§

J'ai commis un meutre. L'inspecteur divisionnaire Barque vous le dira: «Mademoiselle Asuka Blood n'est pas innoncente. Mais elle n'est pas coupable non plus.»
Alors, sans être guidée par autrechose que son coeur, il nous faut écrire des lignes et des pages, libérer un peu son esprit torturé par le réel. Au gré de la musique, au gré du crayon. L'Art et le rêve sont étroitement liés, je pense.Tant mieux. Je ne pense pas être exeptionnelle, je pense seulement devoir mourir au creux de toi. Dans tes bras ou dans ton âme, m'y reposer à jamais, pour toujours. L'éternité donne un aspect si attirant aux choses que je crois devoir m'allonger pour respirer moins fort et calmer ma passion si soudainement ravivée...jamais éteinte, comme tout le monde le sait. «L'absence est à l'amour ce qu'est au feu le vent : il éteint le petit, il allume le grand.»
Je veux être au creux des vagues.
Je veux, derrière toutes ces formules banales qui se veulent belles, être dans du liquide amniotique. Maman.
Pan.
Freud arrive et massacre, démystifie l'Art. Ou plutôt, il le rationnalise, mais c'est jouer avec les mots.
Il me reduit à l'état de libido bouillonnante.
Je crois qu'il a raison, mais pour moi l'art sera toujours merveilleux. L'Art sera l'Art. Il sera lui, je serais moi, je l'aimerais toujours. «Toujours». La puérilité de ce mot m'effondre mais ne m'effraie pas. Je te déclare avec toute la confiance béate des gens pleins de convictions: TOUJOURS! JAMAIS!
Toujours, toujours, toujours je t'aimerais, Lucien. Et je t'ai tué.
Qu'est-ce qu'un coucher de soleil pourra changer dans ma conscience torturée d'assassin?
Mes pensées filent, tellement indisctinctes que je suis inaptes à en faire des phrases cohérentes. Soupirante, lassée de mes laisses, j'attends la fin du blanc: le vers suivant.


S'émerveiller comme des idiots
Les rubans de couleurs biologiques
Rien ne nous autorise à aimer un phénomène
Nul sort n'est jeté, pas plus que de magie
Rien de beau ne réside dans les tons feutrés de la nuit
Rien ne pousse les amandiers à fleurir sans soleil
Il dévale des couleurs comme un torrent
Histoire d'un jour, n'aimer que l'Art
Et le rêve et l'irréel
Et l'éphémère et les portraits
Sourit, mon Dorian Gray
Car nul ici n'a pourri en ces lieux de démesure
Si pour vous, je suis floue, alors l'esprit est un brouillard
Une brume blanche comme une jacinthe enneigée, un présage tardif
De perce-neige (une plume éternelle)
Et de délicatesses en délicatesses, la lune erre
Effleurer le dessus, oublier le rugueux
Point de redondances je n'ai faite, sortez plutôt vos lunettes!
Et de l'humour à la légèreté
De l'amour aux bougies
Encens lourds de parfums. (peut-être trop capiteux)






Ma conscience est un encens de certitudes, et elle pèse lourd dans mon air environnant, je ne peux alors que me confesser.
Confesser comme ces religieuses du silence et de l'ombre qui confondent «péché capital et lumière du soleil».
La nonne vierge, elle au moins, n'a tué personne. Peut-être son bonheur, mais c'est infime. Le christiannisme a fait des guerres, le sexe jamais.
Ce qui inspire ces confessions indignent de celle de Rousseau, c'est donc cette suite de déceptions qui ont rendue ma vie invivable, comme doit être toute vie qui se respecte. Il y avait tellement de promesses d'amour et d'éternité dans la vie que me décrivait et mes livres et mes rêves, que la réalité ne pouvait me suffire. Je créais des mensonges, des mensonges si bien inventés que on les aurait cru vivants...Des mensonges vivants.
Mon plus gros mensonge était pour Lui.

§

Arnaud Villani, ex-bureaulier du soixante-douzième étage, quatrième porte, de la Tour Montparnasse, voulait faire la révolution. Cependant, s'imposait à son esprit bien rangé la nécessité de retrouver ses amis d'avant, et peut-être aussi...il ne préférait pas espérer, car espérer lui avait coûté beaucoup trop dans le passé. Il serrait un petit bout de papier dans sa main gauche, déambulant dans les rues de Marseille. Il adorait cette odeur de mer, mêlée à celle de milliers de personnes pressées, agrémentée d'éclats de rire, de légères effluves de croissants chauds et de pain moelleux à peine sortis du four... En lui remontait un passé délicieux, qui, à chacun de ses pas, devenait de plus en plus précis. Autour de lui se dessinait les rires et les sourires multicolores des Bizarres, des fragments d'un vase brisé, la chaleur de Bleue, les étincelles qui émanaient d'elle, les mondes créés par leurs livres, ces fameuses réunions où tous discutaient du sort de ce monde, 15 ans à peine et se croyant déjà aptes à tout renverser! Des centaines de livres qui s'entassaient par piles sur les tables, Klaus qui peignait déjà la chenille d'Alice au pays des Merveilles sur ses toiles, Bleue qui écrivait pendant que le Jour, cette fille à la crinière blonde lisait derrière son épaule en riant toutes les deux comme des enfants, de magnifiques enfants aux formes et aux expressions déjà suaves...Près de Lucien qui dévorait littéralement Anna Karénine, se dégageait une légère fumée bleue dont la seule vue vous donnait des frissons d'envies. Pour Arnaud, ce souvenir de fumée bleutée était le seul qui donnait lieu à des contractures dans son estomac, un immense sentiment de culpabilité qui le serrait comme un étau. Ils avaient cependant tous compris que la vie ne valait la peine d'être vécue que dans ce qu'elle avait fait de mieux: les livres, le cinéma, la peinture, l'art en général, et cette drogue douce qui vous transpose dans d'autres univers, tellement plus excitants, tellement plus doux, tellement plus beaux. «Elle porte si bien son nom, cette fumée, pensait Arnaud. Drogue douce, c'est exactement ça... Une drogue doucereuse, pleine de promesses fallacieuses, éphémères, à l'image de la vie.»
Quand le lycée avait déclaré que c'en était fini de leurs beaux voyages au paradis, quand ils ont su que le monde allaient les séparer, ils avaient fait une promesse: puisque pour le moment, la morale capitaliste, piteuse parodie de la morale chrétienne, obligeait de réduire les êtres humains, les jeunes, eux, au plus petit minimum de besoins, de supprimer ses joies et ses passions et de le condamner au rôle de machine délivrant du travail sans trêve ni merci, ils se retrouveraient. Ils se retrouveraient un jour, pleins de nouvelles flammes pour leur révolution. Tous ensemble.
Au fil des ans, on avait écrasé cette belle utopie, on avait réduit Arnaud à un être qui remplaçait la raison par la peur. Mais surtout, en plus de l'avoir séparé
de Bleue la japonaise, du Jour en crinière blonde, de Klaus le peintre raté, de Lucien le Dorian Gray de l'époque, on l'avait désuni de sa Nuit, de cette Julie si réservée mais si étincellante, un chef-d'oeuvre d'obscurité, une étoile, la plus belle de toutes.

Tu es pour moi celle qui a su accomplir son rêve pendant quelques jours.
Alors je t'admire, je t'envie, je t'aime, je te mystifie. Tu es la Nuit, n'oublie pas.
Je t'aime à jamais, et tu as une place dans les figures poétiques de mon année de 4eme: voilà mon triste hommage, à Lui en particulier, certes, mais aussi un peu à toi.
Tu sais, un jour Christophe m'a dit: Manu, c'est dommage quand même tout ce que tu écris pour Lui, Lui qui ne les lira jamais parce que c'est à peine s'il sait lire...
Et bien, j'écris pour lui, à travers lui, et pour que toi (et les autres )tu lises.

§

-Madame l'infirmère, où suis-je?
Elle avait les yeux fermés, mais elle entendait les talons roses typiques des infirmières sur le dallage impeccable d'un hôpital.
-Vous êtes sur un lit de l'hôpital Saint Clair, madame, maugréa l'infirmière Parfaite, d'un ton dédaigneux qui aurait certainement dérangé Julie Shelley, l'icône féminine la plus redoutée du monde du travail, si celle-ci n'avait pas été sujette à un évanouissement soudain et par conséquent momentanément affaiblie.
-Je suis...A Marseille?
Parfaite soupira.
-Evidemment, il n'y a pas cinquante mille hôpitaux Saint Clair en France.
-Qu'est-ce qui s'est passé?
-On vous a ramené ici, inconsciente et vous avez dormi pendant deux jours.
Rien ne l'étonnait plus, à présent. Elle préféra profiter au maximum de la présence de cette infirmière détestable, certes, mais utile en renseignements.
Elle s'activait dans la chambre: les draps n'avaient plus un seul pli après son passage éclair sur les lits; le moindre bocal, la moindre perfusion était transluicide. Cette femme menait la lutte acharnée contre les imperfections superficielles. Pas une mèche de cheveux n'osait se rebeller et se libérer de sa coiffure: le dessus de sa tête, rendu aussi dur que de la pierre par excès de laque, ressembalit à du carton. Elle partit, laissant derrière elle l'écho de ses talons retentissants. Le silence s'installa immédiatement, si vite que Julie en eut le vertige.
Julie prit une grande respiration et s'assit sur le lit blanc. Ses pieds touchaient les barreaux de fer gelés. Elle se regarda dans le miroir accroché sur le mur blanc, en face de son lit. Ses yeux étaient fatigués mais ils brillaient davantage; ses cheveux ressemblaient à un champ de bataille tant ils étaient négligés et le col de son pyjama blanc était dégraffé, laissant apparaître une partie de son cou.
-Je suis redevenue moi, murmura-t-elle, secouée soudainement de sanglots. Je suis moi!
Elle enfoui sa tête dans les draps, changeant ses larmes en rires de soulagemment.
Elle était à Marseille, le soleil brillait, elle allait voir ses amis, Bleue, Klaus, Lucien et...peut-être...non...sûrement pas Arnaud. Il travaillait à Paris. Cachant à elle-même sa déception, comme elle savait si bien le faire, comme nous tous savons le faire, une pensée claire et précise vint à elleour la première fois depuis longtemps, elle se sentait bien. Elle ne se souciait plus de la multinationale qu'elle avait laissé derrière elle, l'instant était au présent, hommage au présent, aujourd'hui est une apogé du présent, une apogé de l'amour et de la passion! Aujourd'hui, les hippies de mai 68 se réveillent de la torpeur dans laquelle on les a jetés après leur «révolution manquée qui failli renverser l'histoire», ils se réveillent et voient un monde qui ne demande qu'à changer! Alors ils ne s'arment que d'un sourire, l'amour devait espacer nos silences de nos soupirs! Libre à nous de les esquisser, les offrir! Ils brandissent leurs utopies, tels des enfants retrouvés... «Un petit poing levé très haut dans le ciel vaut plus que tout cet argent, se disait Julie. On m'a hurlé d'être un mouton, un pion à genoux, je l'étais, je l'étais toujours! Il n'y avait que vous, les amis, pour me faire un peu rêver...Un peu...Je ne voulait pas de vos jolies drogues dorées, et pourtant, moi aussi j'ai dansé toute la nuit et je croyais être heureuse! J'ai compris que tout ça n'était qu'un leurre, alors nous avons tout abandonné dans nos drogues! Qui n'a jamais rêvé d'un paradis artificiel? Un paradis accessible à tous, créé par les Hommes pour les Hommes.
Alors, Bleue, Klaus, Lucien, Arnaud, le Jour et moi, nous nous droguions à souhait, faisions couler la marie-jane, nous nous droguions de livres et d'utopies, un trop-plein d'amour et de Karl Marx, un besoin fiévreux de faire la paix et de philosopher. Une overdose d'amour et de rêve, j'ai subit une overdose d'amour et de rêve!! Quand le lycée nous a tous séparé, c'était le retour au monde réel: le choc était trop dur pour tous: nous sortions d'un pays de rêves embrumés, la réalité nous semblait...irréelle. Nous étions des esprits déçus, comme tous les enfants sont lorsqu'ils grandissent en dehors de leurs pages luisantes de mots.
«Non, le monde ne peut être ainsi! Dans les livres..dans les livres c'est pas comme ça!» criaient nos cerveaux puérils, à peine sortis d'un cocon onirique. Il me revient souvent à l'esprit une image cruellement douce: Bleue, mon amie, blottie contre Lucien, tous deux debout contemplant le ciel rouge de sang, effarés, morts de peur. Bleue pleurait presque, et elle disait d'une voix fébrile:
-Regarde dans le ciel,Lucien, il n'y a même pas d'oiseaux...
Et il la serrait plus fort, et ils se sentaient aptes à présent à affronter le monde, même le changer, mais plus tard. C'était notre serment à tous: se pourrir, s'enfoncer jusqu'au fond d'un capitalisme sans bornes comme on nous ordonnait de le faire; puis, doucement, remonter à la surface et organiser notre révolution. Ce que nous n'avions pas prévu, ce fut l'échec de ma volonté face aux lois implacables du marché, du système: j'étais pervertie jusqu'au bout. Je ne m'excuserais jamais assez, les amis. Ils ont du résister, eux, Bleue et Lucien avait tout leur amour pour vivre sans oublier leur serment. Klaus avait ses pinceaux. Mais Arnaud et moi, nous n'avions que nous deux, notre confiance mutuelle; on nous a arraché l'un de l'autre, comment alors aurais-je pu garder une seule lueur d'espoir? Je n'étais qu'une ombre qui s'agitait près de lui.
Nous nous battrons contre ceux qui veulent nous déshumaniser! Plus jamais je ne veux entendre parler de biens fiscaux, plus jamais je ne veux faire de bénéfices...Je ne veux que des fleurs dans les revolvers, des bulles bleues dans l'air, un sous-marin jaune dans l'océan...Arnaud, j'avais froid aux mains quand tu les as réchauffées, maintenant tu vois, elles bouillonnent! Arnaud je n'ai d'autre désir que de t'aimer, et d'être aimée de toi! C'est avant tout toi que je veux retrouver plus que mes idéaux de jeunesse, car mon vrai idéal ce n'est que toi! Allons changer le monde, nous sommes deux.
Je vais revoir mes amis...je vais revoir Arnaud...».
Un très grand espoir gonflant son petit coeur, Julie Shelley, ex-icône féminine redoutée du monde du travail, ex-patronne réputée impitoyable s'endormit, un tout petit sourire d'enfant sur ses lèvres.

§

Et ses jambes la portèrent jusqu'à la ville de son enfance, Marseille. Mais Arnaud ne vivait plus là-bas, elle le savait. Qu'était-il devenu? Certainement quelqu'un de meilleur que moi, songea-t-elle, une once de culpabilité dans sa voix. Mais à présent, je sais ce que je cherche, j'ai un but, un rêve.
Un rêve...ce mot n'avait plus été prononcé depuis des millénaires, mais tout coulait, comme un ruban de couleur et de parfums exotiques et Julie rêvait toujours. La musique lui semblait être délicieuse, chaque chose simple tellement merveilleuse, comment l'amour pouvait la rendre si délicate, infiniment sensible? L'optimisme, le caractère le plus proche de l'idiotie, gonflait son coeur comme le vent une voile blanche. Elle souriait stupidement comme sourient ceux qui aiment; autour d'elle flottait cette odeur sucrée et chaude, une légère brume caramélisée,cette aura enivrante de joie. Se demander pourquoi était si loin des instants de béatitide qu'elle vivait avec délices aujourd'hui, et il ne restait que l'attente, alors elle l'attendrait. Elle se sentait purifiée à jamais, elle se sentait être une fleur au moment le plus intense de son épanouissement. Qu'importait le futur, tant que les instants sublimes comme ceux-ci duraient.
Le temps s'était comme envolé, comme il doit l'être quand nous arrivons au paradis, à notre paradis du moins.
Elle était arrivé à présent à la gare de Marseille, et elle jeta une dernière fois un coup d'oeil au morceau de papier noirci qu'elle tenait fermement dans ses doigts. Le lieu où elle devait se rendre y était inscrit, et elle n'avait pas de plus grandes peurs que de la perdre. Répétant l'adresse dans un murmure, à tue-tête, Julie s'assit sur un siège gris relié de rouge. Elle posa les mains sur ses genoux, prenant un air affairé. Elle se surprit à ramener ses cheveux en arrière pour y planter des pinces destinées à maintenir sa coiffure; mais elle arrêta à mi-chemin son geste, et ébouriffa davantage ses cheveux.
Le voyage lui paraissait long. Les gens passaient et venaient devant elle, des fantômes, des visages masqués.
Brusquement, elle fut tirée de ses rêveries par l'apparition d'une jeune fille d'une quizaine d'années qui vint s'assoir devant elle. Son rythme cardiaque avait faiblement acceléré. La fille lui rapellait quelqu'un, comme dans un souvenir très, très lointain, et pourtant si proche... «Je ne connais pas d'adolescentes songea-t-elle. Peut-être qu'elle me ressemble tout simplement.»
Cependant, un détail attira davantage son attention: la jeune fille portait un paquet enchevêtré de feuilles volantes contre son tee-shirt, et dès qu'elle fut installée, elle commença à écrire.
«Exactement comme...exactement comme...se disait-elle, haletante. Serait-ce possible? Quelle coïncidence...» Soudain effrayé par la stupidité de son raisonnement, elle se résolut à ne plus y faire attention.
Mais là encore, une phrase écrite sur une des feuilles volantes la poussa définitivement à lire ce qu'il y serait écrit.
Ein Volk, ein Reich, ein Fürher, écrivait la jeune fille.
Elle est malade, se dit Julie. La devise du troisième Reich...Mais qui est-ce?
Je révise mon brevet blanc, continua-t-elle, et Julie eut terriblement honte: ce n'était qu'une adolescente parmi tant d'autres, qui relatait les événements quotidiens de sa vie superficielle. Mais à qui ressemblait-elle de manière si frappante dans l'environnement de Julie pour que celle-ci fut à nouveau tenté de regarder par dessus son siège, derrière les frêles épaules de la jeune fille?
Pourquoi ne faire pas taire toutes les carpes? Ce sera bien plus aisé que de faire taire toutes mes envies de parler! Pétales et Jasmin...La respiration homogène des roches, des pierres, leurs effluves. Je t'aime, toi qui n'as d'existence que dans le Royaume des Idées...
Le coeur de Julie battait très fort à présent. Ce ne pouvait être qu'elle.
...et je te supplie de garder une instance sur moi, je te supplie et toujours je cours...et toujours je gémis sans raison, j'aime à croire que mon oeuvre est unique et qu'elle n'aura pas d'imitateur. L'existence de Lucien me paraît aussi improbable que celle de Rousseau.
-Lucien...murmura Julie derrière l'épaule de la jeune fille. Celle-ci ne semblait pas l'entendre.
Pourtant Rousseau a existé, ici-même, en France. Alors que dire alors? Se torturer? En tout cas, si je l'invente Lui, je peux inventer mes sensations, non?
Julie ne comprenait plus. Etais-ce elle? Sa fille, plutôt, ou sa soeur?
Etrangemment, je n'arrive pas, je n'ai qu'une infime aide de la part de la réalité, Morgan, et il n'est pas suffisant.
Pendant que Julie se torturait l'esprit, sondait toutes les parties de sa mémoire à la recherche de ses noms qui lui étaient familiers, il advint un événement que plus tard, elle ne put relater sans qu'on lui déclara qu'elle était devenue folle.
Une vieille femme, appartenant à la même tranche d'âge que ceux qui laissent le monde derrière eux, vint se poser avec précautions sur le siège de la jeune fille. Celle-ci, en plus d'en faire fit, sembla être transpercé par le corps de la dame, qui s'enfonçait en toute cette jeunesse comme un couteau dans du beurre. Peu à peu, la jeune fille palît jusqu'à devenir transluicide, puis s'effaça complètement. La vieille femme n'avait soufflé mot, mais Julie poussa un cri de détresse. Elle ne comprenait plus rien, et la seule chose dont elle se souvint, ce fut le siège gris renversé, sa vue qui se troublait comme à travers du papier fin, les visages penchées vers elle.
-Bleue, murmura-t-elle. Bleue, c'était toi?

§

§
...quatres épaules délicates qui portaient le deuil du monde...

Julie Shelley était terriblement belle. C'était ce que se répétait désespérement le jeune employé à grosse carrure et aux taches de rousseurs du Cellapho enterprise, contemplant sa patronne à travers son ordinateur où il feignait de vérifier, manipuler, écrire, calculer stupidement les chiffres d'affaires de l'entreprise. Il haïssait ces chiffres, il haïssait tous les nombres, âge ou maths, il préférait regarder en parfait abruti heureux un visage tel que celui de Shelley. D'un chignon qui retenait ses cheveux sombres à l'éclat intelligent de ses yeux, il ne savait ce qu'il vénérait le plus. Ses lèvres était maquillées, à la japonaise, d'un rouge si vif que l'on voyait des reflets blancs de lumière et de volume sur la surface.
-Michel, tu vas te court-cicuiter avec ta propre bave, dit une voix railleuse derrière lui.
Il se tourna subitement et éclata de rire.
Sandy, un autre employé qui aimait les chiffres et le travail au moins autant que Michel, lui souriait. Il lui souriait de son sourire quotidien, celui qui s'affiche tous les jours à côté de son bureau, saluant Michel d'une voix goguenarde, et ne s'empêchant pas d'ajouter:
-Elle est belle, hein, Shelley?
Sur quoi il déposait une tasse de café fumant la première de la journée, sans quitter son éternel sourire goguenard.
Les voyant s'esclaffer, celle-ci, en patronne qui ne veut pas perdre quelques centimes en raison de salariés incompétents, s'avança vers eux, les mains sur ses hanches parfaitement dessinées par son tailleur bleu électrique.
-Puis-je savoir ce qui vous amène à rire ainsi, demande-t-elle, la courbe de ses sourcils qui voulait dire «J'ai pitié de votre ignorance et de votre simplicité d'esprit».
Elle parlait rarement, et nul ne pouvait la forcer à le faire lorsqu'elle n'en avait pas l'intention. Autrefois aussi timide et généreuse qu'une enfant, elle était à présent la femme la plus redoutable de toutes, qui par son silence de glace faisait frémir même les pires mafieux du monde du travail. Ces mafieux qui n'avaient, au début, d'autres buts que de l'écraser sous la dominance de leur sexe prétendu supérieur.
Son regard avait tellement durçi en si peu d'années, elle s'était changé comme tous les autres, en soldat de plomb, livrée au siècle et à la société. Où sont passées, Julie, tes idées d'avant, ton envie de changer le monde? Un dollar a remplacé la photo de Che Guevara dans ton portefeuille, Julie, mais qu'as-tu fait d'eux?
«Ils ont rendus l'âme, tous, répondit-elle. J'ai compris qu'on ne pouvait rien changer, notre destin est tout tracé: notre utilité dans l'Histoire: make money! Tous, tous mes amis n'ont d'autres intérêt que de se battre pour leur salaire! A quoi sert de se raccrocher à des rêves, des utopies d'enfants ignorants quand une seconde de perdue dans mon entreprise est un million de bénéfices en moins?
-Dans ton univers de chiffres, Julie, disait sa deuxième voix intérieure, vois-tu les fleurs que tu écrases sans même leur accorder un regard? Tu marches sur un toit et provoque l'incendie... Vois-tu ce qu'il y a de beau ici, ou vois-tu dans chacun de tes employé un tas de billets en moins ou des machines à travailler, à faire marcher ta boîte? Essaie un peu de voir plus loin, Julie, Julie, combien de temps cela fait-il que tu n'as plus écouté de musique? Tu te rapelles du son de la guitare? Te souviens-tu de quel goût ça a, l'amour? Les fraises, le chocolat, ou à ta gorge ne viennes que l'amer du café artificiel de l'entreprise et l' insipide de ton quotidien?
-Je n'ai pas besoin de tes morales de post-romantiques. Les gens comme toi n'ont qu'à foutre leur nez dehors, histoire de bien regarder si le monde est si beau que ça et de laisser tomber pareils propos à l'eau de rose. Grandi un peu, à la fin.
-Justement, je crois que tu as trop grandi. En vieillissant, de plus en plus pourris par leur contact prolongé avec cette société, les gens oublient ce qu'il y a de vraiment beau et d'important. Tu ne te souviens certainement pas d'Arnaud et de ses yeux dans lesquels chacun y a pleuré un jour? Où chacun s'est meurtri tour à tour... De ses yeux que tu aimais tant contempler, perdue dans tes pensées, et nulles d'entres elles ne parlaient de monnaie, Julie, tu te souviens d'Arnaud? Cette douceur que lui et toi avait en commun, cette timidité, cet air de torturés, d'effacés, d'enfants abandonnés, tellement chétifs dans le grand univers... Mais toujours l'un dans l'autre, réchauffant vos petites mains mutuellement, un minuscule sourire aux lèvres. Deux gothiques innocents, quatres épaules délicates qui portaient le deuil du monde pour pouvoir mieux le changer...Deux ombres remplies d'espoir. Ne me dis pas que tu ne pleure pas l'absence d'Arnaud, Julie, jamais je ne te croirais.
-...
Et sa voix sembla redevenir cristalline, peu à peu.
-Madame? dirent à l'unisson les deux employés.
-Ce... n'est rien. Heu...
Pourquoi suis-je ici, songeait-elle. Mais qu'est-ce que je fais là?
Elle était sortie de sa torpeur, mais à présent, ses pensées auparavant si bien rangées étaient au sommet du désordre, enchevêtrées, indistinctes. L'amour de tout un être... La vivacité des propos... On faisait appel à sa raison et à ses sentiments... Drôlement bien menée, comme argumentation. Je ne peut que m'incliner devant tant de talent, pensait-elle, un soupçon amusée.
-Messieurs...
Elle aurait voulu dire quelquechose de chiffré, d'un ton glacial et sévère, sobre, mécanique. Sa gorge semblait nouée: impossible de prononcer une seule de ces paroles, c'est comme si cette passion s'était éteinte pour donner lieu à un tas d'autres. Elle n'en avait plus envie.
Mais que dire, alors, Julie?
Rien, songea-t-elle.
Un voile.
La brise.
Un soupir.
Et elle partit loin, très loin, le plus loin, aussi loin que ses jambes et son âme purent la porter.

§

C'est ce jour-là que tout a commencé.
Il fait nuit.
C'est ce jour là que tout finira.
Je l'attend toujours.

§

§

I will always love you...

Bleue était dans la partie de son deuil où il lui fallait le connaître. Ce corps qui pourrit ici-bas, elle l'avait beaucoup aimé, mais l'avait-elle connu?
Connaissons-nous quand nous aimons?
Ce terrible besoin de lui s'exprimait chez Bleue par une violente envie de le posséder, de savoir qui il était.
-J'ai attendu la mort pour te connaître, Lucien, pensait-elle.
Et je pleure parce que tu n'es plus là, perdu dans le passé. Dans mes rêves, jamais tu n'y apparais! L'absence de toi se fait ressentir...Je ne me souviens même plus de tes traits, Lucien. Je me souviens de ta bouche si ronde et tendre , que l'on croque comme une cerise, lèvres sucrées, je ne me souviens que de ça. Comment étais-tu, vivant, vibrant? Les photos manquent de cette âme qui donnait à ta beauté un aspect si différent, à tes expressions une chose marquée et douce, un rayonnement intérieur.
Je me souviens quand je te regardais de loin, au temps où tes lèvres m'étaient interdises, je me rapellais de tous tes traits, chaque mouvement de ta silhouette, ta démarche par coeur. Comme tu paraissais intimidant et mystérieux, là-bas, à quelques mètres, qui m'en semblaient mille, de moi !Moi qui te contemplait comme on contemple un tableau, avide, je n'avais pas même l'envie de te hurler: «Je suis là, pourquoi est-ce que tu ne me vois pas!», non, plonger mon regard en toi me suffisait amplement.
Les photos sont froides, froides comme tes mains qui ne sentiront jamais plus les miennes. Comme il est affligeant de contaster que les choses ne sont pas éternelles...
La submergea alors le terrible regret de ne lui avoir pas fait d'enfant. Aucun petit Lucien ne veillait dans son giron. Elle aurait tellement voulu en avoir un, l'aimer encore davantage que son père. Ne pas se laisser fasciner par sa beauté, comme la mère de Lucien l'avait fait pour lui, le condamnant à devenir un enfant perdu, un admiré. Un objet d'art, quelquechose que l'on n'oserait toucher par peur de le briser. Une peur de gâcher ne serait-ce qu'une once de cette oeuvre, cette magnificience par le contact de nos doigts sales.
Non, il fallait l'aimer pour ses défauts, et respecter, admirer cette irréelle beauté.
Lui rendre hommage, l'honorer, faire quelquechose.
Cet enfant aurait été le continuation de lui, son fruit, son semblable. Rien que pour se souvenir quel est l'effet de voir le Beau lui-même en vie, en personne, Bleue souhaitait ardemment voir ses seins gonfler, son ventre s'arrondir pour protéger avec une affection sans bornes le résultat de leur amour. Desespéremment plat, cependant son ventre avait encore envie des étreintes de Lucien. Mais réellement, c'était chaque infime partie de son corps qui le réclamait, qui réclamait ce besoin de toute son âme et son être en un banal manque physique.
Psychosomatique, dans un sens.
Freud aurait été fier d'elle, songeait Bleue.
Il lui arrivait très peu souvent de ne refouler aucune de ses pensées
Il y avait aussi très peu de choses qu'elle désirait si ardemment, mais Lucien était l'une d'elle, et elle ne l'avait pas, lui. Il avait choisi le monde souterrain, il était loin, terriblement loin, rongé par les vers, toute sa beauté que l'on croyait immuable est à présent gâchée, pourrie, une charogne infâme...
«Et pourtant vous serez semblable à cette ordure,
A cette horrible infection,
Etoile de mes yeux, soleil de ma nature,
Vous, mon ange et ma passion!»
Elle se souvenait de ce jour. Ce jour où nul ne dormait, les étoiles au-dessus d'eux. La nuit avait pénétré en eux, sans aucun sourire, Bleue ne se souvenait même pas des gestes. Tout avait été glissé en silence, flou comme dans un rêve. N'en étais-ce pas un? Avait-elle à un seul moment douté de la réalité des évènements, ou était-elle bien trop préoccupée par ceux-ci? Etait-ce la même chose? Etais-ce un éclat inespéré, une lumière? Un miroir brisé pour donner la vérité? Etais-ce ce jour-là que le rêve avait défié la réalité? Cet instant précis était-il celui où la réalité d'Asuka avait dévié du rêve de Bleue? L'ultime instant où leurs deux vies n'étaient désormais plus la même. Jamais plus, de toutes façons, elles ne le seront.
C'est tellement dur de se dire que les choses ne sont pas éternelles.
Un jour viendra où tout changera, quoi que l'on fasse, quoi que l'on dise. Rien n'est immuable, et c'est la chose la plus désolante au monde. La beauté de Lucien ne sera jamais plus, c'est si dur de l'avouer, de l'accepter. C'est si dur de se dire que cette chanson finira bientôt, même si on la repasse en boucle, elle finira. Elle finira pour laisser place à une autre ou est-ce déjà la fin de l'album? Se souvenaient-ils du Serment?
Si soudainement il était venu, si soudainement il était parti, envolé.
-Où donc s'envolent les notes des chansons quand elles sont finies?
-Dans ta mémoire, Bleue, dit la voix grave de Klaus.
-Dans ma mémoire?
-Tu te souviens encore de Cure, non?
-Bien sûr.
D'un geste que Bleue remarqua à peine, plongée dans ses pensées, il appuya sur le bouton play et on joua la plus belle mélodie de tous les temps: on joua la mélodie de cette chanson, on joua les plus belles années de sa vie, on joua Lucien avec une voix murmurée, écorchée vive. Robert Smith lui chuchotait son Lucien, et elle laissa glisser ses larmes. «Klaus mon vieux magicien, comment as-tu fait ça?»

Whenever I'm alone with you
You make me feel like I am home again
Whenever I'm alone with you
You make me feel like I'm whole again.

Whenever I'm alone with you
You make me feel like I'm young again
Whenever I'm alone with you
You make me feel like I'm fun again

However far away
I will always love you
However long I stay
I will always love you
Whatever word I say
I will always love you
I will always love you .

Whenever I'm alone with you
You make me feel like I'm free again
Whenever I'm alone with you
You make me feel like I'm clean again.

However far away
I will always love you
However long I stay
I will always love you
Whatever word I say
I will always love you
I will always love you .

I will always love
you.

Chapitre 5




Alors tu descend dans la rue
Combattre la peste brune
Toi qui n'as jamais pris le chemin vers les urnes...


Arnaud Villani habitait dans une chambre de bonne, près de la tour Montparnasse, juste au-dessus d'un chinois à l'aspect miteux confi dans l'usure. Son réveil sonnait. Cinq heures du matin. Paris n'était pas tout à fait silencieuse, et déjà le soleil grisonnant éclairait tant bien que mal les sinistres immeubles, embrumés par un nuage de pollution. Quelques fenêtres de la Tour Montparnasse formaient une étendue verticale et irrégulière de carrés oranges, tandis que le reste était plongé dans l'obscurité. Arnaud pouvait presque voir les minuscules femmes en tailleur impeccable s'affairer autour d'une pile de dossier.
Lui même travaillait au soixante-douzième étage, quatrième porte, de la Tour. Arrivée au bureau, six heures trente. Nageait dans la paperasse tout le matin, ponctuait son après-midi de diverse tasses de café fumant, plus par habitude que par réel goût de la chose; on lui autorisait également une pose d'une demi-heure à midi trente-cinq précises, où il descendait les soixante-douzes étages par ascenseur, avant d'acheter son rouleau de printemps quotidien au chinois miteux le plus proche. Enfin, à dix-neuf heures quarante-cinq, il pouvait enfin réchauffer une pizza lardons-mozzarella surgelée en regardant la télé.
Venait dix heures, où il se plongeait dans un livre. Un livre lui faisait tout oublier: son douloureux passé, son douloureux présent et la perspective d'un avenir identique.
Il avait découvert les livres et les délices de la lecture en solitaire. Près de son lit, s'entassait en réseve tout ce qui lui tombait sous la main: Baudelaire, Rimbaud, Alexandre Dumas, Simone de Beauvoir, Jules Verne, Lamartine, Chateaubriand, Alain Fournier, Racine, il devenait un héros, il parcourait la terre entière, il rêvait sa vie, et les milliers de pages qu'il engloutissait en mangeur insatiable donnaient un sens à sa vie d'adulte raté, d' homme contre sa nature.
Les livres et les rêves: l'évasion.
Un monde comme celui-ci nous n'offrent d'autre envies que celle de s'évader.
Mais aujourd'hui, à cinq heures cinq précises, Arnaud Villani n'allait pas enfiler son costume-cravate impeccable. Il n'allait pas non plus attacher ses cheveux épars avec un élastique qui les emprisonneraient, ni les tirerait à mort, ni les couvrirait d'un gel gluant pour qu'aucune imperfection n'apparaisse. Il n'allait pas nager dans du papier, et il n'allait pas non plus subir les habituels quolibets de ses collègues à propos de la longueur de ces beaux cheveux châtains clairs, qui bouclaient un peu à la fin. Et enfin, il n'allait plus voir cette horrible petite fille, celle de la femme du patron, qui pleurait à chaudes larmes dès qu'elle l'aperçevait. Un jour, il lui avait demandé pourquoi.
-Tu me trouves méchant, peut-être?
-N...Non, sanglota la petite fille. Mais c'est...c'est vos yeux, monsieur...Ils ont l'air tellement tristes...
Ce à quoi il n'avait su répondre. Cette façon qu'ont les enfants pour s'exprimer... «Vos yeux sont tristes...». Mais c'est moi, qui suis triste, bordel!
C'est pourquoi le jeune Arnaud Villani avait acheté un billet de train à destination de Marseille. La ville de son adolescence... Il avait des gens à voir, là-bas. Au diable le boulot, au diable cette foutue Tour d'angoisse, au diable cette ville polluée, lieu de culture, tu parles, culture pour les plus d'un million par mois, alors! Adieu, ville infernale, où les flics labourrent les rues, où les bobos pleurent la misère d'en face dans leur vieil Auteuil...
Bon vent, Paris.
Moi, je pars, pensait-il.
Et la gare de Montparnasse l'attendait.
Il acheta une barre chocolatée dans le distributeur et prit place dans le TGV. Il remarqua la longue ligne rouge sur le dossier des sièges. Il décida, pour passer le temps, de dévisager tous les voyageurs: escapés, fugitifs, esclaves, il ignorait qui ils étaient, mais eux aussi ignoraient qui il était.
Le wagon démarra; deux jeunes discutaient à voix basse en échangeant de petits sachets transluicides qui n'échappèrent pas au regard inquisiteur d'Arnaud.
Au bout d'un moment, il se leva et ouvrit la porte des toilettes. Un petit miroir lui renvoyait son image, et il fut très surpris. Les cheveux en bataille, enfin libres, un large pull noir et un de ses bons vieux jeans qui lui allait deux fois, les yeux cernés de noir, avec toujours ce deuil universel à l'intérieur: pas de doute, il avait rajeuni. Dix ans de moins, tel était son pronostic.
Était-ce la perspective de remonter aux sources, de retrouver ses amis d'enfance qui avait opéré sur lui, lui donnant cet air nonchalant et nihiliste? Ou étais-ce simplement le fait de ne plus enfermer son corps dans les costumes trop bien coupés, dans ces prisons physiques, totalement en désaccord avec sa véritable nature? Arnaud ne savait pas, mais le passé lui revint à l'esprit. En pensant avec nostalgie à ces idéaux perdus, un léger sourire apparut sur ses lèvres, comme une vague de chaleur. Et durant tout le trajet, il ne le quitta point.

§

...les créatures d'une conscience d'un être supérieur...
Je crois faire partie de celles qui font semblant. Un mensonge, je ne raconte qu'un mensonge. Lucien, Klaus, Morgan, Bleue, Arnaud, la Nuit ambulante, le Jour en crinière blonde... Mais qui sont-ils, ont-ils un rapport avec moi, leur Dieu? Existent-ils uniquement dans ma conscience ou sont-ils des personnages réels (mais en somme qu'est-ce que le réel?) Et nous, nous qui croyons vivre ailleurs que dans un livre, sommes-nous seulement les créations d'une conscience d'un être supérieur? Peut-être que je n'ai pas de volonté propre mais qu'Il me donne l'illusion d'en avoir une...Peut-être que cet être supérieur me fait écrire cette histoire,il m'y force, et dirige ainsi la vie, les actes et le destin de six milliards d'hommes? Si cette hypothèse est justifiée, je ne vois pas pourquoi on devrait le vénérer. Il n'est pas bon et raisonnable; il a fait naître des guerres, il a tué des hommes, en fait souffrir d'autre, tout ça parce qu'il...parce qu'il est Dieu-tout-puissant? Et il fait naître en nous un sentiment de vénération pour son bon-plaisir, pour avoir l'impression qu'il invente un univers où on lui est reconnaissant. Ces prières inutiles, ces sacrifices de moines ou de prêtres ne sont-elles pas la marque qu'il nous ordonne, nous oblige à réagir ainsi, même si c'est contraire à notre «bon-sens»? Il a forgé notre conscience de façon à ce que nous le considérions comme le responsable de notre bonheur, de son existence-même. C'est de la propagande! Un culte de la personnalité!
...
Même moi, qui suis un Dieu pour Bleue et Klaus, n'est-ce pas cruel que de leur retirer une personne qui leur est chère, les faire souffrir si intensemment? «Mais ce ne sont que des personnages d'un livre», me diriez-vous.
Et si vous et moi l'étions également?
Que feriez-vous, ah, je me le demande...
Je les fais souffrir comme j'ai souffert, ou je les fait souffrir car leur réactions peuvent-être intéressantes. Des rats de laboratoires?! Dieu nous considère-t-il comme des rats de laboratoires? Il observe comment nous réagissons lorsque nous avons mal, lorsque nous sommes heureux, surpris. Cependant, cette thèse n'est aussi pas propable, puisque c'est lui aussi qui détermine nos réactions et nos sentiments! Moi aussi, j'aurais très bien pu ordonner à Bleue d'aller jouer au poker en riant bien de la mort de son Lucien, puis de rencontrer un serpent géant à trois têtes et de danser la samba avec lui. Mais je ne l'ai pas fait, par soucis de réalisme. Réalisme par rapport à la conscience de Dieu (c'est-à-dire le monde où nous vivons), mais qu'est-ce qui est vrai, qu'est-ce qui peut-être le réalisme pour Dieu? Si pour nous ce qui est réel, c'est ce qu'Il invente dans sa conscience, a-t-il lui aussi été créé dans une autre conscience que la sienne, ou est-il, justement, cet être parfait et totalemment indépendant, qui n'a d'autre monde que celui (ou ceux:imaginez qu'il ait d'autres mondes à gouverner en plus du notre...) qu'Il invente. Bleue et Klaus seraient les plus minuscules poupées russes...
Pour conclure, je dirai qu'il n'y a pas de doute: si l'hypothèse selon laquelle nous serions des créations d'une conscience d'un être supérieur à nous, et que chacun de nos gestes serait voulu et décidé par Lui est confirmée, Dieu est un dictateur,un égoïste, un belliqueux, un mégalomane, mais il est également quelqu'un de très étrange, et dont nous ne pouvons pas percevoir les idées. En effet, pourquoi me laisse-t-il l'insulter ainsi, pourquoi laisse-t-il Marylin Manson clamer à tort et à travers qu'il n'existe pas? Certainement pour des raisons qui nous échappent...Car il est trop puissant pour nous. Nous sommes ses esclaves, mais Il nous a offert la possibilité de nous révolter. Là peut-être résidera notre salut.
C'est pourquoi, à l'effigie de Karl Marx, je reprend:
ESCLAVES D'UNE CONSCIENCE DE TOUS PAYS, UNISSEZ-VOUS!
C'est un peu...lourd, vous ne trouvez pas?
Conscience de tout pays, c'est un feu d'artifices de mes idées jetées en l'air.
Non, tout ça c'est non, non je sais une idée en l'air.
N'empêche, ça fait froid dans le dos de seleument imaginer qu'il existe un être supérieur, maître de nos actions et de notre salut. Brrr...
J'en tremble encore!

Tout en haut, était griffoné un «zéro, point d'exclamation», agrémenté d'un violent «H.S!» en rouge.
Bleue et Klaus éclataient de rire. Ils parcouraient la jeunesse de cet homme, dont l' absence en ce monde les rendaient plus malheureux que jamais.
-Mazi a dut adoré la comparaison avec l'astre inutile, remarqua Klaus.
Bleue sourit comme une bulle éclate au soleil. Elle renaissait en même temps que Lucien.
-Il faut avouer que Baudelaire était bien choisi, non?
Il acquiesça.
-La femme stérile... Il me semble que c'est ça la vrai suite du poème.
-J'oubliais que Mazi était stérile. C'est son mari, le fameux prof de SVT qui nous l'avait fait remarqué, tu te souviens? On restait des heures dans sa salle de classe, tous les trois. Il a finit par nous raconter sa vie.
-Mmh. Stérile comme la mère de Socrate, la Mazi.
-C'est pour ça qu'il en parle au début de la rédac?
Klaus secoua la tête.
-Sais pas. Peut-être. Il a toujours été plein de mystères. La rédac parait pourrie à première vue, mais je suis sûr qu'elle en dit long.
Bleue, qui ne considérait pas tellement la rédaction comme «pourrie» ne répondit rien. Un silence plein de doutes s'installa entre eux. Toutes choses extérieures leur importait peu, à présent. Ils se consolaient mutuellement. Ils parlaient du passé comme pour «réveiller» Lucien, le ramener à la vie. Au fond, si eux étaient vivants, Lucien n'était pas tout à fait mort, non? Nous ne mourrons pas tant que ceux qui nous ont aimé se souviennent de nous. L'oubli de ceux-ci est notre véritable perte.
-Les Romains, disait souvent Mme Michel, ont l'esprit tourné vers la postérité. Ils voyaient déjà le futur, ils leur semblait capital de préserver une marque d'eux sur Terre . Leur mégalomanie allait surpasser le Temps lui-même, lui qui pourtant avait annihilé Athènes et tant d'autres brillantes civilisations avant et après elle... Il est certain qu'ils ont plutôt bien réussi, n'est-ce pas?
Sur quoi la bouche des élèves demeurait béante.
-Mais, madame, ne croyez-vous pas que c'était inutile? ne pouvait s'empêcher de demander Lucien. Je suis persuadé que tout le monde laisse une marque. Tout le monde, madame, même si on n'est pas un génie comme Einstein, ni un révolutionnaire d'exeption, du style Lénine ou Che Guevara, ni un grand artiste comme Kurt Cobain, ou...ou, je sais pas, moi, Pierre-Paul Rubens, Gustav Klimt, Van Gogh...
La prof sourit, bienveillante (le don de passer du chanteur d'un groupe de rock à un célèbre peintre baroque, Lucien en était l'unique détenteur.)
-C'est vrai. Chaque être humain, si infime soit-il, laisse sa trace dans l'Histoire.
Nous ne périrons jamais plus.
Raccrochés à cette espoir, Bleue avait des photos.
Klaus un tableau.
Leur objectif s'apellait le Louvre.
Immortaliser leur Lucien.
Crever dans l'oubli, eux peut-être, mais pas lui.
Vous aussi, quand quelqu'un que vous aimiez mourra, n'oubliez pas de lui rendre hommage, ne serai-ce qu'en pensant à lui, ou en lui faisant des enfants, afin que les traits de son visage ou de son esprit soient conservés dans sa descendance.
Le monde entier est un prolétaire, sans aucune distinction de classes: son unique possession reste sa descendance et, peut-être, sa pierre tombale.

Il lui tendit une vieille feuille double , de celles qui servent à tous contrôles de collégiens. Bleue la prit et lu:





Mizu
Lucien
4eme 2
Rédaction n°2


sujet: A la manière étudiée en classe, faîte l'éloge de quelqu'un.


Et bien moi, j'ai décidé de ne pas le faire à la «manière étudiée en classe». J'ai décidé de le faire à la manière Platon-élève, Socrate-maître.
Je commence.

Eloge de Mme Michel



-Cela ne fait que renforcer le carpe diem, dit Mme Michel, le dos tourné à ses élèves.
La classe la regarde, éberluée.
-Donc, poursuit la voix, lequel préfèreriez-vous? Epicurisme ou stoïcisme?
La classe semble pétrifiée. Pas un bruit ne vient rompre le silence, qui s'installe, parfaitement à son aise.
La jeune femme se retourne et contemple la classe de ses deux grands yeux bleu clair, qui rient au moins autant que ses lèvres encore roses de jeunesse. Les élèves ne bougent plus, ils osent à peine respirer. Cette grande femme à la silouhette élancée, aux deux tresses blondes posées soigneusement sur ses épaules leur sourit, amusée, bienveillante. Elle comprend. Elle les comprend.
Elle sourit, alors.
Moi, je pleure à moitié.
Dorian Gray réincarné en femme-prof?
Lullaby qui aurait grandit?
Karisma...
Je crois rêver. Les paroles de la jeune dame me bercent, au rythme des vagues, comme une maman. Je décide d'inventer une machine à remonter le temps pour aller sauver Anne Frank des camps de concentration. Je veux soudainement devenir Jésus pour distribuer du pain aux petits chinois de la guerre, qui crèvent la dalle. Cette femme vous inspire la bienveillance envers les livres, tellement, tellement que vous voulez faire l'impossible pour sauver Maupassant de la grippe espagnole, ou je sais plus de quoi il a crevé, guy.
Les textes volent, ils pleurent, rient, chantent, palpitent au son de sa voix. Une suite de mots vous vient à l'esprit, à propos de sa voix de fée.
Immédiatemment, je les écrit sur une feuille de mon classeur de français:
«Exclame-toi, papillante jeunesse de l'éphémère, bulles, éclat, étoile, dentition éclatante, étincelle, flamme d'un instant, lumière d'une seconde, voix blanche, pétillant, lucioles, feu d'artifice, gemmes sous les néons, battement d'aile, battement de paupière, fruits blancs ('Que Oscar Wilde pour inventer ça), fenêtre secrète, rayon de lune, battement de coeur, nerf qui lâchent, beauté de l'utile, vie, journée, nuit étoilée, amour pâle, givre estival, buée, eau de source, éternel retour, or, maison de Sicile, Maurice Carême, nuées blanches, baiser, douceur, glissement, chute, cil, sourire, rire enfantin, taches de rousseur, écume, broderie, perles, poème, poésie, note, tintement, grelot, diamant, blé, brise, danse, rêve, rêve, rêve, rêve, rêve.................

Ce n'est qu'un rêve. Madame Michel n'est pas là, devant moi, devant son bureau blanc, à raconter avec amour Flaubert et Baudelaire, deux tresses blondes en guise de feu de bois. A la place se dresse, glaciale et stérile d'émotions, comme un astre inutile, la froide majesté de Madame Mazi.
La voix doucereuse, tel Rogue, le maître des potions, elle assassine Barbara en même temps que Prévert, Zola, Süskind, Stocker, Poe, Rabelais, Molière autant que les rêves et nous fait étudier du Higgins Clark à la pelle. Bouffe de l'américain-auteur-à-succès, bouffe, bouffe élève de Panurge!
Son seul point commun avec Mme Michel, ce sont ses yeux globuleux.
«C'est un fait: toutes les profs de français ont les yeux globuleux, m'a dit mon un Jour lointain mon regretté grand frère. A force de lire, tu finiras comme ça, toi aussi».
Je me suis inquiété par la suite, mais j'ai tout de même continuer à lire: Mme Michel n'est pas moche pour autant, et je suis sûre qu'elle a dut lire encore plus de livre que moi. En cachette, bien sûr, pour que mon frère arrête de faire «Bzzzzzzzzzzz», dans l'espoir d'imiter la mouche, à chaque fois que je tenais un bouquin à la main.

J'vous jure, ces scientifiques...

Il eut un grésillement.
Une voix masculine résonna.
A l'image du monde.
-Au fond, nos amis sont ceux qui nous ressemble. Alors notre esprit va en s'amenuisant. Et nous ne connaissons plus rien d'autre que nous-même.
-Mais, N'est-il pas sulfureux déjà de se connaître soi-même? Que ferais-je, pour l'entière connaissance de mon âme! Puissiez-vous dire vrai!
Bleue sentit que son coeur avait défailli. La deuxième fois ressemblait fort à celle de Lucien. Mais un Lucien beaucoup plus jeune, celui qu'elle avait connu pour la toute première fois.
-Tu te crois intelligent, c'est ça qui me tue. Tu ne sais rien de rien, dis-toi que ton ignorance est ultime, et que ton...
-...savoir est infime, je sais.
Les silences de l'enregistrement étaient marqués par de longs grésillements. Les deux personnes parlaient lentement, prenaient leur temps pour répondre.
-...
-Je suis d'accord avec vous, mais je suis intelligent tout de même. Le savoir n'a rien à voir avec l'intelligence.
-L'intelligence, c'est l'art de se poser les bonnes questions. Or, aucune de celles qui trottent dans ton esprit ne sont les bonnes.
-Qu'en savez-vous?
-Je lis en toi comme dans un livre.
-Vous ne pouvez pas, monsieur, vous ne pouvez tout de même pas entrer en moi!
-Non, mais tes yeux..
-...où rien ne se révèle
De doux ni d'amer
Sont deux bijoux froids où se mêlent
L'or avec le fer.
-...
-C'est du Baudelaire, monsieur.
-Je sais.
-...
-...
-Vous ne savez donc pas rien, en fin de compte.
-Je ne sais que des choses futiles et superficielles. Tout comme tes questions, d'un intérêt limité sur ta propre personne. Tout ça par peur de l'importance des Autres Questions, les vraies, celles qui traitent de l'origine, de l'essence des choses, du vrai et de tout ce que les hommes ont en commun, tous les autres individus comme toi et moi.
-Mais «moi» est, enfin, je suis l'homme le plus important du monde, selon mon point de vue! Seul mon bonheur à moi me préoccupe! Et ne dites pas que je suis égoïste, c'est un reproche et une morale de bas-étage, tout le monde, sans exception, doit l'être s'il espère un tant soit peu devenir heureux un jour! Vous le savez, tout le monde le sait! Nous sommes capitalistes, monsieur!
-Haha. Mais ça, jeune homme, c'est parce que tu n'es pas encore tombé amoureux, crois-moi. Un jour viendra où ton bonheur dépendra totalement de celui d'une autre.
-...
-...
-Arrêtez de sourire comme ça, monsieur... Vous vous moquez, là.
-Pas du tout. Tu as eu du cran de dire ça. Tous les gens de ta classe le pensent et n'osent
l'avouer. Toi tu l'as fait, c'est très bien, Lucien.
-Ce n'est pas de ça que je parle. Vous vous moquez de la nouvelle élève, la...la japonaise et de ce qu'elle m'a dit ce matin, n'est-ce pas?
-...
-...
-...Monsieur, je vous en prie, arrêtez ce sourire une bonne fois pour toutes.
-Tu es amoureux, hein, Lucien?
-...
-...
-...
-...
-Monsieur, vous souriez encore une fois comme ça, je crois que je vous fous mon classeur en pleine face.
-Allons, Lucien, ne sois pas si gêné !
-Je-ne-suis-pas-gêné!
-Et bien soit. Partons de l'hypothèse où tu es follement amoureux de cette ravissante japonaise, et où...
-Je ne suis pas amoureux d'elle! Et elle n'est pas si ravissante...
-C'est fou comme chaque micro-cellule de ton corps et de ta peau pense le contraire de ce que tu affirmes, Lucien.
-Ah, monsieur, commencez pas avec la bio, vous savez que j'aime pas ça.
-Certes... C'est mon métier, tout de même, que d'en parler, alors c'est excusable. Et puis l'expression était plutôt bien formulée, non? J'en parlerais à ma femme, de cette métaphore...
-Ne me parler pas de votre femme non plus! Quelle horrible prof de français! J'ai jamais autant détesté Flaubert qu'avec elle en commentatrice. Remarquez, au rythme où elle va, elle pourrait même me faire haïr Edgar Poe.
-Ma femme n'est peut-être pas une très bonne prof, Lucien, mais c'est une femme admirable. Et je t'empêcherais de dire le contraire. Tu as été élevé dans une famille où la femme est dévalorisée comparée à l'homme (murmure imperceptible de l'élève murmurant: «j'ai pas de famille, monsieur»). J'aimerais te faire comprendre qu'elles nous réduisent parfois à l'esclavage, nous les hommes, avec leurs voix, leurs yeux qui se voilent, leurs manières de rire à tout si légèrement et puis...
-Oui, bon, bref, continuez, monsieur. Vous parliez de partir sur une hypothèse.
-C'est vrai, Lucien. Excuse-moi. Donc, je disais que tu... tu tombais soudainement amoureux. Faire plaisir à l'autre t'importe plus que tout au monde. Comment crois-tu que tu vas réagir? Évidemment, tu...
-Je veille à son bonheur, mais uniquement parce qu'il fait partie du mien! Ça revient à ce que je disais tout à l'heure!
-Oui et non, jeune homme.
-...
-Pour la bonne et simple raison que tu inclus le bonheur de quelqu'un d'autre dans le tien. C'est ça qui commence à différer de tes propos.
Puis après tu auras des enfants. Leur bonheur à eux-aussi jouera une place importante dans le tien. Puis ceux de tes petits-enfants, de leurs femmes, etc. Alors, Lucien, je te demande d'imaginer, de seleument imaginer un monde où chacun voudrait le bonheur de l'autre, voir de l'humanité toute entière. Une sorte de bon Dieu.
-Tout le monde serait Dieu, alors?
-En quelque sorte. Mais pas le Dieu auquel nous sommes soumis et torturé dans les religions. Un Dieu bienveillant. Pour certains philosophes, les néoplatoniciens je crois, Dieu a laissé sa marque sur nous: notre âme est le dernier vestige de son passage. Pourquoi ne pas créer un monde où chaque individu voudrait le bonheur des autres? Le tien serait assuré par les autres, et tu assureras le leur. Tu comprends, Lucien?
-Oui...Mais les gens sont tellement égoïstes et profiteurs, je n'y crois pas une seconde, même si tout le monde respectait les valeurs chrétiennes sans se persuader d'être sous le joug d'un Dieu dont l'origine, est certes, certaine, mais faussée... Fausse, monsieur. Vous l'avez dit vous même: Dieu n'est pas celui que l'on croit...en qui l'on croit...Il n'est pas le seul détenteur de notre salut (nous seuls le sommes), ni un dictateur pour qui on sacrifie tous ses plaisirs et ses raisons de vivre. Dieu est le créateur du monde, c'est tout. Mais personne ne veux le comprendre.
-Si toi, éclatant de jeunesse et d'espoir, révolutionnaire potentiel, tu n'y crois même pas, où va le monde? La situation empirera, si tu ne fais rien.
-Tout seul, vous dites, je pourrais changer le monde?
On entendit un petit rire.
-Non, Lucien. Avec elle.
Les voix s'éteignirent. Klaus éjecta la cassette. Bleue le regardait fixement . Tous deux avaient les yeux qui brillaient.
Le petit Lucien devenu à la fois amoureux et révolutionnaire grâce à son prof de SVT...
Il avait beaucoup compté pour lui, mais Bleue ignorait que c'était à ce point.
Et sa toute première gêne devant un prof qui lui parlait de Bleue, qui avait déjà deviné, à l'époque, ce qu'il se passait entre eux...
Qui l'avait enregistré? Lucien, pour se souvenir de ces curieuses discussions?
-Hé, Bleue, dit soudainement Klaus. J'ai trouvé ça, aussi.
Il lui tendit une vieille feuille double , de celles qui servent à tous contrôles de collégiens. Bleue la prit et lu:

§
De notre pouvoir de ressusciter les morts...et ce besoin de les idéaliser...

Mais qui es-tu?
Qui es-tu, toi que j'ai trop aimé?
C'est ce à quoi Bleue pensa lorsqu'elle se réveilla, enveloppée des lueurs de l'aube. Elle fut soudain prise emportée par un tourbillon infernal. Les questions se refermaient sur elle.
Elle finit par fermer les yeux et se rendormir.
Quand elle fut à nouveau éveillé, Klaus, dos à elle, versait les pâtes de la veille dans deux bols miteux grisonnants. Il aperçu Bleue et marmonna en lui tendant un des bols:
-Petit déjeuner.
Ensommeillée, elle remercia Klaus.
-Où donc as-tu trouvé ces bols?
Klaus ne semblait pas gêné le moins du monde.
-Dans les poubelles d'à côté. Si ça ne te convient pas, tu peux toujours retourner chez toi.
Son dos lui faisait mal. La décadence de ce jeune homme autrefois souriant et habitué au luxe plus que quiconque, la frappait de seconde en seconde.
-Je savais que tu dirais ça. Mais je ne partirai pas, surtout après ton accident. Et puis, tu as besoin de moi.
Klaus plissa les yeux. La mort de Lucien l'avait rendu encore plus froid que d'habitude, même vis-à-vis d'elle. Bleue ne s'en souciait pas: son cynisme l'avait toujours marquée. Mais cette fois, la réplique de Klaus varia:
-Oui, je crois bien que tu as raison, en fin de compte. J'ai besoin de toi pour annoncer la nouvelle à...disons, à son entourage le plus proche.
Bleue déglutit. Le malaise de la veille l'effleura et elle tressaillit. Il lui sembla qu'il le ravivait volontairement, histoire d'entretenir son talent de parfait cynique...
-Et aussi...J'aimerai te montrer ça. C'est assez étrange, il s'agit d'un enregistrement que Lucien a oublié ici. Il y a...longtemps. Je ne l'ai pas écouté en entier, mais je pense que tu seras profondément intéressée.
Sur ce, il attrapa un lecteur de cassette un peu obsolète enfoui sous une toile et appuya sur un des boutons noirs.
Il eut un grésillement.
Une voix masculine résonna.
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