous qui pourrissent sur Terre. Elle l'aimait bien, d'ailleurs, cet ami aux yeux tristes.
Sa renaissance portait le nom de Lucien.
Le poème était comme écrit pour une amie, pour une amie qui devait répondre à ses multiples interrogations. Bleue s'en souvenait encore.

§

Le soleil était bien trop aveuglant pour un jour d'automne. Je ne comprenais pas.
«Il n'y a plus d'oiseaux dans le ciel. Pourtant, je ne suis pas yougoslave».
J' écrivais encore, les yeux rivés sur l'écran allumé devant moi.
Ecrire, c'est une façon de parler sans être interrompu.
Les mots sont plus cruels que les larmes, disais-je. Mes personnages sont plus réels que tous les visages qui flottent autour de mon corps, autour de ma peau.
J'ai créé un monde, mon monde, un monde où je règne. J'ai créé un monde meilleur que le Dieu qui a créé le notre. Je suis meilleure que Dieu.
Et ça m'avance à quoi.?! vraiment? Régner sur un monde...sur des gens, sur des choses. Régner...Sans aimer.
Toute chose respire l'amour. Toute chose doit être aimée autant qu'elle doit aimer. C'est un si beau devoir.Le seul devoir, le seul droit de mon monde.
On aime violemment comme on meurt, on aime parce que Morgan est comme il est, parce qu'il prononce mon nom avec sa voix, pas avec celle d'un autre. Parce qu'il a l'ardeur de l'ardoise trop grise, parce que les japonais n'ont pas fait de plus belle mélodie que celle qui le dessine, parce que le soleil l'éclaire plus que les autres. Si tendre, si amer, tellement lui. Je ne désirais qu'une chose: me fondre en lui, ne faire plus qu'un. Ne plus exister, l'aimer sans le voir, ou en le contemplant toute l'éternité, ça m'est égal. Le mordre, le déchirer, lui sourire. Je voulais souffrir, la sensation était si agréable.
Ne s'aiment que les sados masos.
Il ne m'aimait pas.
Nevermind.
Moi, je l'aimais.
Dans chaque particule de l'univers, il était présent. Dans toutes mes larmes, ne se voyait que son reflet. Il était le bleu du ciel en même temps que la flamme qui danse, encore aujourd'hui, dans l'incendie ravageur de maisons et de forêts.
Aimer, c'était un peu comme se trouver une religion. Un culte de la personnalité.
...
Maintenant, je crois qu'il est temps. Laissez-moi vous retracer la sombre et belle histoire des Bizarres.
Mais avant, voilà le récit inachevé de ma récente arrestation au commissariat, avec un inspecteur qui me connaissait que trop bien. Une triste affaire, qui n'est pas sans lien avec toutes les autres......


La voix de l'inspecteur divisionnaire Barque était rauque.
-Hum...
L'un d'entre eux est un portrait damné par sa propre beauté.
L'autre a toute la tristesse du monde dans ses yeux, à croire qu'il a été le témoin du massacre des bébés phoques.
L'autre est la blancheur, la douceur (même son corps squelletique paraît tendre) fixant l'univers de ses deux petits yeux noirs d'artiste arrogant.
Tous trois sont des paradoxes à eux seuls, des paquets de contradictions.
Des gens étranges, quoi.
Surtout le dernier d'entre eux: doux, rond et tendre, voilà ce qu'il est. Pourtant,ce n'est pas la première impression que la plupart des gens ont de lui; je crois même que je suis la seule à le concevoir comme tel. L'only one à percevoir la rondeur à travers son long corps squelletique, déceler dans ses yeux, enfoncés dans un visage au teint maladif, de la tendresse, de l'envie de parler du monde. Il avait le regard d'un artiste, photographe ou peintre.
Mais bon, que voulez-vous, le monde et les choses changent en fonction du regard portés sur eux.
Une très bonne amie à moi, dont le nom ne sera pas divulgué, avait des yeux qui rivalisaient d'éclat avec les étoiles, encadrés de cheveux aussi noirs qu'un ciel d'hiver.
Une nuit ambulante, en vérité.
L'inspecteur leva la tête vers moi.
-Voilà ce que je trouve lors de ma perquisition, Mme Bloood. Ces portraits ressemblent fort à... aux...
-Merci, inspecteur, je sais ce que j'écris, coupai-je.
Le silence qui suivit fut lourd de tensions. Il ne savait que faire.
Il prit finalement une longue inspiration.
-Etiez-vous amoureuse de lui ? me demanda-t-il, toujours perplexe.
Haussement de sourcil, j'étais amusée.
-C'était plutôt ma Muse, répondis-je.
Silence à ressuciter les carpes. L'inspecteur fixait le coin de la table.
-Une source d'inspiration, si vous voulez, ajoutai-je, comme pour me justifier.
Retour aux carpes lazariennes.
-Pourquoi l'avez-vous tué?
-Je ne l'ai pas tué.
Ma réplique lancée, l'inspecteur divisionnaire Barque fut aussi stupéfait qu'il avait espéré que je le fusse.
Il avait balancé cette question au hasard, juste pour voir jusqu'où irais mon sang-froid. Et oui, Barque, on me fout des accusations de meurtre à tort et à travers, comme ça, et moi, je reste impassible comme du calcaire. J'y ai pas cru une seconde, monsieur l'inspecteur divisionnaire.
Morgan, la Lumière, devait certainement gambader gentiment dans sa ville de toujours, comme Bambi dans sa forêt. Je souris à Barque. Il me fit signe qu'il admire. «La logique, Barque, la logique...A force de connaître l'absurde, il finit par ne plus vous surprendre»...
Un sourire ironique au bout des lèvres, Barque se leva de son large fauteuil en chintz, posa ses grandes mains à plat sur la table et me regarda d'une façon peu appréciable.
-Mademoiselle, (tiens, il m'apelle plus Madame, à présent) de l'amour pour un homme comme lui peut vous condamner. C'est un jeu dangereux auquel vous jouez, Asuka (le prénom, maintenant?! Sacré inspecteur!).
Comme c'était à prévoir, je baissai la tête mais reprit mon assurance une fraction de seconde plus tard.
-Je ne l'aime pas, Barque, je crois vous l'avoir déjà dit.
Je n'étais pas irritée parce qu'il m'avait fait démentir ses propos deux fois.
J'étais irritée parce qu'il avait utilisé la formule «C'est un jeu dangereux auquel vous jouez, Asuka...» Pff...On a pas idée de lancer des répliques pareilles...Même pas dans les mauvais films américains.
-Oui, je sais, c'est votre «Muse», ou plutôt, votre Museau, puisque c'est un garçon. Enfin, je crois...
Il s'esclaffa du rire des porcs.
Je me dit qu'il n'existait rien de pire que l'humour de Barque.
Faire des gorges chaudes sur la longueur des cheveux d'un individu, même pas au collège, ça se faisait (exepté pour quelques médiocres profs d'histoire géo).
Pitoyable, cette éternelle aversion qu'il avait pour les longs cheveux chez la gente masculine... Car c'était évidemment ce qu'il voulait insinuer: les cheveux longs, c'est pour pour les travelos ou les homos! Vive les crânes rasés, le nazisme impeccable,et la taule pour les hippies! Zont que c'qu'ils méritent! Une vrai banderole du dark side, ce type. Pourtant,il savait se montrer intelligent, à l'occasion. Cela m'étonnait qu'il dévoila son côté abruti devant moi, lui qui d'habitude s'évertuait à me faire croire qu'il était un gars bien. Raté, mon coco, si tu voulais faire bonne impression, fallait pas me piquer au vif en se moquant délibérement de mon protégé. Ciao, Barque l'inspecteur, mon estime pour toi se situe à des profondeurs abyssales.
Il ajouta, pendant que les tensions s'installaient:
-Asuka, pensez-vous que Klaus s'est sacrifié pour Morgan ? Il a beaucoup pleuré, non?
La voix de l'inspecteur devint calme, moins arrogante et plus douce.
-J'en sais rien, s'il a pleuré, Klaus. Je crois pas, d'ailleurs. On a jamais pleuré pour moi, encore moins lui.
Barque ne dit rien. Il ne voulait pas m'infliger le souvenir de cette déception. Klaus...
As-tu fais ça pour moi? Oh, Klaus, tu m'aurais rendu la vie tellement plus belle si tu étais resté, toi! Morgan ne m'apporte rien, mis à part sa fascinante beauté. Il me suffisait donc de le contempler et de la protéger de loin, comme si il en avait besoin (c'est un jeu, un immense jeu). Non, Morgan n'a pas besoin de moi, mais j'en ai besoin pour mon art, il est ce que Dorian Gray est pour Basil Hallward (d'ailleurs, tiens, Morgan et Dorian, ça se ressemble, non?) J'ai l'air de l'aimer plus que toi. Je voulais te le faire croire, c'est vrai, mais le monde lui-même est un immense mensonge, Klaus! Ma récompense a été le Regret, le Remord, rien d'autre.
Je suis bien, loin de Morgan, mais je suis affreusement mal loin de toi. J'ai besoin d'entendre ta voix et ton rire, de te parler, de te voir dormir sur ton sac le matin, deux grands cernes noirs sur ta peau de Blanche-Neige. Là, je te demanderai sûrement «Mais, Klaus, Klaus, qu'est-ce que tu as encore fait hier soir?» Désolé pour hier soir...Je comprends mieux pourquoi j'aime tellement cette chanson.
J'ai besoin de te voir protester contre ce bas-monde. Je veux encore assister à tes cours de percus où je fais semblant d'être empotée pour que tu m'apprennes mieux.
-Ou peut-être que je ne fais pas si semblant que ça, en fait...je suis tellement nulle.
-Je vous demande pardon?
C'était la voix de l'inspecteur qui résonnait.
Barque était habitué à mes longues périodes de blanc, je me demandais même s'il ne les préférait pas à mes réponses. En tous cas, il les respectaient, attendant en se livrant à une contemplation intense de ses neufs ongles (tronçonneuse, m'avait-il marmonné un jour), que je m'éveille à la réalité (c'était une expression à lui, vu qu'il est aussi doué en français que moi en djembé, le résultat est un nonsense remarquable).
-En quel domaine êtes-vous nulle ? questionna-t-il, comme si le fait que je ne réussisse pas tout relevait de l'inimaginable.
-Percussions.
Bref sourire.
-Moi aussi.
Ah!, voilà que l'estime, en combinaison de plongée, remonte peu à peu à la surface. Il était meilleur dans le rôle du compatissant que dans celui du lanceur de vannes. Le Silence se réinstalle. Barque attend que je parle. J'ai pas envie. Mes deux yeux se baladent sur le bureau de Barque, du cadre en bronze qui enlumine la bouille ravie d'un petit garçon sur une plage jusqu'à la pile blanche de dossiers d'enquêtes. Sur le dessus du monticule, il y avait une grande photo en noir et blanc. Je la zyeutai un moment, et mon coeur rata quelques battements. Barque, me croyant retournée à mes songes, ne remarqua rien du changement de mon expression, absorbé par ses ongles jaunâtres.
Le regard nonchalant et cynique, la bouche entrouverte, la photo me regardait. Je connaissais si bien cette expression, je l'avait créée tant de fois en rêve, et là, devant moi, au moment où je m'y attendais le moins, la sombre beauté de Morgan me frappa encore. Chacun de ses regard vous laisse la bouche grand ouverte, les yeux comme des pièces en chocolat, mort de stupeur. Lors de sa naissance, la première réaction de sa mère avait dut être la surprise. Vint ensuite l'admiration et la tendresse, mais jamais l'amour. Sa propre mère n'a jamais osé l'aimer. D'ailleurs, personne ne l'a jamais aimé du vrai Amour. Les trop beaux sont admirés, choyés, mais jamais aimés. Des solitaires toute leur vie. Pourtant, eux, ils aiment. Morgan avait aimé une fille de son âge, sans intêret. Le genre banale, shootée, jamais la même en apparence, mère folle battue par père alcoolique. Une fille qui avait manqué d'amour, elle aussi.
Ils n'avaient pas marchés longtemps. La fille était un oiseau qui changeait souvent de branche.
Morgan eut alors un moment de déprime passagère. Sa beauté intimidant, il n'eut droit à aucune tentative de consolation, pas même de ma part, trop ravie par l'effet que la tristesse avait eue sur son visage. Une exellente preuve que je ne l'avait jamais aimé: il me fascinait, ce qui fait une lourde différence, et ses états d'âme m'importait peu, l'essentiel étant qu'il demeure aussi beau.
Le chagrin avait donc creusé ses traits d'une façon délicieuse: des cernes noirs, symboles de nuits agitées et anxieuses, pendaient sous ses yeux ravageurs.
Chagriné, coléreux, haineux, vengeur, impassible, joyeux, il était beau tout le temps. Barque et Klaus avaient de bonnes raisons de me croire amoureuse de lui.
Klaus...
Asuka, j'aimerais vraiment savoir si Klaus a décidé volontairement de mentir et de refuser d'omptempérer face aux policiers, lança-t-il, un soupçon implorant. C'est très grave; agir ainsi est puni sévèrement par la loi, tu le sais Asuka. Tu sais où il va aller...
-Je ne pense pas, mentis-je. Je crois qu'il l'a fait...que sa mère l'a obligé...
MAIS POURQUOI MENTIR AUSSI MAL!!
-Pourquoi ? recommença l'autre. Si ce n'est pas pour Morgan...
«C'est pour moi,» achevai-je doulouresement dans ma tête.»
Soupir. Je décidai d'expliquer. En partie.
-Nous formions un groupe. Klaus, Morgan la Lumière, un blondinet, un brun qui semblait porter le deuil du monde dans ses yeux...
-Son nom ? interrogea le commissaire.
-Arnaud, répondis-je, agacée. Donc, lui, une amie à moi (une Nuit ambulante ,Barque, je vous le jure), une autre amie, (elle c'était plutôt le Jour en crinière blonde de soleil), et moi.
-Vous étiez la meneuse ?
Je ne voulais pas répondre. Je ne répondrai pas. Blaireau de commissaire.
Barque compris. Il baissa la tête.
-Vous étiez juste... une bande d'amis?
-Oui.
Ton sec. Commence à faire grimper ma tension artérielle, le divisionnaire. Il y avait trop d'ironie et de soupçons dans ses propos.
Le silence réétabli, mes yeux promeneurs rencontrent à nouveau ceux de Morgan en noir et blanc.
Ce gars est un portrait vivant. Chacune de ses expressions est une pose digne d'un grand artiste. Même avec son sourire de gamin, les photos de lui sont toujours des chefs-d'oeuvres.
Je me souvins d'un jour, il y a quelques années, en cours, la prof de français nous demandait la définition de photogénique. Morgan leva brusquement la main et s'exclama:
-C'est être comme Morgan!
( Véridique: il s'est vraiment exclamé «c'est être comme Morgan!»).
Il l'avait dit avec une telle innocence dans la voix (feinte, certes, mais convaincante), affichant son légendaire sourire enfantin, que même la prof rit, accompagnée de l'ensemble de la classe. Morgan aimait beaucoup se mettre en valeur, oubliant que faire le pitre était superflu: son visage attirait déjà tous les regards, mais il était naïf au point de ne pas le constater.
-Vous savez quoi, Barque ? dis-je soudainement, arrachant à mon interlocuteur un léger sursaut. Je crois que vous êtes un abruti.
-Je vous demande pardon ? lança l'inspecteur pour la deuxième fois.
-Et bien, voyez-vous, si vous avez questionné antérieurement Morgan à propos de Klaus, il vous a certainement parlé de certains traits de son caractère. Je me trompe?
L'inspecteur divisionnaire fut trop sonné pour saisir le ton sacarstique de ma voix.
-Euh...Oui, il nous en a parlé, en effet.
-Vous savez donc que Klaus n'est pas homme à venir voir...........................
Le manuscrit s'arrête là. Je ne sais pour quelle raison, la suite est déchirée, illisible par ma faute. Je n'ai conservé que cette partie de mon arrestation. Vous ne comprenez à présent cerainement plus rien à l'histoire,j'aimerais vous dire que c'est normal. Gardez ce morceau de texte dans un coin de votre cerveau, cher lecteur, car je suis maître de ce qui peut arriver par la suite. Je suis Dieu, je suis omniscient.

Sachez seulement, seulement que je suis folle autant que versatile.

Quand la jeune fille fut temporairement apaisée, Klaus sortit, par la porte encore ouverte. Il leva les yeux au ciel. La brise nocturne le carressait. Il avait une expression de résignation dans les yeux, un peu comme s'il pensait par l'intermédiaire des yeux. Il pensait: «La vie, c'est vraiment pourri, mais que veux-tu! Je suis toujours là, je suis blasé, écoeuré, j'ai envie de dégueuler sur tout ce qui bouge, mais je ne mourrai pas, j'ai pas envie, c'est peut-être encore plus pourri là-haut ou là-bas, nan, je reste ici...»
Il se dit que le moment était parfait: chagrin résigné, nuit noire, solitude, étoiles d'acier, regard glacial... Conditions idéales. Oui, il allait ressortir sa bonne vieille herbe bleue, son paradis artificiel, il allait faire une escale là-haut, là où rien n'est plus moche, rien n'est plus beau, mais où les ennuis n'existent pas, là où la vie est une brume, floue et douteuse comme un rêve. Il alluma la petite flamme, qui facilla faiblement dans l'obscurité. L'odeur enivrante, dégagée par la légère fumée argentée, lui fit tourner la tête. Il se sentait tellement bien! Rien n'avait changé, pourtant, le monde demeurait aussi pourri, des gens en truandaient toujours d'autre, Bush était président, vous viviez encore dans les ordures, votre meilleur ami n'avait pas ressucité lorsque la flamme avait effleuré le petit bout blanc, mais, tout de même, qu'est-ce qu'on se sentait mieux...[img=67%]http://db.cs.helsinki.fi/~hmaksima/lilith.eu.org/asuka_06.jpg[/img]
Klaus avait oublié cette délicieuse sensation, trop occupé par ses pinceaux. Il maudit les abrutis qui utilisait cette matière précieuse pour se donner un style, pour faire bien devant les copains. Il se maudit, lui jeune, il se souvint de ce temps où il en possédait à profusion et ne s'en servait qu'à des fins futiles; ce temps où il vivait dans une maison avec un toit, avec des madeleines aux goûters, ce temps perdu à jamais....
A la recherche du temps perdu...Il divaguait sur son enfance haïe, à présent.
Pfff...
-Baudelaire dira ce qu'il voudra, c'est quand même de la merde, le chite.
Et il jeta le précieux petit bout blanc qu'il tenait entre ses doigts.
La nuit restait noire.

Plus rien n'agite tes neurones
Pas même le chite que tu mets dans tes cônes
Va voir ailleurs, rien ne te retient
Va vite faire quelquechose de tes mains
Ne te retournes pas
Et si tu n'as rien
Soit le premier à chanter ce refrain...

§


Klaus Van de Bluk lâcha le portrait, les yeux ronds comme des soucoupes. Il se précipita vers le canapé en gémissant; puis il enlaça l'endormie, fou de soulagement.
-Bleue, Bleue, Bleue, Bleue!! Ma Bleue! Oh, non, tu ne sais pas, tu ne sais pas, tu ne sais pas ce qui est arrivé! Lucien... Bleue, oh, je suis tellement désolé, petit ange, je suis fou de désolation, je suis follement désolé et puis je suis fou, aussi...Je suis fou, je... j'ai foutu le bordel dans la chambre d'hôpital, j'ai prévenu personnne, je veux, j'ai voulu que tu le voyes, oh, Bleue, c'est tellement moche, tellement injuste!
Entre temps, la japonaise avait ouvert les yeux, comme si deux papillons s'étaient envolés soudainement, laissant apparaître deux taches noires larmoyantes.
Elle ne fut même pas surprise de se retrouver dans les bras de l'habitant du taudis où elle s'était évanouie, et elle ne laissa nulle trace d'étonnement quand elle l'entendit lui annoncer la mort dont elle avait été la première au courant.
-Je sais, Klaus, je sais, sanglota-t-elle. Je ...je suis venue te...
Sa voix s'évanouit dans une lamentation . Klaus ressera son étreinte. Aucun des deux ne prononça un mot pendant une éternité. Ils semblaient si petits, si chétifs, l'un dans l'autre, rongés par le chagrin.
Soudain, elle cessa ses pleurs à grand peine et lui demanda, la voix encore tremblante:
-Qu'as-tu fais dans sa chambre ?
Pas le moindre reproche dans le son de sa voix.
-Je...J'ai...Je vais le peindre, de toute façon. Je n'arrive pas à l'expliquer, tu comprends...
-Oui.
Silence. Klaus allongea délicatement Bleue sur le canapé et lui murmura:
-Dort encore. Dort, car il n'y a rien d'autre à faire.
Elle aquieçsa, ses paupières fragiles retombant sur le ciel noir qu'étaient ses yeux. Par un miracle quelconque, la nuit aussi était tombée subitement. Les étoiles étaient froides et belles, l'air nocturne les faisait briller encore plus fort. Marseille était devenue silencieuse et funèbres.
«La vie n'est autre chose que des ombres qui s'agitent. Les humains sont comme des prisonniers enchaînés au fond d'une caverne, et ils ne voient du monde que des ombres qui dansent sur les parois. Des ombres»



Contradiction, dis-moi!
Thèse brûle sur la braise
Il en reste encore dans les cavernes
Une allégorie qui ne manquait pas de poële.
Pour autant, on a pas changé les moeurs!
(Les us non plus, d'ailleurs)
Aspire-t-on au malheur
Ou Arnaud est-il le correspondant de Morgan?

Chapitre 3

A nous les riches, le superflu est notre seule nécessité.
Oscar Wilde

Le soleil avait grimpé haut, là-bas, dans l'horizon. Moi, jeune fille de 14 ans, je tapais sur mon ordinateur. J'écrivais cette histoire.
Je soupirais, semblait m'ennuyer à mourir.
Tryo résonnait à mes oreilles :
«te faire torturer parce que tes dreadlocks ont poussées, vivre dans ta cité pourrie, ton week-end comme seul ami...» Tryo le disait tellement doucement, tellement bien. Leur douceur me frappait à chaque note. Tryo, c'était la jeunesse, c'était ma jeunesse.Ma vie n'était qu'une utopie, une vie que je vivait dans les textes que j' écrivais, que je diffusais sur Internet, puis que deux ou trois amies à moi lisaient, laissant des commentaires gentils et flatteurs. Des commentaires qui m'insufflaient des raisons de vivre, comme ça, comme un feu d'artifice de consolations. Ma vie ne changeait pas pour autant. Néanmoins, mes voyages dans le monde que j' avait créé et les commentaires de mes amies me donnaient la force nécessaire pour lutter, chaque jour, chaque matin. On se levait, soldats de plomb. Les jours étaient identiques, banals. Je n'était plus amoureuse, je ne croyait même plus à l'amour.
Pourtant, il fallait s'accrocher, toujours et encore, s'accrocher avec les ongles, s'accrocher avec les dents.
Je sifflotais.
-Désolé pour hier soir
D'avoir finit à l'envers
La tête dans l'cul, l'cul dans l'brouillard
Les gars, désolé pour hier
Désolé pour hier soir
D'avoir fini à l'envers
Promis, demain, j'arrête de boire
Cette fois c'était la dernière
Désolé pour hier soir
Désolé pour hier soir
Désolé pour hier soir

Désolé pour hier soir...



§

§

«Mais cette machine dans ma tête
Machine sourde et tempête!...»
La chaîne hi-fi, à peine en meilleur état que la tapisserie en lambeaux, passait cette chanson en boucle. «Klaus a oublié de l'éteindre, songea Bleue. Et il n'est pas là.» Elle appuya sur «off», et la musique s'arrêta. Le silence soudain l'anéanti. Sa tête tournait. Elle se laissa tomber sur le canapé rapiécé, trop exténuée pour éviter les ressorts rouillés qui pendaient lamentablement sous la housse, d'un marron sale. Immédiatement, elle s'endormit d'un sommeil sans rêve.

§
§

Retour chez lui. Presque clochard et considéré comme SDF à part entière par les autorités françaises, Klaus vivait dans un taudis camouflé dans une petite impasse, connue uniquement de lui, de Lucien, et de quelques alcooliques desespérés.Il les acceptait chez lui, les écoutait se lamenter puis peignait leurs lamentations. Il peignait les hommes dans leur état le plus minable, le plus pitoyable, mais aussi peut-être dans leur côté le plus humain.
Klaus cherchait l'humanité dans chacun.
« Hitler était humain, avait-il dit un jour à Lucien, complètement bourré. Sa hè... haine contre les hups! ju... ju... c'est parce qu'il fait un complexe d'Oeudipe, l'Adolphe! (il avait dit ce lambeau de phrase très vite). Il détestait son père d'être juif, d'être impur, et a voulu... voulu venger sa tendre...giiiiiup! Mèè...mère de cette trahison...victime de l'impureté...
Sur quoi Lucien, plus résistant aux bières que lui, avait piqué un fou rire.
«Va te coucher, Klaus, le père d'Adolphe n'était pas juif et je sais pas trop s'il était vraiment à fond sur Freud...
«Siiiiiiiiiiiiiiii!
Lucien se moquait de lui.
«Viens, toi... Viens sur ton beau canapé miteux...
Il le portait à présent à moitié et l'avait posé le plus doucement possible, quand on a soixante-dix kilos dans les bras, sur le canapé moisi, aussi confortable que des poutres de bois desséchées. Lucien avait passé le reste de la soirée à veiller sur lui, terminant les dernières canettes nonchalemment. Il pensa jusqu'à l'aube.
Des chars, des parts de marché...le pire des président, gérant le plus con des continents... le visage des gens sacrifié au nom du bon Texan...regarder dans les nuages...image...présage...orage...qu'ils dégagent...

Il fallait oublier Lucien, à présent. Juste peindre sa mort dans le cimetière blanc que Klaus avait si sauvagemment coloré, c'est tout. Lucien aimait les couleurs, il avait ravagé la pièce pour lui.
Klaus faufila ses un mètre quatre-vingt dans l'impasse insalubre. Là, il eut un choc qui n'en était pas vrament pas un:la porte de son taudis était grand ouvert. Il ne fermait jamais à clé, seuls les capitalistes-égoïstes (l'utilisation des deux termes est pléonastique...) qui veulent à tout prix garder ce qu'ils ont rien que pour eux le font. Cependant, la fille étendue sur son vieux canapé lui rappelait cruellement quelqu'un.

Chapitre 2

Juste peindre sa mort...


Bleue sortit de l'hôpital, sans prévenir quiconque du défunt de la chambre 237. 237... Il avait choisit cette chambre en hommage à Stanley Kubrick et à son plus bel enfantement, Shining. Encore un gamin, le Lucien. Elle sourit. En effet, c'était un trait de son caractère, Bleue souriait quand elle souffrait intensemment.
Le premier rayon de l'aube perça la sombre coquille du soir. Une coquille qui avait protégé son bien-aimé, son ange, sa passion, tant de fois, qui l'avait consolé pour tout et n'importequoi. Elle serait éternellement reconnaissante à la Nuit de l'avoir conservé du suicide.

§

Dans les rues matinales, le peintre Klaus Van de Bluck marchait rapidement, stréssé par le bruit de la ville, des klaxons, et de la douce sonnerie des téléphones. Une toile sous le bras, il voulait l'apporter à son meilleur ami, patient de l'hôpital Saint Clair. Ses cheveux noirs mi-long cachaient nonchalamment deux petits yeux noirs et expressifs, qui virevoltait sur chaque chose du monde. Chaque chose avait le droit à son regard. Le regard d'un peintre, en réalité. Ce regard lui avait été révélé par la jeune femme dont il tenait le portrait sous le bras.
Du haut de ses un mètre quatre-vingt pour seulement quarante de largeur, il contemplait Marseille la grande, bougeante, criante, roulante en vélo ou en voiture pollueuse qui laissait échapper de longues volutes de fumée noire. Des odeurs de poulet rôti, de café matinal et de fumée axphyxiante, (voitures, bus ou cigarettes), parvenaient à ses narines.
Enfin, l'hôpital montra son immense façade blanche. Klaus courut un peu jusqu'à l'entrée et s'engouffra à l'intérieur. La réceptionniste, rose et blanche, lui indiqua la chambre de son ami. Il entra.

§
Bleue sortit. Elle marchait silencieusement dans les grandes rues bondées. Là , elle se laissa enivrer par les odeurs du matin. Café, marché aux fruits, poisson frais, voitures...Marseille lui plaisait, nocturne ou matinale. Rien dans son expression ne laissait transparaître la perte qu'elle avait subie la veille, et elle avait les idées parfaitement claires.
Cependant, elle repoussait sans arrêt le moment où elle devrait accepter la vérité. Pour l'instant, elle devait de rendre chez son meilleur ami. Elle devait immortaliser son Lucien. Elle devait montrer à la France, le plus beau pays du monde, la seule oeuvre d'art capable d'anéantir la Joconde par sa beauté. Ce n'était pas un devoir (car elle haïssait cela, la notion de devoir était trop japonaise à son goût), c'était de l'amour. Pour un pays, pour un homme.
Bleue traversa la rue. Le soleil faisait sécher les poulpes étendus sur des caisses de bois, près du port. De longues tentacules pourpres pendaient mollement le long des rues. Elle prit la direction opposée, et se rendit dans une minuscule impasse insalubre, presque invisible. Ici, la nuit semblait omniprésente. Des milliers de chewing-gum, taches grisâtres, étaient collés aux murs, et un amas de choses indistinctes et malodorantes gisait le long des gouttières. Les murs étaient tagués de plusieurs citations que Bleue adorait et admirait, bien plus que les ordures traînantes. «Dieu est mort Signé: Nieztche» ou «Est beau ce qui plaît universellement et sans concept»ou encore «Sans Dieu ni maître, sans foi ni loi, rien que deux yeux pour voir» ou tout simplement «Peace and love», agrémentés de quelques A anarchistes.
L'auteur de ces graffitis intelligents, elle le connaissait. Il habitait ici, à deux pas, dans un taudis qui ne pouvait contenir à peine une personne, deux toiles et quelques tuyaux de peinture.
Quand elle entra par la porte à moitié défoncée, ce fut exactement ce qu'elle vit, la personne en moins.

§

[img=81%]http://www.noos.org/anime/evangelion/asuka/asuka2.jpg[/img]


L'électrocardiogramme était une ligne implacable, effrayante. Klaus recula, horrifié. Ses lèvres tremblaient. Il lâcha le portrait et se précipita vers le lit, ses yeux flous, aveuglés par la blancheur artificielle des murs. Les yeux clos, Lucien paraissait endormi, si seulement son visage n'était pas si pâle, si blanc...Son habit de malade, aussi, présentait une blancheur aveuglante.
Blanc... la seule chose visible dans ce lieu de mort.
-Il y a trop de blanc, gémissait Klaus. Trop... de blanc...
Rien d'autre. Ni larmes, pas même une seule remarque sur son meilleur ami qu'on avait laissé là, gisant. Trop de blanc. Les yeux d'un peintre, rien d'autre.
-Il y a trop de blanc...Blanc...
Ses lamentations devenaient indistinctes.
Il reprit lentement le tableau, interloqué, comme si tout ce qui se passait était irréel, un rêve.Ses yeux lui brûlait.
-Je n'en peux plus, je n'en peux plus...
Pris d'un brusque accès de fureur, il renversa tous les médicaments, les scalpels, les couteaux de boucherie. Cela le coupaient, et son corps contusionné, son âme écorchée vive versaient de grosses gouttes de sang rouge sur le blanc insupportable des murs, des draps. Des bocaux remplis de substances oranges furent progetés contre le plafond, tous les liquides multicolores se renversèrent, tachetant la pièce de bleu ciel, de jaune, d'ocre et de rose. Un véritable carnage artistique: fou de rage, il hurlait:
-Et s'il ya encore des abrutis pour croire en la justice, en la bonté de ce Dieu, qu'ils aillent tous en enfer!
Mais pourtant...
Lucien était un gars bien, quoi...Autre chose que Georges Bush.
Soudain, il se calma, la respiration sifflante. La réalité venait à lui: Lucien était mort, il l'avait quitté, il avait quitté Bleue , la jeune fille qu'il aimait, ce bas monde. Il jetta un oeil au portrait, sa plus grande réussite, celle que Lucien ne verrait jamais. Il n'avait pas vécu assez vieux pour le voir en tant que peintre doué. La japonaise du portrait lui souriait, tellement belle. Lucien l'avait laissé seule, elle ne le méritait pas. Elle ne méritait que son amour, l'amour de celui qu'elle aimait depuis ses treize ans.
Klaus se souvenait encore d'elle, gamine, lui demandant, inquiète:
-Non, mais Klaus, toi qui le connais mieux que ses fascistes de parents, tu crois vraiment qu'il m'aime?
-Mais bien sûr Bleue, ça se voit tellement! Bien que j'ai beaucoup de mal à le comprendre sur ce point de vue...
Vannes de collégiens. Tape légère et amusée de la japonaise sur son épaule. Ses seules raisons de vivre: Lucien, Klaus et la révolution communiste. Qu'est-ce qu'elle avait pu radoter sur son Karl Marx...et elle était si amoureuse de lui...
Il fallait qu'il la voit pour lui annoncer la nouvelle. Elle était la seule sur Terre à pouvoir ressentir la même chose que lui si elle l'apprenait, et ensemble, la chose serait moins difficile à accepter. D'un pas déterminé, il sortit de l'hôpital, tableau à la main, comme il en était entré.
Retour aux rues animées de Marseille.

-I will always love you!

Bleue eut un sursaut et le regarda plus intensemment encore. Elle sourit faiblement, son visage imprégné de pleurs s'illuminait.
Ses derniers mots étaient des paroles de chansons. Cure. Un groupe de sa jeunesse, le plus réconfortant des groupes au moment de déprime.
Le collège. Là où elle l'avait rencontré.Trop de mauvais souvenirs. Lui et la musique étaient les seuls bons qu'elle avait eu.

Les mots de Robert Smith l'avait encore consolée, un peu du moins. Assez pour qu'elle lève le regard vers la ligne verte. L'horizon. Il était mort. Elle cessa de pleurer, plissa sa jupe et ses lèvres. Elle respira. Elle embrassa les lèvres mortes une dernière fois. Elle prit le temps de se regarder dans le miroir. Elle s'étonna : ses yeux rougis, sa bouche gonflée par le chagrin, ses joues roses et ses cheveux lâchés lui rapellait le collège. Négligée, rebelle. Voulait faire la révolution communiste. Maintenant, elle se tuait au travail pour la société, autrefois tant critiquée par son esprit d'adolescente. Lucien lui avait toujours reproché de ne pas conserver ses idéaux de jeunesse. Elle n'avait même pas vingt-cinq ans! Elle se promit soudain de mourir négligée, nihiliste, en hommage à lui.
Elle s'allongea près de Lucien, décoiffa un peu plus sa chevelure brune. Elle voulut prendre le couteau et, tout en tenant la main de son bien-aimé, se faire seppuku (ou arakiri, comme il aurait préféré qu'elle dise). Le sang chaud coulerait sur les dallages impeccables, sur les murs trop blancs. Le sourire de l'éternité aux lèvres, elle espérerait le rejoindre, là bas ou là haut.
Mais le suicide ferait plaisir aux japonais, à sa famille, qu'elle haïssait et lui empêcherait d'accrocher les photos de Lucien au Louvre. La France, elle aimait tant ce pays. Pays de liberté, de l'Art. Elle eut un sourire, encore. Quand elle avait dit ça à Lucien au collège, il l'avait prise pour une folle: «Quoi? La France? Un pays plein de flics, de moutons effrayés par la liberté qui s'en vont voter par million pour l'ordre et la sécurité!». Elle aimait quand il reprenait les mots de Renaud pour lui parler. Elle aimait la musique et, surtout, elle l'aimait, lui. Mais il ne connaissait pas le Japon. Le pays où tout vaut mieux que le déshonneur, le pays où les grévistes ne sont pas considérés comme des héros mais comme des traîtres à leur sang et à leur pseudo-patrie... «Mais la France devient comme ça, mon ange, la France aime les lois, les villes calmes pleines de riches qui s'empressent de s'acheter le nouveau parfum Dior ou Channel à 100 euros le millilitre, tandis que leurs enfants lançent des regards de dégoût aux clochards environnant. Et quand l'un d'eux demande «Mais maman, pourquoi le monsieur il peut pas manger et il a les habits tout sale?» «Parce qu'il a eut des mauvaise notes à l'école et qu'il est certainement trop fainéant pour chercher un travail convenable comme la plupart des gens. L'argent que doivent payer papa et maman chaque mois sert à garder en vie des incapables comme lui, tu comprends? Il n'a que ce qu'il mérite, tu ne trouves pas?» A quoi le petit aquieçe vigoureusement, en culpabilisant pour le 12 qu'il venait d'obtenir en mathématiques. Une pensée douloureuse lui vient à l'esprit qu'il pourrait devenir comme le monsieur plus tard, et être autant critiqué par sa maman.
Et voilà! Les gentils français traumatisent à vie leur jeunesse pour qu'elle ne fasse pas la révolution! Ah, oui, c'est terriblement beau la France! Bâtie de plus en plus sur le modèle américain, avec des fachistes à chaque coins de rue, prêt à bastonner les «sales immigrés»avant qu'ils deviennent terroristes?
Et puis... L'Art, dis-tu? Il n'y a plus d'artistes en France. Tous étouffé par notre gouvernement chéri. L'Etat censure, oui, même en France, le pays de la tolérance et de la libre pensée!
Voilà comment Lucien parlait. Il avait quatorze ans, des parents qui votaient Le pen au mois de mai. Mais il parlait comme ça, et la haine que Bleue éprouvait vis-à-vis de son pays natal était semblable à la sienne.
Mais le Japon est pire Lucien, gémissait-elle, tu ne le connais pas, le Japon est dix mille fois pire. Les gens sont des limaces, des soldats de plomb gavée de la mentalité-religion nippone, la religion qui dit «vous êtes des moins que rien, passez votre vis à bosser pour payer votre pierre tombale, dixit Trust, ne vivez que pour que l'Empire japonais demeure la deuxième puissance mondiale! Seulement si vous vous crevez au travail on pourra battre les Amerlocks!»
C'est ça le Japon.
«C'est ça mon pays, Lucien. Je suis venue en France, persuadée comme mes parents de voir le pays de la liberté et du bonheur pour tous... C'était beau comme un rêve.»
Et Bleue n'avait pas été déçue. Elle croyait en la France.

Pauvre Candide...........