Vulgariser des phénomènes complexes n'est ni mauvais en soi, ni simple. A la manière d'un dialoguiste de bandes dessinées, qui doit conserver la force d'un dialogue tout en cherchant à le raccourcir au maximum, le vulgarisateur doit expliquer un phénomène sans tomber dans le jargonnage ou l'explication ampoulée. Dans les deux cas, il faut faire simple, aller à l'essentiel.

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Si l'on parle souvent de livres visant le grand public, vulgarisant telle période historique, telle notion philosophique, on oublie que la vulgarisation peut se faire autant avec un livre (entièrement textuel) que d'autres supports, comme la bande dessinée, cette alliance singulière du texte et de l'image. L'exemple d'aujourd'hui est une bande dessinée, Obélix et compagnie, une aventure d'Uderzo et Goscinny qui remplit parfaitement le cahier des charges de la vulgarisation économique.

En effet, l'histoire raconte la stratégie d'un jeune romain, Caius Saugrenus (qui a tout de l'énarque, ambitieux et sans pitié), qui propose ses services à Jules César pour venir à bout de ce village gaulois qui résiste à l'empire romain. Au lieu d'utiliser les armes, Saugrenus propose de diviser de l'intérieur le socle gaulois. Il va en effet tenter de supplanter le système primitif mais concret des Gaulois (le troc), pas d'argent dans le village et les marchands s'échangent leurs produits (Obélix cherche toujours à caser ses menhirs, sans grand succès le plus souvent), par un système abstrait : la société de consommation qui repose sur un médium qu'est l'argent (et non sur un échange de produit à produit).




Saugrenus va dans un premier temps acheter un menhir à Obélix puis à chaque nouveau menhir qu'il commandera donnera au Gaulois une somme plus importante. La Demande est forte, l'Offre suit. Seulement, l'Offre étant trop importante pour Obélix seul, il va employer d'autres habitants du village pour chasser pour lui ou tailler des menhirs. Voyant Obélix couvert de sesterces, d'autres Gaulois vont également tenter leur chance en produisant des menhirs. Mais comme l'Offre se varie, fin du monopole, Saugrenus achète les menhirs au marchand le moins onéreux.

Le vers est dans le fruit, désormais les dissensions règnent au sein du village. La concurrence marchande prend forme, puisque la majorité des Gaulois travaille dans le menhir alors que par le passé chacun avait sa spécialité (le poisson, la forge, etc.), et fait éclater l'unité des Gaulois.

Dans le reste de l'album, Goscinny aborde également les grèves syndicales, la surproduction (que va faire Rome de tous les menhirs ?) écoulée par le marketing (il faut créer l'envie chez les citoyens pour qu'ils achètent un produit et écoulent les stocks) ou encore le protectionnisme comme réaction à ce libéralisme économique qui cherche à casser les frontières, toute barrière, dans le but d'étendre et de faciliter la circulation des flux.



C'est en lisant un tel album que l'on peut comprendre le génie d'une vulgarisation de qualité, et plus encore le talent de scénariste de Goscinny. Par ce récit, Uderzo et Goscinny livre aux lecteurs (d'hier et d'aujourd'hui) une leçon riche d'enseignements car au fond ces thématiques (qui existaient dans les années 70 lors de la sortie de l'album) sont toujours actuelles.

S'il y a un enseignement à tirer, c'est que la force réside dans le groupe et que les dissensions offrent une route royale au libéralisme économique. C'est en divisant le village gaulois en entreprises concurrentielles, en groupes sociaux divergents, que le pouvoir romain gagne momentanément sa bataille.

On pourrait prolonger cette réflexion en affirmant qu'aujourd'hui il est plus que nécessaire de penser à des rapprochements trans-courants, à se réunir plus autour d'idées unificatrices, de luttes (qui rassemblent le plus possible et non qui divisent le plus possible) que derrière des partis politiques.

Qu'importe l'étiquette du moment que l'on s'indigne du système tentaculaire Goldman Sachs, que l'on décide de punir les grands groupes pratiquant l'évasion fiscale (comme Amazon) en favorisant le libraire indépendant de sa ville, de demander et d'aider des coopératives agricoles pour dynamiser un tissu économique local (et sain d'un point de vue sanitaire) au détriment de l'industrie agro-alimentaire, etc.

Il existe encore des combats d'intérêts généraux, qui nous concernent tous et que l'on peut tous mener. Ne pas tomber dans le piège de la dissension provoquée par de petites questions sociétales et se tourner vers les vices d'un système politico-économique c'est déjà un premier pas pour échapper au "diviser pour régner". Ce qui n'empêche pas les divergences idéologiques, secondaires par rapport à la gravité de certains problèmes énumérés ci-dessus.

Christopher Lasch est un sociologue américain, mort au début des années 90, que l'on a découvert en France par l’intermédiaire de Jean-Claude Michéa. Il serait un peu long d'énumérer les combats menés par Lasch, si l'on devait l'espace d'un billet en cerner un, on pourrait évoquer sa critique du narcissisme contemporain.

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Dans son livre La Culture du narcissisme, Lasch détaille, en passant parfois par l'Histoire, parfois par la sociologie (comme pour mieux nous montrer que la réalité ne s'aborde sérieusement que par une pluralité de moyens pour éviter justement le syndrome "grille de lecture" : du sociologue, de l'historien, voire grille de lecture idéologique et plus de méthode : féministe, etc.), le développement du narcissisme contemporain qu'il date, pour les États-Unis, à partir des années 70.

Ne plus avoir conscience de sa filiation avec le passé, ne plus s'inscrire dans une dynamique mais dans une jouissance immédiate, résolument tournée vers le "moi". Plus de projet collectif mais le désir de protéger sa petite santé, sa carrière.

C'est avec une telle approche, une rupture joyeuse, une dislocation du groupe sur l'autel du narcissisme nourri à la société de consommation (car on consomme pour soi), que la lutte moderne contre un système politico-économique dangereux (atlantiste, libéral économiquement, etc. pour le cas de la France et plus largement de la politique dominante de l'Union Européenne) se trouve anéantie. Chacun pour soi, chacun chez soi. On pourrait prolonger la pensée de Lasch en disant que, pour reprendre le titre du chapitre I, "l'invasion de la société par le moi" c'est également le terreau du "diviser pour régner".

Le citoyen n'est plus une partie d'un ensemble, il est une personne pensant d'abord à soi. Il se mure dans sa propre jouissance, comme politiquement il va se murer dans des clivages qui permettront au système critiqué de tenir.

Se refuser de penser trans-courants, refuser d'aller voir chez l'autre, de l'entendre, c'est se condamner à créer des forces de frappe faibles et sans danger. En son temps, le cercle Proudhon tenta justement de dépasser ces clivages pour trouver des points communs entre anarchistes et royalistes. Après tout, peu importe sa sensibilité politique, on ne peut avoir que du dégoût en regardant, aujourd'hui, comment des trusts financiers spéculent sur la dette des états comme Goldman Sachs avec la Grèce pour ne citer qu'un exemple.

La pensée de Lasch, même si elle concerne les États-Unis est autant valable pour la France. Au-delà de sa situation personnelle, Lasch analyse et critique un système, des tendances humaines et ces tendances voyagent.

"Le désastre qui menace, devenu une préoccupation quotidienne, est si banal et familier que personne ne prête plus guère attention aux moyens de l’éviter. Les gens s’intéressent plutôt à des stratégies de survie.

Ceux qui creusent des abris espèrent survivre en s’entourant des derniers produits de la technologie moderne. C’est l’idée opposée qui anime les communes établies à la campagne : se libérer d’une dépendance à l’égard de la technologie.

Ces deux stratégies reflètent la perte de toute espoir de changer la société, et même de la comprendre ; et c’est ce qui sous-tend également les cultes de l’expansion ou du « développement personnel ».

Après le tumulte politique des années 1960, les Américains se sont repliés vers des préoccupations purement personnelles. Ce qui comptait, c’était d’améliorer leur psychisme, s’immerger dans la sagesse d’Orient. Sans danger en tant que telles, ces activités promues au rang de plans d’action et enrubannées dans la rhétorique de l’authenticité et de la prise de conscience, traduisent un éloignement de la politique et une répudiation du passé récent.

Le film de Woody Allen, Sleeper, reflète avec exactitude l’ambiance des 70’s. Vivre dans l’instant est la passion dominante. Nous sommes en train de perdre le sens de la continuité historique, le sens d’appartenir à une succession de générations qui, nées dans le passé, s’étendent vers le futur.

Les religions du passé, même les plus détachées de ce monde, exprimaient un espoir de justice sociale et un sens de la continuité avec les générations antérieures. Or, l’absence de ces valeurs caractérise la mentalité de survie des 70’s.

L’atmosphère actuelle n’est pas religieuse mais thérapeutique. Ce que les gens cherchent avec ardeur aujourd’hui, ce n’est pas le salut personnel, encore moins le retour d’un âge d’or antérieur, mais la santé, la sécurité psychique."

Lasch, Christopher, La Culture du narcissisme

La question de l'utilité de l'Art est probablement aussi vieille que la notion d'art. Au fond, pourquoi créons-nous ? Quelle est la raison d'être d'un roman, d'une nouvelle, d'une œuvre de fiction ? Certains prônèrent l'utilisation de la littérature comme une arme politique (Sartre), d'autres se dégagèrent de tout critère d'utilité comme le mouvement du Parnasse.

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Théophile Gautier, dans sa fameuse préface du roman Mademoiselle de Maupin, popularisera la formule, et par extension la position, de "l'Art pour l'Art". Par cette expression, le romancier et poète français cherchait à nous signifier que l'Art n'a d'autre utilité que l'Art. Un poème s'apprécie pour la beauté du poème, comme une oeuvre qui contient en elle-même sa finalité, contrairement à un marteau qui s'accomplit dans une utilisation sur d'autres matériaux.

Même si aujourd'hui la critique de l'utilité de l'Art par Gautier est justement critiquable, il prétend par exemple que la suppression des fleurs ne serait pas un problème or ce serait un véritable problème car cette disparition mettrait à mal l'écosystème dont l'homme dépend (et sous lui : les abeilles, donc les fruits, etc.), il n'en demeure pas moins que ce représentant du Parnasse a encore un fond de vérité.

Il est bon de remettre la littérature à sa place. Oui, il est possible de vivre sans littérature; non, il est impossible de vivre sans eau, nourriture, vêtements (pour les périodes rudes), etc. Néanmoins, en dépassant cette opposition un peu simpliste sur laquelle s'attarde et s'amuse Gautier, il faut avouer que la littérature a un rôle essentiel dans la vie des hommes.

Pourquoi ? Car la littérature est une activité stimulatrice qui peut permettre au lecteur de s'évader, de se projeter un temps dans un monde imaginaire. Cette déconnexion est nécessaire pour supporter un monde parfois bien rude. D'autres arts peuvent accomplir cela, la littérature s'inscrit simplement via le texte dans cette idée générale. L'homme se recentre sur lui-même, non plus en tant que consommateur, travailleur, machine humanisée s'incorporant dans un processus de productivité, dans un système marchand, mais en tant que cerveau, être sensible. La littérature pour la beauté du geste et non le rendement, redevenir homme pensant.

De plus, en passant de l'autre côté, la littérature peut parfois être un exutoire. Après un deuil, après une séparation, il est parfois bénéfique d'accoucher son ressenti sur la papier. Un poème, une nouvelle, un roman. Sans rentrer dans l'écriture-thérapie, où ton malheur est prétexte à une fiction, la littérature peut offrir à certains cette distance de dire sans dire en son nom, de transcender sa douleur pour la magnifier et donc la combattre.

Même si Gautier affirme que "ce qui est utile pour l'un ne l'est pas pour l'autre", je reste convaincu que la littérature est utile pour n'importe qui, du moment que cette personne prend le temps de se poser et de creuser ce vaste domaine. La littérature n'est pas utile qu'au poète contrairement à ce que Gautier sous-entend.

"Non, imbéciles, non crétins et goitreux que vous êtes, un livre ne fait pas de la soupe à la gélatine; - un roman n'est pas une paire de bottes sans couture; un sonnet, une seringue à jet continu ; un drame n'est pas un chemin de fer, toutes choses essentiellement civilisantes, et faisant marcher l'humanité dans la voie du progrès.

De par les boyaux de tous les papes passés, présents et futurs, non et deux cent mille fois non.

On ne se fait pas un bonnet de coton d'une métonymie, on ne chausse pas une comparaison en guise de pantoufle; on ne peut se servir d'une antithèse pour parapluie ; malheureusement, on ne saurait se plaquer sur le ventre quelques rimes bariolées en manière de gilet. (...) Il y a deux sortes d'utilité, et le sens de ce vocable n'est jamais que relatif. Ce qui est utile pour l'un ne l'est pas pour l'autre. Vous êtes savetier, je suis poète. - Il est utile pour moi que mon premier vers rime avec mon second. - Un dictionnaire de rimes m'est d'une grande utilité ; vous n'en avez que faire carreler une vieille paire de bottes, et il est juste de dire qu'un tranchet ne me servirait pas à grand-chose pour faire une ode (...)

Rien de ce qui est beau n'est indispensable à la vie. - On supprimerait les fleurs, le monde n'en souffrirait pas matériellement; qui voudrait cependant qu'il n'y eût plus de fleurs ? Je renoncerais plutôt aux pommes de terre qu'aux roses, et je crois qu'il n'y a qu'un utilitaire au monde capable d'arracher une plate-bande de tulipes pour y planter des choix (...) Il n'y a de vraiment beau que ce qui ne peut serir à rien ; tout ce qui est utile est laid, car c'est l'expression de quelque besoin et ceux de l'homme sont ignobles et dégoûtants, come sa pauvre et infirme nature (...) L'on a donc inventé la critique d'avenir, la critique prospective. Concevez-vous, du premier coup, comme cela est charmant et provient d'une belle imagination ? La recette est simple, et l'on peut vous la dire. - Le livre qui sera beau et qu'on louera est le livre qui n'a pas encore paru. Celui qui paraît est infailliblement détestable. Celui de demain sera superbe ; masi c'est toujours aujourd'hui (...)

Ne serait-c pas quelque chose à faire que la critique des critiques ? car ces grands dégoûtés, qui font tant les superbes et les difficiles, sont loin d'avoir l'infaillibilité de notre saint père (...)"

Préface, Mademoiselle de Maupin de Théophile Gautier

Chester Brown est un auteur canadien connu pour une biographie sur Louis Riel, homme politique important dans l’histoire du Canada. Louis Riel fut un grand résistant à l’influence anglophone sur ses terres. Défenseur des Métis, il devint très rapidement le grand représentant de cette communauté.

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Chester Brown livre ici un livre totalement différent. Il n’est plus question de politique mais de l’expérience de l’auteur avec des prostituées. Au lieu de tenir un roman graphique narcissique et complaisant, le travers de l’autofiction qui (même en bande dessinée) devient vite du nombrilisme (se centrer sur soi alors que l'on n’a pas grand-chose à dire, manière de masquer son vide existentiel et sa vacuité intellectuelle, son incapacité à penser), Chester Brown propose une véritable réflexion sur le couple et l’amour. Peut-on vivre sans sexe ? Peut-on dissocier l’amour platonique de l’amour physique ? En allant voir, pour chaque cas, une personne différente ? Comment penser le couple aujourd’hui ? De manière traditionnelle ou éclatée ? Brown ne répondra pas à toutes ces questions mais les lancera subtilement sans tomber dans le travers du didactisme pataud. A chacun de prolonger cette thématique en se rapportant à sa propre expérience.


Brown refuse d’érotiser à l’extrême ses relations sexuelles avec les 23 prostituées fréquentées, au contraire le dessinateur évacue les scènes d’amour (levrette et position du missionnaire tiennent en 2/3 cases et résument les ébats) pour favoriser les scènes de dialogue. Chester parle avec les prostituées, avec ses amis (dont le dessinateur canadien Seth, représenté mais non nommé). Un peu comme dans un film de Woody Allen, ou dans un autre registre de Rohmer, on parle beaucoup chez Chester Brown. Une parole discontinue, coupée, reprise, développée. Comme si les personnages avaient besoin d’interroger, de sonder, des problèmes modernes qui semblent à leurs yeux insolubles. Bref, une parole pour comprendre mais aussi une parole pour exister. Dans une société cultivant la solitude, les personnages de Brown comprennent la nécessité du lien social, plus ou moins intime (de l’ami à la petite amie).


Brown part d’une rupture avec son amie. Cette dernière a trouvé un autre homme. Brown accepte un temps de tenir la chandelle, de subir un ménage à trois au sein duquel il ne participe jamais. Peu enthousiaste pour se jeter dans une nouvelle relation, l'auteur envisage alors de ne fréquenter que des prostituées, dans un premier temps pour soulager sa libido. Attendre, mettre entre parenthèse l’amour avant de le trouver à nouveau, ou avant de se décider à le trouver.


Le tour de force de cet album est de rester pudique et tendre sur un sujet a priori scabreux. Un détail, mais qui en dit long, Brown ne montre pas les visages des prostituées et ne divulgue aucunes informations personnelles. Il les présente à grands traits et préfèrent se focaliser sur ce qu’il fait de mieux : le dialogue. Un dialogue pour exorciser le mal, un dialogue là où on l’attend le moins (une chambre de passe). Comme si, au fond, le plus important pour la santé mentale restait une parole honnête, sincère et sans calcul. Parler comme on le veut, de ce que l’on souhaite, sans prendre peur aux conséquences, sans chercher à ménager telle ou telle personne. Même si la liberté de ton et des thèmes abordables n'est pas forcément au coeur de ce roman graphique, Chester Brown esquisse cette problématique.




On le voit bien, durant ses conversations avec ses amis, ses interventions sont ponctuelles. Il essaie de formuler ses interrogations, d'avancer des conceptions du couple qui sortent du standard, hésite, tente, se tait. Cette parole hésitante, qui peut rapidement tomber sous le coup du jugement d'autrui, sous la sentence plutôt, est une bien belle représentation du problème du parler à l'heure actuelle.


Référence : Vingt-trois prostituées, de Chester Brown (Edition Cornélius)

Il est de bon ton aujourd'hui de juger le passé avec les lunettes du présent. De faire le procès de tel personnage sous couvert d'une idéologie en odeur de sainteté à l'époque où l'on vit. Le risque est nul, le procédé intellectuel est douteux. D'une part, parce que juger le passé en terme d'errements ou d'égarements, voire d'erreurs, c'est prendre le risque d'être jugé à son tour. De là, une question : en quoi l'idéologie que je défends, consciemment ou non, via ma prise de position est-elle juste et bonne ? Contrairement à celle que je dénigre, celle du passé, qui serait odieuse ?

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La seule chose qui fonde cette légitimité que je m'octroie, c'est moi-même. Il n'y a dans le jugement du passé avec le regard du présent rien d'autre que l'expression de ma subjectivité. Je ne rétablis pas la vérité, j'établis une grille de lecture.

L'autre problème qui consiste à juger le passé avec la vision du présent, c'est de faire fi du contexte. Toute idée se formule à un moment donné, via un modèle de société, une dominante intellectuelle. Cette époque pouvait juger comme bonne telle idée, telle idéologie (ou plus que bonne, cette idéologie pouvait être à la mode).

C'est pourquoi il convient, encore aujourd'hui, d'être méfiant par rapport à cette relecture permanente du passé, ce procès constat des idées anciennes. D'ailleurs, le plus souvent, en creusant, on peut se rendre compte à quel point la situation est plus complexe. Pourquoi ? Parce que les témoignages de gens d'époques anciennes sont souvent plus pertinents que les juges du futur. Parce que ces gens ont vécu des choses que les avocats zélès ne vivront jamais.

J'ai trouvé dans le livre Le Désir d'être inutile, qui est un livre d'entretiens d'Hugo Pratt (dessinateur de Corto Maltese), une superbe illustration de cette méfiance à avoir du procès perpétuel. Une société saine, c'est une société qui accepte son passé, les différentes facettes de ce passé. Tel mouvement fut en vogue, telle idée fut à la mode. La société évolue, se construit via ces évolutions. Connaissons le passé en cherchant à nous débarrasser de nos idéologies actuelles, regardons-le sans jugement, avec le souci de la connaissance. Nous ne pourrons en sortir que meilleurs et plus tolérants.

(L'extrait porte sur une accusation de fasciste envers Hugo Pratt)

"Cela ne me touche pas, et j'ai d'ailleurs l'impression que les gens qui m'accusent de cette façon ont en fait des problèmes personnels vis-à-vis de ces questions. C'est vrai que je viens d'une famille fasciste, mais je n'en ressens aucune gêne, je ne l'ai jamais caché. Et dans mon enfance, à part quelques milliers de dissidents, tous les Italiens étaient plus ou moins obligés d'adhérer au fascisme - même les syndicats, pour pouvoir exister, devaient s'en réclamer. Alors je ne vais pas avoir honte parce qu'à sept ans avec une chemise noire et un foulard bleu, je défilais place Saint-Marc derrière cent tambours qui jouaient à l'unisson. Je ne pouvais pas alors avoir conscience de la bouffonnerie de la situation. Par la suite, on s'est aperçu qu'on avait été manipulés, que certains d'entre nous étaient morts pour rien. Il y en a, bien sûr, qui ont retourné leur chemise fasciste pour être "partisans" au bon moment, alors que ceux qui se sont battus à fond sont souvent morts, mais sans se renier.

Il est facile après coup de donner des leçons, alors que dans les années trente l'impérialisme allait de soi : le colonialisme anglais applaudissait un film comme Les Trois Lanciers du Bengale et l'Empire colonial français était à son apogée, s'autocélébrant en toute bonne conscience. Et pour l'enfant que j'étais, le fascisme était une ouverture sur le monde extérieur, il m'a en particulier aidé à couper le cordon ombilical avec ma mère. Le monde fasciste m'a donné la possibilité de sortir de ma famille, d'avoir des copains, de rencontrer des filles, puisque le fascisme, dans un but démographique, avait décidé de favoriser les relations entre les jeunes des deux sexes. Je suis d'ailleurs moi-même un résultat de ces campagnes natalistes. Non, je ne vais pas aller jusqu'à dire que je dois la vie à Mussolini !"

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Même si les humanistes du 16ème siècle ne furent pas de grands critiques du pouvoir politique, ils tentèrent plus de moraliser les princes et par conséquence la politique menée, on relève l'existence d’Étienne de La Boétie dans le rang des insurgés.

En effet, son court essai, Discours de la servitude volontaire, est une charge virulente envers le pouvoir mais, plus encore, et c'est bien cela qui lui donne un caractère universel, une peinture juste et puissante de l'homme. De l'homme en société, de l'homme face au pouvoir.

C'est en constatant la justesse d'écrits datant de plusieurs siècles que l'on reconnait la force de la littérature et du monde des idées. La Boétie, à la manière d'un moraliste du XVIIème siècle qui part du particulier pour aller au général (Les Caractères de La Bruyère, Les Fables de La Fontaine, etc.), analyse et critique des traits de caractère du genre humain. Ces traits sont ceux de la servitude, de l'homme qui baisse les bras et accepte le joug des puissants.
La Boétie fustige l'habitude car c'est elle qui amène l'homme a tout accepter. Cette "seconde nature" comme dirait Pascal est en effet l'ennemi de l'homme et l'allié des puissants. Que l'on pense à aujourd'hui, l'individu lambda accepte avec joie l'habitude d'une vie réglée, absolument innocente, il l'accepte et permet ainsi la stabilité d'un système même si ce dernier est verrolé.

L'habitude, c'est celle de se poser devant sa télévision la semaine pour regarder une énième connerie, c'est accepter de ne pas réfléchir, de ne pas mettre à mal ses capacités intellectuelles; c'est refuser de se dépasser, de transcender sa condition par l'esprit, de décortiquer l'actualité pour mieux l'avaler tout rond. En clair, c'est cette pensée pantouflarde qui consiste à ne rien faire, à accepter de marcher dans les clous. Aller voter tranquillement, en alternant à chaque fois bien entendu, comme si le pouvoir politique résidait encore dans les mains des partis, comme si la question politique se restreignait aux partis nationaux.

L'homme qui vit pleinement dans l'habitude est l'allié du pouvoir car il ne pense pas, il se fond dans le moule, il ne s'insurge pas, il regarde sa télévision et parfois il vote, ou il fait grève. Même ses sursauts sont contrôlés. Jamais il ne déchirera sa carte d'électeur, jamais il n'essaiera de modifier sa vie, bien trop tranquille et flemmarde. L'ennemi de la liberté, c'est l'habitude ; l'allié du pouvoir, c'est l'habitude. La Boétie le disait déjà en son temps.

"L'habitude qui, en toutes choses, exerce un si grand empire sur toutes nos actions, a surtout le pouvoir de nous apprendre à servir : c'est elle qui à la longue (comme on nous le raconte de Mithridate qui finit par s'habituer au poison) parvient à nous faire avaler, sans répugnance, l'amer venin de la servitude."


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Certains peuvent avoir de la littérature une image étriquée. L'image d'un art sérieux, disqualifiant tout rire, toute volonté de régression, etc. En étudiant l'histoire littéraire française, on comprend à quel point le rapport de la littérature au régressif a évolué au fil des siècles.

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La littérature n'est pas un art sérieux, c'est un art qui évolue. Les humanistes n'hésitèrent pas (Rabelais et d'autres) en leur époque à mélanger les niveaux de style, à mêler les tonalités. On pouvait très bien passer, dans un même texte, ou dans l’œuvre d'un même auteur, de la réflexion la plus sérieuse à la boutade la plus scatologique.


Le classicisme, ou plutôt certains théoriciens du XVIIème siècle, verra d'un mauvais œil ce mélange des genres. Rabelais sera décrié comme un "philosophe ivre" par Voltaire dans Lettres philosophiques, Malherbe condamnera cette transgression de la bienséance tant aimée par le classicisme (ne pas choquer, vision pudique, pour ne pas dire pudibonde, de la littérature).

Pourtant, ce mélange propre aux humanistes de la Renaissance n'a rien de choquant en soi. Un romancier comme Rabelais pouvait passer, en effet, d'un propos très régressif à un développement ingénieux et intelligent sous la forme d'une parabole, d'une lettre didactique, etc. En lisant les poètes de l'antiquité, comme Catulle, on se rend compte à quel point le régressif est un élément potentiel de la littérature. Ou, devrais-je dire, d'une littérature débarrassée de la lourdeur des interdits chrétiens.

Catulle peut disserter sur le trou du cul, cela ne l'empêche pas d'écrire aussi des poèmes d'une grande tendresse. Rabelais peut écrire sur le torche-cul de Gargantua et rédiger également la lettre de Gargantua sur l'éducation. Ces deux pôles ne sont pas incompatibles, ils sont des éléments de la vie. Une vie est faite de hauts et de bas, de vulgarité et de noblesse. C'est, façonné consciemment ou non, par le christianisme que nous réagissons avec des rougeurs sur les joues lorsque nous lisons "fils de pute" chez Chrétiens de Troye ou "merde" chez Rabelais.

Ces auteurs étaient croyants, respectaient la religion chrétienne, mais ne se soumettaient pas intégralement à cette logique aride de disqualification des ridicules de la vie. Ce sont ces ridicules qui permettent à l'homme de constater également sa grandeur. Le rire n'empêche pas la réflexion, la régression n'empêche pas la création. L'homme est un animal multiple qui doit se réconcilier avec ses différentes facettes car c'est cette complexité qui le rend attachant et, au final, profond.

L'extrait qui suit illustre cette jonction que tentèrent certains auteurs entre un héritage antique et chrétien. Autrement dit, une liberté de ton antique et des valeurs chrétiennes (valeurs nécessaires pour créer un ordre social, car la liberté de chacun nécessite des freins pour amener une communauté à vivre "en bonne intelligence"). L'extrait concerne le fameux torche-cul de Gargantua. Rabelais s'amuse avec un sujet aussi trivial. Il veut autant provoquer le rire, que construire un dialogue ciselé, jouer sur les figures d'accumulation (énumération...) ou les formes littéraires (rondeau...). Ce qui montre que l'on peut créer de la littérature à partir de sujets triviaux.


"Sur la fin de la cinquième année, Grandgousier, retour de la défaite des Canarriens, vint voir son fils Gargantua. Alors il fut saisi de toute la joie concevable chez un tel père voyant qu'il avait un tel fils et, tout en l'embrassant et en l'étreignant, il lui posait toutes sortes de petites questions puériles. Et il but à qui mieux mieux avec lui et avec ses gouvernantes auxquelles il demandait avec grand intérêt si, entre autres choses, elles l'avaient tenu propre et net. Ce à quoi Gargantua répondit qu'il s'y était pris de telle façon qu'il n'y avait pas dans tout le pays un garçon qui fût plus propre que lui.

"Comment cela ? dit Grandgousier.

- J'ai découvert, répondit Gargantua, à la suite de longues et minutieuses recherches, un moyen de me torcher le cul. C'est le plus seigneurial, le plus excellent et le plus efficace qu'on ait jamais vu.
- Quel est-il ? dit Grandgousier.
- C'est ce que je vais vous raconter à présent, dit Gargantua. Une fois, je me suis torché avec le cache-nez de velours d'une demoiselle, ce que je trouvai bon, vu que sa douceur soyeuse me procura une bien grande volupté au fondement ;
une autre fois avec un chaperon de la même et le résultat fut identique ;
une autre fois avec un cache-col ;
une autre fois avec des cache-oreilles de satin de couleur vive, mais les dorures d'un tas de saloperies de perlettes qui l'ornaient m'écorchèrent tout le derrière. Que le feu Saint-Antoine brûle le trou du cul à l'orfèvre qui les a faites et à la demoiselle qui les portait.

"Ce mal me passa lorsque je me torchai avec un bonnet de page, bien emplumé à la Suisse.

"Puis, alors que je fientais derrière un buisson, je trouvai un chat de mars et m'en torchai, mais ses griffes m'ulcérèrent tout le périnée.

"Ce dont je me guéris le lendemain en me torchant avec les gants de ma mère, bien parfumés de berga-motte.

"Puis je me torchai avec de la sauge, du fenouil, de l'aneth, de la marjolaine, des roses, des feuilles de courges, de choux, de bettes, de vigne, de guimauve, de bouillon-blanc (c'est l'écarlate au cul), de laitue et des feuilles d'épinards (tout ça m'a fait une belle jambe !), avec de la mercuriale, de la persicaire, des orties, de la consoude, mais j'en caguai du sang comme un Lombard, ce dont je fus guéri en me torchant avec ma braguette.

"Puis je me torchai avec les draps, les couvertures, les rideaux, avec un coussin, une carpette, un tapis de jeu, un torchon, une serviette, un mouchoir, un peignoir ; tout cela me procura plus de plaisir que n'en ont les galeux quand on les étrille.

- C'est bien, dit Grandgousier, mais quel torche-cul trouvas-tu le meilleur ?
- J'y arrivais, dit Gargantua ; vous en saurez bientôt le fin mot. Je me torchai avec du foin, de la paille, de la bauduffe, de la bourre, de la laine, du papier. Mais
Toujours laisse aux couilles une amorce
Qui son cul sale de papier torche.
- Quoi ! dit Grandgousier, mon petit couillon, t'attaches-tu au pot, vu que tu fais déjà des vers ?
- Oui-da, mon roi, répondit Gargantua, je rime tant et plus et en rimant souvent je m'enrhume. Ecoutez ce que disent aux fienteurs les murs de nos cabinets :
Chieur,
Foireux
Péteur,
Breneux
Ton lard fécal
En cavale
S'étale
Sur nous.
Répugnant,
Emmerdant,
Dégouttant,
Le feu saint Antoine puisse te rôtir
Si tous
Tes trous
Béants
Tu ne torches avant ton départ.

"En voulez-vous un peu plus ?
- Oui-da, répondit Grandgousier.
- Alors, dit Gargantua :

RONDEAU
En chiant l'autre jour j'ai flairé
L'impôt que mon cul réclamait :
J'espérais un autre bouquet.
Je fus bel et bien empesté.
Oh ! si l'on m'avait amené
Cette fille que j'attendais
En chiant,
J'aurais su lui accommoder
Son trou d'urine en bon goret ;
Pendant ce temps ses doigts auraient
Mon trou de merde équipé,
En chiant.

"Dites tout de suite que je n'y connais rien ! Par la mère Dieu, ce n'est pas moi qui les ai composés, mais les ayant entendu réciter à ma grand-mère que vous voyez ici, je les ai retenus en la gibecière de ma mémoire.

- Revenons, dit Grandgousier, à notre propos.
- Lequel, dit Gargantua, chier ?
- Non, dit Grandgousier, mais se torcher le cul.
- Mais, dit Gargantua, voulez-vous payer une barrique de vin breton si je vous dame le pion à ce propos ?
- Oui, assurément, dit Grandgousier.
- Il n'est, dit Gargantua, pas besoin de se torcher le cul s'il n'y a pas de saletés. De saletés, il ne peut y en avoir si l'on n'a pas chié. Il nous faut donc chier avant que de nous torcher le cul !
- Oh ! dit Grandgousier, que tu es plein de bon sens, mon petit bonhomme ; un de ces jours prochains, je te ferai passer docteur en gai savoir, pardieu ! Car tu as de la raison plus que tu n'as d'années. Allez, je t'en prie, poursuis ce propos torcheculatif. Et par ma barbe, au lieu d'une barrique, c'est cinquante feuillettes que tu auras, je veux dire des feuillettes de ce bon vin breton qui ne vient d'ailleurs pas en Bretagne, mais dans ce bon pays de Véron.

- Après, dit Gargantua, je me torchai avec un couvre-chef, un oreiller, une pantoufle, une gibecière, un panier (mais quel peu agréable torche-cul !), puis avec un chapeau. Remarquez que parmi les chapeaux, les uns sont de feutre rasé, d'autres à poil, d'autres de velours, d'autres de taffetas. Le meilleur d'entre tous, c'est celui à poil, car il absterge excellemment la matière fécale. Puis je me torchai avec une poule, un coq, un poulet, la peau d'un veau, un lièvre, un pigeon, un cormoran, un sac d'avocat, une cagoule, une coiffe, un leurre.

"Mais pour conclure, je dis et je maintiens qu'il n'y a pas de meilleur torche-cul qu'un oison bien duveteux, pourvu qu'on lui tienne la tête entre les jambes. Croyez-m'en sur l'honneur, vous ressentez au trou du cul une volupté mirifique, tant à cause de la douceur de ce duvet qu'à cause de la bonne chaleur de l'oison qui se communique facilement du boyau du cul et des autres intestins jusqu'à se transmettre à la région du coeur et à celle du cerveau. Ne croyez pas que la béatitude des héros et des demi-dieux qui sont aux Champs Elysées tienne à leur asphodèle, à leur ambroisie ou à leur nectar comme disent les vieilles de par ici. Elle tient, selon mon opinion, à ce qu'ils se torchent le cul avec un oison ; c'est aussi l'opinion de Maître Jean d'Ecosse."

Pour une meilleure mise en page, cliquez sur les liens à la fin de l'article.

La question du naturalisme me semblait difficile à appréhender. En effet, Zola fonde le naturalisme mais personne, à part lui, ne veut s'en réclamer. C'est en lisant Le Roman expérimental, recueil d'article de Zola cherchant à expliquer sa théorie de la littérature, que je compris mieux ce qu'était cette école littéraire.

Au fond, le naturalisme n'est qu'une vision de l'Histoire. Et plus spécifiquement de l'Histoire littéraire. Zola retrace dans l'article "Lettre à la jeunesse" une histoire littéraire sous un angle naturaliste. Pour lui, le naturalisme a existé depuis le début, a évolué mais on en trouve des traces au fil des siècles jusqu'au XIXème siècle qu'il étudie plus spécifiquement. Zola prend Balzac pour modèle mais n'arrête pas au romancier de la Comédie humaine sa définition du naturalisme.

Malgré ce que Zola veut nous faire croire, autrement dit que la littérature peut s'appliquer à elle-même des théories scientifiques émanant de Claude Bernard (et de son Introduction à l'étude de la médecine expérimentale), ce qui semble assez délicat car Zola ne se fonde que sur des observations branlantes et non sur un matériau tangible (au mieux il est un sociologue mais pas un scientifique, donc du côté des sciences molles plus que des sciences dures, malgré l'application de sa théorie de l'observation et de l'expérimentation), on trouve quelques remarques brillantes dans cette anthologie.

Je voulais en rapporter une pour ce billet. Elle concerne Victor Hugo. Zola apprécie le poète mais est très critique envers le penseur. Je rejoins pour ma part entièrement Zola, Hugo est lyrique mais grossier dans sa réflexion. C'est probablement cette grossièreté, Les Misérables est une vision caricaturale de l'opposition riches/pauvres (avec un Jean Valjean quasi christique et des innocents plus blancs que blancs), qui conduit Victor Hugo à être encore et toujours adapté au cinéma (sous peu, on relève l'apparition d'une comédie musicale américaine sur le roman d'Hugo).

Il est plus délicat de faire du spectaculaire avec La Comédie humaine de Balzac, ou plus proche de nous avec Voyage au bout de la nuit de Céline. Hugo, par son utilisation de types, sa vision caricaturale des oppositions internes à une société, ne bouscule pas vraiment le lecteur. Il est un joyeux critique, lyrique, mais la portée de son tir est très faible. Je me faisais donc ce constat en lisant Hugo, et je m'aperçus que déjà à son époque Zola critiquait de la sorte son collègue romancier, poète et dramaturge.

Même si on peut reprocher à Zola de prendre ses visions pour la réalité, un bourgeois de Zola reste un bourgeois de Zola et non le bourgeois (d'ailleurs lequel ?), on ne peut pas nier que l'auteur naturaliste amassait une foule de documents pour décrire au plus juste l'univers traité. Le problème est plus du côté de l'objectif/subjectif que de la qualité de la critique. Car, la critique existe, est souvent solide, et documentée. Ce qui n'est clairement pas le cas chez Hugo qui se contente de peindre grossièrement, à la manière d'un Eugène Sue, la pauvreté et les riches.


"Si j'applaudis Victor Hugo comme poète, je le discute comme penseur, comme éducateur. Non seulement sa philosophie me paraît obscure, contradictoire, faite de sentiments et non de vérités; mais encore je la trouve dangereuse, d'une détestable influence sur la génération, conduisant la jeunesse à tous les mensonges du lyrisme, aux détraquements cérébraux de l'exaltation romantique.

Et nous venons bien de le voir, à cette représentation de Ruy Blas, qui a soulevé un si grand enthousiasme. C'était le poète, le rhétoricien superbe qu'on applaudissait. Il a renouvelé la langue, il a écrit des vers qui ont l'éclat de l'or et la sonorité du bronze. Dans aucune littérature, je ne connais une poésie plus large ni plus savante, d'un souffle plus lyrique, d'une vie plus intense. Mais personne, à coup sûr, n'acclamait la philosophie, la vérité de l’œuvre. Si l'on met à part le clan des admirateurs farouches, de ceux qui veulent faire de Victor Hugo un homme universel, aussi grand penseur qu'il est grand poète, tout le monde haussent les épaules aujourd'hui devant les invraisemblances de Ruy Blas. On est obligé de pendre ce drame comme un conte de fées sur lequel l'auteur a brodé une merveilleuse poésie. Dès qu'on l'examine, au point de vue de l'histoire et de la logique humaine, dès qu'on tâche d'en tirer des vérités pratiques, des faits, des documents, on entre dans un chaos stupéfiant d'erreurs et de mensonges, on tombe dans le vide de la démence lyrique."


L'article d'origine : [url]breviairedesvaincus.blogspot.fr/2013/01/zola-sur-victor-hugo.html[/url]

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Même s'il est difficile de dater efficacement le mouvement humaniste en France, il n'en demeure pas moins que les humanistes français eurent une importance capitale dans l'évolution de la langue française. A une époque où les savoirs étaient l'apanage du latin, du grec, voire de l'hébreu, les écrivains de la Pléiade appuyèrent les initiatives politiques de François Ier, ordonnance de Villers-Cotterêts, pour faire du français une langue aussi noble que ses consoeurs.

Le français de l'époque n'était pas aussi normé qu'aujourd'hui. Il ne s'agissait pas d'une langue standard, ayant la stature d'une langue nationale, mais un panachage de dialectes. Accompagnant la mission unificatrice, politique, du roi, les écrivains de la Pléiade oeuvrèrent donc en français (poèmes de Ronsard, romans de Rabelais...) afin de prouver que leurs lointains camarades (artistes de l'Antiquité comme Homère) n'étaient pas le seuls à détenir les clés de la grande littérature.


Essai court, et très connu, Défense et Illustration de la Langue française de Joachim Du Bellay reste encore aujourd'hui une déclaration d'amour puissante au français. Du Bellay démontre en quoi le français est une belle langue, apporte des idées pour améliorer la langue et surtout lui déclare sa flamme.

En relisant cette défense, je fus surpris à quel point les propos de Du Bellay pouvaient être d'actualité. Après tout, une langue n'est jamais éternelle, elle peut disparaître, devenir "morte" (latin, grec, des langues que les étudiants fuient de plus en plus, surtout au lycée. Ce qui signifie se couper d'une partie de notre héritage puisque nous sommes d'une culture européenne nous Français) ou connaître une véritable dévaluation du fait de l'incursion d'éléments étrangers (anglicisme, mots provenant de langues extra-européennes, etc.) voire d'un remplacement progressif.

Une langue se nourrit des autres, c'est cela qui lui donne sa vitalité. Mais une langue doit aussi défendre son excellence et son assise. Le communautarisme est une volonté globale de faire sécession. Autant du point de vue commerçant (commerces marquant une appartenance religieuse, ethnique), que du point de vue linguistique. Constater des tracts chinois pour des recrutements dans le 13ème arrondissement de Paris (cas déclinable pour d'autres communautés dans d'autres arrondissements), c'est constater le recul de la culture française, la petite mort de sa langue.

Relire Du Bellay, c'est comprendre à quel point le rapport à notre langue doit prendre des airs de lutte (La Pléaide se définissait bien comme une "brigade"). Lutte contre les particularismes étrangers, contre la facilité (langage SMS, textes truffés de fautes de vocabulaire, de grammaire...). Comme un vêtement bien choisi, bien porté (donc pas de jogging au travail ou à un entretien d'embauche), la langue est le signe de l'effort, du respect d'autrui, de la volonté de s'extraire d'une misère sociale. Le vivre-ensemble commence par le respect du français standard. Le vivre-ensemble commence par le partage d'une culture nationale, donc d'une langue nationale.

"Pour conclure ce propos, sache, lecteur, que celui sera véritablement le poète que je cherche en notre langue, qui me fera indigner, apaiser, éjouir, douloir, aimer, haïr, admirer, étonner, bref, qui tiendra son plaisir"

" Le principal but où je vise, c'est la défense de notre langue, l'ornement et amplification d'icelle, en quoi si je n'ai grandement soulagé l'industrie et labeur de ceux qui aspirent à cette gloire, ou si du tout je ne leur ai point aidé, pour le moins je penserai avoir beaucoup fait si je leur ai donné bonne volonté"

"Pourquoi donc sommes-nous si grands admirateurs d'autrui ? Pourquoi sommes-nous tant iniques à nous-mêmes ? Pourquoi mendions-nous les langues étrangères, comme si nous avions honte d'user de la nôtre ?"

"Il me semble (lecteur ami des Muses françaises) qu'après ceux que j'ai nommés, tu ne dois avoir honte d'écrire en ta langue : mais encore dois-tu, si tu es ami de la France, voire de toi-même, t'y donner du tout, avec cette généreuse opinion qu'il vaut mieux être un Achille entre les siens qu'un Diomède, voire bien souvent un Thersite, entre les autres"

L'article d'origine : http://breviairedesvaincus.blogspot.fr/2013/01/du-bellay-et-la-defense-de-la-langue.html

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Le mouvement culturel que l'on nomme humanisme est en vérité difficile à cerner. Il est compliqué de donner un début et une fin à ce courant mais également de lister les personnes s'en réclamant. Toujours est-il que durant la Renaissance, plusieurs savants pensèrent qu'ils avaient un rôle à jouer sur le destin politique des nations.

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Comment modifier le pouvoir politique ? Une des possibilités fut d'instruire les puissants. Les humanistes pensaient qu'en inculquant le savoir aux princes et aux rois, le monde n'en serait que meilleur. On retrouvera cet optimisme au XVIIIème siècle avec les philosophes, comme Voltaire (qui n'en était pas vraiment un d'ailleurs), qui se rendaient aux tables des princes.

Mais revenons au XVIème siècle et à cet optimisme politique. Il est clair que cette belle idée n'en demeure pas moins fragile. En effet, la grande limite sur laquelle butèrent les humanistes demeure l'homme lui-même. Le roi instruit peut continuer à agir en despote. Au final, à part son propre savoir, quel est le frein de son expansion ? De plus, l'homme est un animal politique qui peut connaître mais non pas reconnaître. Le roi peut être un savant mais ne pas reconnaître comme lois supérieures des principes qui semblent pourtant vertueux.

Cette pratique postérieure ne doit pas faire oublier le grand travail des humanistes dans la rédaction de manuel. Certes, plusieurs principes sont aujourd'hui démodés (la médecine a fait des progrès par exemple) mais l'ensemble de ces bréviaires d'instruction demeurent le témoignage d'une grande et noble entreprise intellectuelle. Prenons ici l'exemple du Traité de civilité puérile d'Erasme. Voici quelques extraits de ce court traité. Certains individus, jeunes ou vieux, devraient en prendre de la graine.

Tout d'abord le préambule :

"L'art d'instruire l'enfance consiste en plusieurs parties, dont la première et la principale est que l'esprit encore tendre reçoive les germes de la piété; la seconde, qu'il s'adonne aux belles-lettres et s'en pénètre à fond; la troisième, qu'il s'initie aux devoirs de la vie; la quatrième, qu'il s'habitue de bonne heure aux règles de la civilité."

Puis quelques extraits :

"Si le met ne convient pas à ton estomac...remercie en souriant : c'est la manière la plus polie de refuser"

"Enfin, si quelqu'un, par ignorance, commet une maladresse, il est mieux de ne pas le remarquer que d'en rire."

"Il est impoli d'interrompre quelqu'un avant qu'il ait achevé son propos."

"La modestie, voilà ce qui convient surtout aux enfants" (principe à répéter à tous les parents)

"Si l'on se mouche avec deux doigts et qu'il tombe de la morve par terre, il faut poser le pied dessus. Il n'est pas convenable de souffler bruyamment par les narines, ce qui dénote un tempérament bilieux."

"Le visage doit exprimer l'hilarité sans subir de déformation ni marquer un naturel corrompu"

Enfin plus drôle :

"Les dents propres...les laver avec de l'urine est une mode espagnole...sers-toi d'un brin de lentisque, d'une plume, ou de ces petits os qu'on retire de la patte des coqs et des poules."


L'article d'origine : http://breviairedesvaincus.blogspot.fr/2012/12/erasme-et-leducation.html

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Il y a des romans graphiques qui vous marquent dès la première lecture, L’Ascension du Haut Mal de David B. en est un bon exemple. Dans ce livre, le narrateur, Pierre-François, qui deviendra dessinateur et auteur de bandes dessinées, raconte son passage de l’enfance à l’âge adulte mais surtout le long périple de son frère, Jean-Christophe, atteint d’épilepsie.

N'hésitez pas à aller sur le lien d'origine (en bas de l'article) pour une meilleure mise en page

Ce roman graphique foisonnant est tout d’abord un descriptif minutieux et ahurissant d’une époque et des différentes approches médicales d’un problème. En effet, les parents de Jean-Christophe ne cesseront de chercher des remèdes au mal dont souffre leur enfant. Après la médecine générale occidentale, dont le projet était de l’abrutir à coup de médicaments, le couple se dirige alors vers des médecines orientales, des traitements macrobiotiques voire des mouvements ésotériques où la médecine se double d’un nouveau mode de vie en société (parfois proche de la secte).
Le désespoir des parents est progressif, au fur et à mesure qu’ils constatent que ces traitements n’apportent aucune réelle amélioration. A côté de cette chronique des médecines parallèles, on découvre un monde onirique peuplé de références fantastiques comme l’histoire du Golem.

C’est par cet univers fictif que le narrateur, et auteur David B., s’échappa d’un quotidien familial lourd. La création, en l’occurrence de bandes dessinées, comme la possibilité de magnifier la noirceur, de surmonter les difficultés de la vie. Se diriger vers les mythes, les folklores pour trouver des réponses à ses questions.
Le récit ne manque pas de cruauté et de dureté. Non pas graphique, pas de gore ici, mais certaines situations penchent vers l’impudique (la stérilité que l’auteur découvre à l’âge adulte, des rapports violents avec ce frère malade) sans jamais y tomber. On en ressort secoué mais grandi, à l’instar de David B.
Pour finir, on ne peut qu’admirer le travail graphique de David B., par ailleurs co-fondateur de L’Association, qui sut imposer son style très rapidement. Un mélange de fantastique, d’onirisme et de représentations mystiques puisées dans d’anciennes civilisations. Un patchwork à l’image de beaucoup d’hommes d’aujourd’hui, en quête d’union et de sens, parfois au-delà de la culture initiale.


L'article d'origine : http://breviairedesvaincus.blogspot.fr/2012/12/roman-graphique-lascension-du-haut-mal.html

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Après la publication du premier chapitre, "Prise de conscience", voici le second chapitre du roman Le Goût de rien, en cours d'écriture. Son nom "Début de stage".

Les fonctionnaires sont un petit peu comme les livres d'une bibliothèque. Ce sont les plus hauts placés qui servent le moins.
Paul Masson



Chapitre II - Début de stage

Le plus dur dans le stage, c’est l’avant. Avec son système bureaucratique post-soviétique, l’administration de nos chères universités a de quoi rendre fou. Se frotter un peu au monde du travail, deux/trois mois, à peine, nécessite déjà une débauche d’énergie assez incroyable.
Demande de convention, remplissage, signature du professeur référent, trouver une entreprise, soumettre la feuille signée, décrocher un accord écrit, retour à la case départ, attente de plusieurs mois, etc. Avec une organisation centralisée et décentralisée, rapide et lente, ordonnée et désordonnée à la fois, nos lieux de savoirs donnent souvent l’impression de tout faire pour nous empêcher de travailler. Travailler pour de vrai, je ne parle pas ici de ce microcosme puéril où s’ébattent joyeusement quelques professeurs spécialisés en quelques matières occultes.
Avec mes études, littéraires de surcroît, ma valeur sur le marché du travail approchait le zéro absolu. Du coup, la perspective d’un stage, même de quelques mois, devenait pour moi le symbole d’une ouverture salutaire. Enfin, j’allais sortir de ma léthargie étudiante pour devenir quelqu’un.

Anticipant un peu le moment fatidique, j’avais commencé, bien avant l’annonce officielle du stage, à chercher une bibliothèque capable de m’accueillir. Et si possible de m’intéresser. Seulement, chaque coup de téléphone prenait l’allure d’une fuite en avant kafkaïenne. On me faisait languir de longues minutes, les responsables ne répondaient jamais et quand j’obtenais enfin quelqu’un digne de confiance, le petit grade à l’épaulette, il me renvoyait en plein visage un discours abscons de fonctionnaire.

Demande de convention, non. Une convention, oui. Seulement pour avoir l’une il faut l’autre et l’ordre imposé n’est pas celui accepté. Du coup, je tentais en piètre rhétoricien que j’étais de convaincre mon interlocuteur, aussi borné que mal élevé la plupart du temps, du non-fondé de son raisonnement.
Peine perdue, on ne discute pas avec un fonctionnaire. Il exécute ou pire, il esquive. Après une bonne dizaine de tentatives avortées, je tombai enfin sur une bonne âme. Compréhensive et logique, deux traits de caractère globalement absents chez cette frange de travailleurs, elle me proposait tout simplement un rendez-vous.

Oui, un simple rendez-vous. Avec une journée, une heure. Le jour J, je découvris avec un plaisir non dissimulé la finesse de ma future responsable. Femme mûre, les cheveux presque tous blanchis, encore coquette malgré son âge, elle me décrivit mes futures tâches et avança même quelques idées pour le mémoire sur lequel je devais plancher. La semaine suivante, je revins la voir avec les papiers nécessaires pour conclure au plus vite ce premier entretien.

***

Travailler en bibliothèque nécessite d’être en contact, quelques heures chaque jour, avec le public. Le problème, c’est que là où j’étais, le public n’était pas très porté sur la culture. En pleine zone commerciale, dantesque, on trouvait plus de beaufs, de banlieusards et autres touristes égarés que des férus de livres.

Du coup, je déchantai rapidement lorsque je pris conscience de la qualité de nos fréquentations. Dès la première semaine, j’eus à traiter un cas. Bien installé dans mon fauteuil molletonné, j’attendais patiemment l’arrivé d’un curieux souhaitant s’inscrire. Faute de « clients », terme à bannir dans ce milieu, je surfais gentiment sur quelques sites inutiles.

Du coin de l’œil, je vis s’avancer vers moi, la mine renfrognée et le pas rapide, une jeune femme brune. Dans les trente ans, maghrébine. A peine arrivée à mon niveau, elle saisit d’un geste vif et brutal l’écran de mon ordinateur pour le tourner vers elle.

Sur le coup, ma conscience professionnelle vacilla. J’hésitai entre l’hypocrisie du travail, mon beau sourire de faux-cul, et mon instinct animal qui me poussait à remettre à sa place cette conne. Mon geste fut forcément hybride. Arrêtant immédiatement son geste inconsidéré, ma main droite vint bloquer l’écran tandis que mon visage affichait à grand renfort de contractions une mine enjouée et bienveillante.
« Oui ? », je ne savais quoi répondre de plus pour ne pas paraître trop rustre. Ses yeux affolés traduisaient son manque de lucidité. On aurait dit une camée à mi-chemin entre la féministe hyper impliquée et la gauchiste attardée. Ou un mélange des deux.

- « Vous l’avez vu ? »
- « De quoi ? »
- « Ben si, vous pouvez le voir. Vous l’avez vu. »
- « Vous avez un problème avec un ordinateur ? ». Réponse formatée que l’on sort lorsqu’on ne comprend pas la question.
- « Vous pouvez aller sur Internet ici, avec votre poste. »
- « Heu…oui ». La question me semble atrocement stupide, peut-être parce qu’elle l’est.
- « On peut aller sur Internet d’ici. »
- « …oui ». Je nage en plein dialogue absurde, à la Ionesco. Je ne comprends absolument rien de ce que cherche à me dire ma foldingue. Elle me parle d’ordinateur, d’Internet, de voir, pas voir. Où veut-elle en venir ?
- « On peut aller sur Internet alors. »
- « Oui, enfin nous, les bibliothécaires. Pour les usagers, vous avez les postes de recherche. Il y en a quatre », je commence à esquisser un geste de la main, déblatérant comme un robot mon discours de base tandis qu’elle me coupe à nouveau.
- « Donc vous l’avez vu…mon compte lecteur ».
- « Heu…non ». Je rigole, plus nerveusement qu’autre chose, je viens de comprendre que ma foldingue l’est vraiment. Une authentique parano. De toute façon, on ne peut pas consulter les comptes des lecteurs…enfin c’est interdit, et puis, c’est impossible de toute manière.
- « Comment vous le savez ? ». Le pire dans les paranos c’est cette interrogation perpétuelle, un peu comme les gosses en bas âge qui, dès leurs premières paroles, ne peuvent s’empêcher de vous dire « Pourquoi ? » à la moindre chose vue.
- « Ben…heu…c’est comme ça. Parce que ». Je souris une fois encore, essayant de sortir de ma gorge serrée quelques sons amicaux.
- « Et vous regardiez quoi là ? ».
- « Comment ça ? ».
- « Les sites, vous étiez sur Internet là, j’ai vu. Vous regardiez mon compte. J’vous ai vu fermer les fenêtres quand je suis arrivé. Vous cachez quelque chose. ».
- « Oui », ça y est elle commence à m’interroger sur des choses personnelles, je m’efforce de garder ce vernis indispensable lors de tout service public mais je sens que ma carapace craquelle de partout. « Oui, parce que c’est personnel, des mails, des choses comme ça. De toute façon, vous n’avez rien à regarder ici, ni à toucher. Je m’occupe des inscriptions. C’est tout ».
- « … »

Ma dinguo repartit furax vers la sortie. Vexée et anxieuse au possible, pensant que je venais de violer son intimité. A moitié hilare, mais également en colère, j’en parlai à mes collègues lors de la pause qui suivit mon service histoire de partager ma mésaventure.

Un des employés, vieux garçon à la calvitie naissante et adepte des pulls en laine façon grand-mère, me rassura. Mon cas était une habituée des micro-scandales. Elle avait déjà accusé un type la semaine dernière, un professeur d’université. Alors que notre besogneux à lunettes planchait sur quelques textes de théoriciens du cinéma, sa voisine paranoïaque l’avait accusé de la mater.

L’agrégé père de famille, plan-plan, devenait un pervers hautement nocif. Une telle anecdote me fit comprendre, plus que n’importe quel discours, toutes les limites du contrat social.

***

Autre semaine, autre cas à traiter. Preuve s’il en est que les grands centres commerciaux attirent les pires rebus de l’humanité. Petites vacances en cadis, déambulations entre les néons, parlottes insignifiantes au milieu du vacarme porté par des enceintes de qualité médiocre. Tout ce beau monde vient chercher dans ces endroits artificiels quelques menus plaisirs, pour pas trop cher. En particulier, les week-ends.

Mon cas était cette fois-ci plus violent, verbalement mais aussi physiquement. Toujours tranquillement installé à la banque de prêt, tuant le temps avec diverses astuces, j’entendis comme une agitation sur ma droite. Un grand type, d’aspect clochard, noir, se dirigea, le pas pressé, jusqu’à moi.

Tactique d’esquive numéro un, je me mis à ranger tranquillement la pile de films qui se trouvait sur le chariot derrière moi. Le geste appliqué, l’œil scrutateur, je m’efforçais de remettre dans l’ordre alphabétique les fameuses côtes des DVDs rendus par les derniers visiteurs. Secrètement, j’espérais que ce nouvel énervé abandonnerait toute volonté de vengeance en me voyant ainsi dans ma bulle. Le cliché vivant du bibliothécaire autiste.

- « Hep ! », il siffle, « toi ! »
- « … », je poursuis mon travail de fourmie sourde.
- « Hé ! ». Il ressifle.
- « Oui ? ». Je me tourne à moitié dans sa direction.
- « Remets le film. »
- « Pardon ? ». Le tutoiement, le sifflement, ce type vient de combiner en l’espace de deux secondes les pires méfaits à mes yeux. Un vulgaire qui mériterait, au moins, un petit redressement civique dans un camp de travail.
- « On m’a coupé le film, tu l’remets s’te plait. »
- « Si on l’a coupé, je ne peux rien faire, c’est que… », ma voix s’éteint doucement en voyant mon homme repartir en sens inverse tout en invectivant quelqu’un que je ne voyais pas d’où j’étais.
J’étais intrigué. Trop curieux, je reposai les films que j’avais dans les mains pour suivre mon énergumène. On n’entendait pas grand-chose mais déjà les regards se focalisaient vers l’espace se trouvant pile dans mon angle mort.

La conservatrice de la bibliothèque, grisonnante, un peu coincée, bourgeoise, coupe à la garçonne, débarqua enfin dans mon champ de vision. Le dos courbée, de l’air de celle qui n’écoute pas, elle griffonnait je ne sais quoi sur un bout de papier. Mon clodo la talonnait.

Il lui lança la même question : le film, coupé, le remettre. Son discours était syncopé, fruit de son énervement et d’un suivi hasardeux à l’école. Chaque mot était comme mangé par sa grande bouche entourée d’une barbe épaisse et sale. La conservatrice tenait tête en continuant à le feinter.
Et puis d’un coup, comme une claque après une discussion un peu intense, notre second cas se mit en transe. Il gueula, rameutant cette fois-ci tous les regards en direction de la banque de prêt. C’était de l’injustice, on n’avait pas le droit de lui couper le film, il voulait le voir.

Après l’esclandre en public, théâtre mesquin des médiocres, le voilà qui insultait désormais notre brave responsable, les lunettes bien fixées sur le nez, le visage un poil trop proche de l’énervé. C’était une conne, une salope. Après un festival de délicatesses, notre clodo, qui n’en était peut-être pas un d’ailleurs mais le préjugé est malheureusement tenace chez moi, la menaça d’une future expédition punitive. Il note, il reviendra.

Pour finir en beauté, on ne peut pas clore une telle performance ainsi, notre homme se mit à casser les moindres objets qui vinrent rencontrer ses mains aux veines seyantes. Le présentoir avec les horaires, par terre ; le cavalier avec le plan de la bibliothèque, vol plané de quelques mètres avant un atterrissage raté en tous points. Tel le diable de Tasmanie, brutal et un peu crétin, notre homme réduisit en miette le mobilier petit budget de l’établissement.

Après avoir joué les discrets, comme toujours, le type chargé de la sécurité, une espèce de petit gros, évangéliste jusqu’au nombril, vint à la rencontre du problème sur pattes. Avec ses bras courts et ses doigts boudinés, il tenta de calmer la tornade en la guidant discrètement vers la sortie. Notre clochard se calma un peu.

Il arrêta de menacer d’un doigt rageur la conservatrice, de casser les présentoirs, pour insulter copieusement notre petit gros avant de partir définitivement. Après quelques minutes encore agitées, l’établissement retrouva son calme relatif. Ce nouveau cas provoqua quelques discussions entre les collègues, sans jamais déboucher sur rien de précis si ce n’est le simple partage de faits divers. On m’expliqua que le sujet de la discorde portait sur ces fameux films qu’on permettait de voir sur place.
Affalé sur un des ordinateurs prévus à cet effet, notre vrai-faux clodo s’était littéralement endormi devant son film. Après avoir attendu près d’une heure, la conservatrice avait finalement pris la décision de couper la projection privée. D’une part parce que le type squattait une place et d’autre part parce qu’il n’en était pas à son coup d’essai.

A la pause, de retour à mon bureau, à l’étage, je vis la responsable dans le sien, rédigeant avec application une lettre. J’appris plus tard qu’elle avait alerté la mairie de la dangerosité du personnage afin de lui interdire la fréquentation de la bibliothèque, voire des autres établissements du réseau. Au terme de mon stage, et au détour d’une conversation anodine, on m’annonça en rigolant que malgré l’ancienneté de la plainte la lettre n’avait eu à ce jour aucune réponse.
Bizarrement, j’eus du mal à rire devant ce mépris souverain des élus pour nos petits tracas du quotidien. Plus exactement, l’absence d’actions concrètes pour neutraliser les quelques parasites qui pouvaient pourrir l’ambiance d’un établissement en quelques coups d’éclat seulement. On ne s’occupe pas du « petit personnel », le plus important c’est l’électeur. Une leçon que j’allais revivre de nombreuses fois par la suite.


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Michel Clouscard est un penseur, résolument marxiste, du XXème siècle relativement tombé dans l'oubli. Néanmoins, certains intellectuels se réapproprient son oeuvre, se posent comme des continuateurs. Au lieu de s'attarder sur ces nouveaux porteurs de flambeau, retournons au texte et à la pensée, dense et très exigeante, de Clouscard.

Dans son livre Le Capitalisme de la séduction, Clouscard propose une analyse de la société de consommation. Il ne s'agit pas d'une critique frontale, à la manière d'un pamphlétaire, critique forcément réductrice et subjective, mais d'une analyse rigoureuse. On peut reprocher à Clouscard son utilisation systématique d'une grille de lecture marxiste (comme pour la musique rock par exemple) mais bien souvent le penseur fait mouche. Il ne s'agit pas de la parole d'un sophiste mais bien d'un philosophe qui cherche à comprendre et non à fustiger, à regarder et à conceptualiser.

Les extraits suivants cherchent à expliquer le dressage, dès l'enfance, de l'homme afin qu'il devienne un bon consommateur. Sous couvert de liberté, de joie, de spontanéité (des valeurs inattaquables en ces temps festifs comme le décrira plus tard Philippe Muray), vieille stratégie que l'on retrouve par exemple dans la politique des radars des différents gouvernements (pour des questions de santé publique, on multiplie les radars), la société amène lentement le citoyen à devenir un bon consommateur. Le conditionnement est parfait, les valeurs propres à la société de consommation se diffusent admirablement (il ne s'agit en aucun cas des valeurs de débrouille et de bricolage, ou une consommation qualitative sur le plan intellectuel), la sacralisation de l'enfance est le cheval de Troie d'une consommation en roue libre (l'achat pour l'achat, et la dépense inutile, exclusivement ludique). Ce qui peut sembler une évidence pour beaucoup mais qui, au regard des comportements de la population, mérite un petit rappel.

"Flipper et juke-box sont des machines qui prolongent l’univers magique de l’enfance dans la société adulte. Ils représentent un seuil et un passage, la fin de l’enfance et le commencement de l’adolescence. Leur usage est aussi une décisive promotion sociale : il signifie l’accession au statut de consommateur. La fonction ludique investit la société industrielle et la soumet à ses valeurs."

"Cette magie n’est pas le génie de l’enfance. Bien au contraire. Elle est celle de l’idéologie néo-capitaliste qui s’incarne dans l’enfant et qui devient alors le génie de l’enfance capitaliste. Nous sommes là au cœur de la « société de consommation », du premier dressage du corps à la consommation."

"On a voulu opposer la spontanéité et le naturel de l’enfant à la « société de consommation » de l’adulte. C’est le contraire qui est vrai : l’enfant s’abandonne sans aucune retenue à l’univers de la consommation, tandis que l’adulte – lorsqu’il est producteur – peut lui résister."

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Le but de ce blog était à l'origine de transmettre des éléments de littérature, ainsi que des idées sur notre monde, mais également de suivre l'écriture d'un roman. Même si, depuis longtemps, aucun billet n'a évoqué ce sujet, j'ai décidé récemment de reprendre pour une dernière fois le roman que j'ai terminé il y a environ un an. Relecture, réécriture puis envoi à quelques maisons d'édition. Voici les objectifs que je me fixe pour 2012-2013. Je ne vais donc pas publier en intégralité le roman mais plusieurs chapitres. Le reste consistera à vous tenir au courant des retours des différents éditeurs contactés. Les choses se précisent.

Le roman se nomme, pour l'instant, Le Goût de rien et ce premier chapitre s'intitule "Prise de conscience". Je vous laisse découvrir tout cela par vous-même.


La conscience, [...] Chose sombre que cet infini que tout homme porte en soi et auquel il mesure avec désespoir les volontés de son cerveau et les actions de sa vie !
Les Misérables, de Victor Hugo


Chapitre I - Prise de conscience

« Dis, c’est quoi ça ? » me lança Raïssa, « C’est quoi ? ». Je tenais dans ma main droite, mollement refermée sur l’objet questionné, un album de l’âne Trotro. Trotro, avide d’expériences plus folles les unes que les autres, avait décidé cette fois-ci de jouer de la trompette.

« Tu m’le lis, dis, tu m’le lis », Raïssa insistait. Encore minuscule de taille, cette petite fille, en grande section à la maternelle Victor Hugo, me collait aux basques depuis déjà trois bonnes minutes. Elle la voulait son histoire, son shoot quotidien de Trotro comme une héroïnomane en manque.

« Appelle tes camarades », la sentence sortant à peine de ma bouche elle courait déjà comme une dératée, slalomant entre les chaises et les tables, ameutant à force de grands cris stridents ses collègues ahuris. « Y’a Trotro, viens, viens, y’a Trotro ».

La redondance de l’ordre, cette mécanique en roue libre des chiards, est impressionnante même si on en a l’habitude. En même pas une minute, Raïssa avait réussi à soulever une véritable petite armée de morveux arrivant jusqu’à moi en dodelinant de la tête et se trifouillant savoureusement l’intérieur du pantalon.

Le temps de les cadrer, de répéter dix fois les mêmes incantations, « Ne mets pas la main que tu viens de fourrer dans ton nez sur ma jambe », « Non, tu ne peux pas monter sur mes genoux », « Assis, là, regarde moi, on ne parle pas, chut, du calme », et je pus enfin commencer mon histoire.

Instituteur, c’est un travail de flic avant tout. C’est gérer un troupeau d’écervelés dont la patience atteint péniblement les quatre secondes lorsqu’ils pètent la forme. Visiblement, ils étaient déjà usés alors qu’il ne s’agissait que du milieu de la matinée.

J’étais fatigué rien qu’à l’idée de lire les premiers mots de ce nouveau récit picaresque de l’âne Trotro. Une petite bagarre commençait tout juste sur ma gauche, je fis mine de ne rien voir.

- "Alors, c’est l’âne Trotro, vous le connaissez ?". Les morveux me répondent non par une phrase ou un mot mais la plupart par des hochements de tête frénétiques comme des poupées désarticulées sur le point de céder.

- "Alors Trotro, il fait plein de choses. Là, il va jouer de la trompette, vous voyez ?". Je montre la couverture à ma foule d’impatients. Deux ou trois marmots commencent déjà à se faire la malle. "On attend la fin de la lecture, ok ?". Mes fuyards reprennent plus ou moins leur place.

- "Trotro, en allant voir sa maman ce matin, lui dit qu’il veut faire de la musique". Je montre le dessin. Des rires hystériques éclatent ici et là dans l’assistance, il n’y a pourtant rien de drôle.

- "« Tu veux faire de la musique Trotro ? » dit la mère. « Je crois bien qu’il y a une trompette dans ta malle à jouets. »".

- "C’est quoi une malle à jouets ?" me lance Abdel, un mini pouce au regard toujours ahuri.

- "Ben…une malle où tu mets tes jouets. Un endroit pour ranger". Face à ses grands yeux aussi ronds qu’absents, je décide de reprendre. Avant d’abaisser totalement mes yeux, je remarque quelques curages de nez profonds, deux ou trois triffouillages de zizi et des regards tournés vers la fenêtre. Je poursuis.

- "Trotro monte alors les escaliers, il va dans sa chambre pour fouiller dans sa malle à jouets". Benjamin cherche à monter sur mes genoux, je le fais redescendre avec toute la patience qu’il faut même si ma main se crispe sur son avant-bras, prête à lui casser en deux comme du bois sec. "Tu t’assois, par terre". Pour seule réponse, mon morveux renifle avec force faisant remonter la coulée translucide qui formait déjà une rigole jusqu’à sa bouche.

- "Trotro cherche la malle", je tourne les pages et continue de les montrer à tout le monde, la moitié des visages suit mon mouvement de bras.

- "Il fouille et fouille encore. Il tombe enfin sur une trompette, toute jaune".

- "C’est quoi une trompette" me dit Armelle, assise en tailleur, à l’apparence sage.

- "C’est ce que je te montre, là. Regarde, je pointe mon doigt à côté de l’objet, tu vois ?". Pas de réponse.

- "Trotro prend alors l’objet et le porte à sa bouche". Je me sens dans l’obligation de mimer la chose tant le dessin semble obscur pour mes profanes. Rires hystériques à nouveau.

- "Seulement, aucun son ne sort de la trompette. Trotro souffle et souffle encore. Rien".

- "C’est cassé ?" me lance Raïssa.

- "Je ne sais pas, attends un peu la suite". Je tourne la page. "Trotro regarde alors dans la trompette et que voit-il ?". Je relève la tête histoire de créer un lien avec mon auditoire d’inconstants.

- "Du caca lance Maxime", le petit rigolo du groupe. Il se marre comme une baleine, ses joues roses de cochon bien gras gigotent au rythme des secousses qui parcourent son corps grassouillet.

- "Très drôle Maxime, on se calme". Forcément, le bon mot de mon clown vient de déclencher l’hilarité générale. Certains éclatent de rire, d’autres lancent des « Ahhh », « Beurk » en associant aux mots, ou borborygmes, des grimaces tordant avec une virtuosité folle leur jeune faciès.

- "On se calme", je hausse le ton. "On se calme !". Les gosses retrouvent un semblant de sérieux.

- "Trotro fouille dans la trompette et trouve…", je lève les yeux une fois encore pour regarder mon assistance, moi qui pensais faire un carton plein, scotcher mes morveux avec un suspense insoutenable, je constate que l’indifférence plus que l’attente règne dans mes rangs indisciplinés. "Trouve…une chaussette". Je montre l’album. De nouveau, rires hystériques. Même ceux qui n’ont rien suivi rient de bon cœur, histoire de raccrocher les wagons avec les copains.

- "C’est bon, c’est fini. Allez voir Nathalie et Joëlle". Mon assemblé se disperse avec force et fracas, bousculades et micro altercations. Bref, rien d’exceptionnel.

***

Depuis l’âge des idéaux à celui des premières résignations, je n’ai eu de cesse de faire des compromis. Minimisant mes envies à l’extrême, j’en suis arrivé à brader royalement ce à quoi je me destinais.

Amoureux fou des mots, l’enseignement représentait pour moi cette grande autoroute à emprunter. Droit devant, des œillères jusqu’au péage. Problème, un certain découragement m’a poussé à réduire mes ambitions.

En dessous de prof il y a quoi ? Instituteur, non, « professeurs des écoles ». C’est plus chic, plus tendance. Valoriser par un néologisme une profession en manque de reconnaissance, c’est tout le génie actuel.

Du coup, me voilà en milieu hostile. Entouré par une grande majorité de femmes à l’esprit maternel ultra développé. Presque dangereux. L’enfant, c’est leur graal, la crèche leur patrie. Elles ont ça dans le sang.

Moi, bizarrement, un peu moins. Mais je me persuadais qu’il ne fallait pas s’en faire, qu’on retombe toujours sur ses pattes dans la vie, comme les chats. Qu’en fin de compte, l’homme est capable de trouver du Bien dans le Mal, travestir une réalité pour la sublimer. J’y ai cru, au début.

Je m’enthousiasmais devant ces ouvrages de littérature jeunesse sans génie, ces albums plats, ces récits concis. Moi qui me passionnais pour la littérature, je veux dire celle de Jules Renard, de Molière, de Céline, je me retrouvais à servir des productions me décrochant péniblement un vibrato au niveau du cœur.

Pris dans un tel cursus scolaire, je me devais de faire mine de m’intéresser à tout ce fatras, me montant la tête à force d’analyses fumeuses pour brandir à la face du monde toute la prétention dont suintait cette littérature. Porte-flambeau des petits maîtres.

Ce stage fut un véritable coup de massue. Deux semaines chez les marmots de la grande section de maternelle. On ne peut pas parler véritablement de calvaire, mais de vide. Jamais je n’ai ressenti une telle sensation de néant.

Moi regardant la maîtresse tentant de canaliser des gamins visiblement plus intéressés par les jouets que le propos, cherchant à aider des enfants aux retards considérables, essuyant des conneries toutes les cinq secondes comme un soldat américain sous les feux de l’ennemi en plein débarquement sur une plage de Normandie. Je comprenais, dans la douleur, mon erreur d’orientation.

Un après-midi, comme tant d’autres, l’institutrice avait décidé de sortir sa classe dans le jardin de l’école. Une sorte de bout de terre ridicule dans lequel poussait deux, trois radis et quelques tomates. Face à cette misère idéalisée, je ne pouvais que décrocher un sourire crispé.

Alors que nous nous apprêtions à nous rendre dans notre Eden, un des enfants fit de la résistance. C’était le petit Olivier, un gamin tout ce qu’il y a de plus lambda. Avec son pull vert, sa bouille énorme, il restait assis sur sa chaise habituelle. Refusant de suivre le groupe d’excités qui se dirigeait d’un bloc vers la sortie.

Je me dirigeai vers ce petit bonhomme avec une assurance feinte. Le surplombant de ma taille de géant, il leva doucement les yeux vers moi. Minuscule qu’il était, les fesses bien posées sur sa chaise de lilliputien.

Il y avait une telle volonté de communiquer dans son regard luisant que j’en étais presque ému. C’était un S.O.S qu’il me lançait, un vrai monologue par télépathie. « Toi, tu me comprends, tire-moi de là. Ne m’impose pas ces rituels à la con, je ne veux pas y aller. Je veux retourner chez moi. »

Comme je te comprends petit bonhomme, comme je te comprends. Je lui tendis la main pour qu’il me suive, j’étais suffisamment à fleur de peau, trop d’émotivité dans son regard me chatouillait dangereusement les glandes lacrymales. « Tu viens ? ».

Il ne bougea pas, continua à me fixer, dodelinant légèrement de la tête comme le signe de protestation d’un condamné à mort qui s’apprête à aller à l’échafaud. « Allez, viens ». Résigné, il leva son petit bras pour déposer dans ma main velue ses doigts boudinés.

D’un pas incertain, nous nous dirigeâmes vers notre plaie commune : le jardin de l’école, cette festivité de pacotille qui consistait à jouer aux paysans. Durant notre lente traversée du couloir conduisant à l’extérieur, je sentis la main de mon petit gars serrer irrégulièrement la mienne.

Du coin de l’œil, je pus voir son corps non formé se secouer de petits spasmes. Sans rien dire, je continuai mon travail de bourreau. Arrivé au seuil de la porte, il me fallut un dernier effort pour conduire Olivier sur l’herbe sèche du pré carré dédié au jardinage.

J’eus honte tout le reste de la journée d’avoir obligé ce gosse à suivre le mouvement, bousculer son immobilité journalière par le besoin d’activités frénétiques. Je ne m’étais jamais senti aussi proche de quelqu’un depuis le début de cette longue formation. Ma décision était prise. J’arrêtais tout. A peine quelques mois plus tard, une nouvelle année scolaire commençant, je m’engageai dans un cursus court et professionnalisant incluant un stage. Un argument de poids pour l’étudiant attardé que j’étais, plus que jamais désireux de se frotter à la réalité. Exit les joies de l’enseignement, je m’apprêtais à pénétrer dans le monde soi-disant feutré des bibliothèques.

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