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«Mais cette machine dans ma tête
Machine sourde et tempête!...»
La chaîne hi-fi, à peine en meilleur état que la tapisserie en lambeaux, passait cette chanson en boucle. «Klaus a oublié de l'éteindre, songea Bleue. Et il n'est pas là.» Elle appuya sur «off», et la musique s'arrêta. Le silence soudain l'anéanti. Sa tête tournait. Elle se laissa tomber sur le canapé rapiécé, trop exténuée pour éviter les ressorts rouillés qui pendaient lamentablement sous la housse, d'un marron sale. Immédiatement, elle s'endormit d'un sommeil sans rêve.

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Retour chez lui. Presque clochard et considéré comme SDF à part entière par les autorités françaises, Klaus vivait dans un taudis camouflé dans une petite impasse, connue uniquement de lui, de Lucien, et de quelques alcooliques desespérés.Il les acceptait chez lui, les écoutait se lamenter puis peignait leurs lamentations. Il peignait les hommes dans leur état le plus minable, le plus pitoyable, mais aussi peut-être dans leur côté le plus humain.
Klaus cherchait l'humanité dans chacun.
« Hitler était humain, avait-il dit un jour à Lucien, complètement bourré. Sa hè... haine contre les hups! ju... ju... c'est parce qu'il fait un complexe d'Oeudipe, l'Adolphe! (il avait dit ce lambeau de phrase très vite). Il détestait son père d'être juif, d'être impur, et a voulu... voulu venger sa tendre...giiiiiup! Mèè...mère de cette trahison...victime de l'impureté...
Sur quoi Lucien, plus résistant aux bières que lui, avait piqué un fou rire.
«Va te coucher, Klaus, le père d'Adolphe n'était pas juif et je sais pas trop s'il était vraiment à fond sur Freud...
«Siiiiiiiiiiiiiiii!
Lucien se moquait de lui.
«Viens, toi... Viens sur ton beau canapé miteux...
Il le portait à présent à moitié et l'avait posé le plus doucement possible, quand on a soixante-dix kilos dans les bras, sur le canapé moisi, aussi confortable que des poutres de bois desséchées. Lucien avait passé le reste de la soirée à veiller sur lui, terminant les dernières canettes nonchalemment. Il pensa jusqu'à l'aube.
Des chars, des parts de marché...le pire des président, gérant le plus con des continents... le visage des gens sacrifié au nom du bon Texan...regarder dans les nuages...image...présage...orage...qu'ils dégagent...

Il fallait oublier Lucien, à présent. Juste peindre sa mort dans le cimetière blanc que Klaus avait si sauvagemment coloré, c'est tout. Lucien aimait les couleurs, il avait ravagé la pièce pour lui.
Klaus faufila ses un mètre quatre-vingt dans l'impasse insalubre. Là, il eut un choc qui n'en était pas vrament pas un:la porte de son taudis était grand ouvert. Il ne fermait jamais à clé, seuls les capitalistes-égoïstes (l'utilisation des deux termes est pléonastique...) qui veulent à tout prix garder ce qu'ils ont rien que pour eux le font. Cependant, la fille étendue sur son vieux canapé lui rappelait cruellement quelqu'un.