Petit Ange



Cet enfant qui tremble de froid,
Nu dans la petite ruelle sombre
Qui a peur, qui tremble d'effroi,
Il est si faible et son monde s'effondre.

Et puis cet homme aux doigts crasseux,
Lui qui ne connaîtra jamais l'amour,
Souriant de ses lèvres bleues,
Ne verra plus la lumière du jour.

Alors il obéit à son instinct,
Un instinct animal, l'instinct humain,
Il peint la ruelle et les murs
Il les peint d'un sang impur.

Ainsi, sans force, sans volonté
Replié, l'enfant baignant dans son tort,
Aux mains toutes de sangs souillées,
Portera désormais le poids des morts.

Et au fond de ses yeux,
Il a des larmes,
Mais au fond de son coeur
Il n'a plus d'âme.

Cet ange, qui ne croît plus en rien,
Cet ange, à qui on a ôté l'innocence,
Pleure en silence, dans les limbes de la nuit.
Cet ange, ce soir, est un assassin.

Car il n'a plus rien, car il n'est plus rien,
Lui qui a déjà souffert toute son existence ;
Un démon assassin dénommé vengeance
Vient de naître en ce soir cristallin.